Reflexionar es abrir una brecha en la luz: lo intangible de sólo pensar.

Engaño

Al andar se hace camino
y al volver la vista atrás
se ve la senda que nunca
se ha de volver a pisar. A. Machado.

Un cendal y la brisa. Tan suave y ligera  como  el aroma

de la risa, así el engaño de los sentidos para decir sin hacer,

del humo del vivir, un fuego con  su  indiferencia.

Sigilosos ellos cual tenue color  ajeno a la luz, son cabriolas

sus juegos de azar, el paso de los días, cual pasos

del lince sobre perdiz  con delicado plumaje, lleno de sabor.

La vista, el olfato y el tacto, vecinos de la  tristeza

o vestidos de renuentes gustos para las hambrunas del alma,

son trampas saduceas contra la verdad del vivir.

 El placer y  las  palabras  con aires  de   caramelo, infieles,

nos hacen distraídos al momento que no existe aunque la suma

haga el tiempo con nombres diferentes: cientos de ideas

como plumas de gallo nos llevan al chaman del silencio y  de la nada,

a los desaforados brazos  tan largos como lenguas de mar.

Cual cíclopes o molinos mordidos por el viento de la ansiedad,

a sabiendas, ignoramos que los árboles crecen solos aunque no sepan

de Dios. Olvidamos y sin embargo  nos hacemos matrioskas

 en busca del amor: no cejamos y sabemos de los hilos

que nos atan a los nombres que se repiten y nos obligan

 a  volver a empezar: el horror de ser hombre y el hambre

y los sueños y lo mismo de siempre salvo tu nombre,

Soni, que rompe las sombras para hacer realidad

del recuerdo y visos  de melancolía cuando miramos atrás.

   

Son los homúnculos que nos invaden para corroer el alma por lo propio de la condición humana. Los reflejos de Caín cuando salía de paseo para controlar quienes ocupaban el espacio que pensaba le pertenecía.  

VECINOS

Carnívoros de cuchillo y de palabra,

aves de vuelo corto, emplumadas por la cobardía

del silencio, mascullan y picotean la sangre

cuando nos dan presencia  con su mirada

y la desconfianza.

 Cuchicheos de cascabel o mascaras de algodón,

cual flechas sin aire y ausentes los objetivos,

son pasos de ocultación los síntomas

de tu vecindad, la sonrisa o los cinco mil dedos

que son cual sierpes de Gorgona, los silbos  de su

orfandad.

Mil veces y siempre que  nacieras, las intenciones

cantan extractos de banco,  y por un interés

máximo del cero por ciento,  haces sin tiempo

relación de simpatía por la conveniencia:

interminables hileras  del marfil y saliva

recogen  amarillas intenciones llenas  

de fracturas  que rompen el ritmo

del carnaval: oropel y polvo, en cobre,

mañana, son las monedas  de tu vecindad.