DEsde un rincón de la Asturias profunda penetrado por la fibra óptica, también nos rompe el corazón los trece mil niños asesinados en Gaza, las madres ROTAS de estos niños y los padres desgarrados en su corazón por la indolencia y la indiferencia social de cualquier pais con nombre propio. Y escribimos estas palabras para hacer nuestra la idea que hay detrás de esta sentencia de JA.Jáuregui: EL LOBO ES UN HOMBRE PARA EL LOBO. Que está puesta en práctica en la tierra de Jesús por un pueblo que gozaba del epíteto de "errante". ¿¿¿¿Tenía razon el poeta cuando escribia "Que estos es hombre, horror a manos llenas???????????? Y ESTO EN EL S. XXI. ¡¡¡¡¡VÁLGAME DIOS tener que usar estas palabras un domingo por la tarde cuando el sol es un horizonte vacío !!!!!!!!!!!!!!!!!

 

Cansado de la edad sentí mi espada

 

 
Me cansa la edad y me pesan las palabras; la niña de Alepo,
una espina en el corazón;  como los trece mil niños 
De Gaza que me siegan la alegría de vivir: de nada sirvió
a estos errantes las cenizas del amado Katzenelson
y sus versos, como ríos de lágrimas, para nada.
 
¡Hay tanto que decir! ¿Cómo meter en un verso
donde vivo, con prevalencia de máscaras? Ellas
son las que avalan  las prédicas de filisteos
que hacen, del odio,  la España que duerme
en la cuna,  a los gritos de la saña, con un diente
herido por la bondad o un bocado de sangre que
amamanta el rencor. Me pesa la vida y la edad
y me duelen también las palabras: lo del  poeta  
que decía "del amor que nunca es" sabía
de lo que hablaba: de lo mejor de las bestias,
con apellidos de humanas; las mismas de lo que somos
con los pronombres y fábulas, embaucadores
y tristes, frágiles al tacto y a las roturas del alma.  

 

 

 

 

Día a día

 

Día a día y sin luz, un grisáceo amanecer y sin prosa, armonía en el aire de colores y sonidos: mis pájaros   y los  árboles que los arrullan mientras despiertan los  pasos  que me llevan a la rutina, alma de la serenidad. De mi corazón a mis asuntos, los mininos reclaman la matutina ración de la caricia, melosos y con hambre

. Y para seguir con la vida en el regazo, la rutina  que nos arrulla como la madre con el hijo en la mirada: la que nos hacer pensar, con esperanza y convencimiento, en aquellos días azules y los calores de la infancia, óbitos del tacto. Sin olvidar mis vetustos árboles que me hablan con los vientos marcinos del tiempo como la lluvia: mañana.  Pero llega entonces un ayer:

 

                                                                   La figar

Más que centenaria, un viento airado, vendaval,
así de repente, inesperado, de cuajo rompe un hilo que me ata al pasado,
por los recuerdos: la figar de mi infancia hasta la fecha, con una vida triste y agrietada,
yace  vencida a la orilla, en el portal, a sabiendas  del final.
 
Nos miramos  y en silencio ya sabemos, hermanados, el olvido que seremos:
una esperanza contra el hambre en aquel tiempo, lejano, en la seronda,
y la sombra,  un cobijo del amor con las mil palabras de las promesas
ya sin retorno y sin palabras para su consunción, in  aeternum,en el río del vivir
y de la nada. Ni polvo enamorado ni recuerdo. Ausencia y melancolía, como siempre.
Y una mirada al vacio  para mis días, con mis viejos árboles, compañeros,
a la espera del amanecer con sus conmilitones, armónicos, aves canoras
de mis fantasías. En quietud con el silencio  a mis pasos acompañan
las desgracias del grisú con Frutos a sus pies y el desgarrado dolor
de aquella mujer, Nieves, con  tres almas en el regazo, llenas de lágrimas
y de ausencia. Y ahora tú, al final del camino, y como entonces,  un viento
airado, vendaval,  te arranca como exiemplo de tu despedida: mi figar.

 

 
 
G A Z A : El dolor en lágrimas de sangre
y  sin palabras. El silencio y alguna voz
blanca y sin marcas, sin  renglón del compromiso:
 
En prosa: ¿Dónde un Picasso y su mujer desgarrada, el niño en brazos y  muerto,
como Fátima en Gaza?
 
Niños en lágrimas con sus juguetes de alma,
y sin tripas las muñecas, un horror, el Holocausto
y sus miradas. Varsovia y las hambrunas, estas
hambrunas de G A Z A. "Me llevaron a mi mujer,
a mi Ben Zion y a mi pequeño Iome", clama  el poeta
KATZENNELSON como los padres de  GA Z A.
 
Venganza: Y para vergüenza del hombre, donde quiera que se esconda,
sea Europa: España o Francia, la dignidad y conciencia son ajenos a la música
por tener manos y almas crispadas.
 
Estas fieras impasibles que somos, llena de dolor
y de niños, de nuevo, llenos de odio, me ahogan, me suben
la sangre a la garganta y ¡qué  triste la condición humana!
 
Versos para mis gazaties, de un judío: Itsjok Katzenelson .
 
"Déjense ver, muéstrense ante mí, vengan, vengan,
quiero verlos a todos, quiero mirarlos, quiero
echar una mirada muda sobre mi pueblo, asesinado,
y voy a cantar … Sí…. ¡tomo el violín y canto!

                                                                           

 

Día a día

 

Día a día y sin luz, un grisáceo amanecer y sin prosa, armonía en el aire de colores y sonidos: mis pájaros   y los  árboles que los arrullan mientras despiertan los  pasos  que me llevan a la rutina, alma de la serenidad. De mi corazón a mis asuntos, los mininos reclaman contra su hambre, la matutina ración de la caricia, melosos. Y para seguir con la vida en el regazo, la rutina  que nos arrulla como la madre con el hijo en la mirada: la que nos hacer pensar, con esperanza y convencimiento, en aquellos días azules y los calores de la infancia, óbitos del tacto. Sin olvidar mis vetustos árboles que me hablan con los vientos marcinos del tiempo como la lluvia: mañana. 

. 
 
Rincones
Los rincones que me habitan:  universos
 del  gris  áfono del silencio.
 Y tamizados  por la cruel fragilidad de la duda
 son también  la esquina de mi corazón. 
 
A cientos,  son  el refugio del alma. Anidan
en ellos, contra el tiempo, los recuerdos:
 escuderos fieles  que resisten las derrotas
 vestidos, sí,   con   lágrimas de la  nada. 
 
Además,   allí escriben las miradas
 los milagros de la luz o del trazo   
 espurio  de lo efímero.
 Del rasguño aquel, dúctil y frágil  
de tu sonrisa, una sombra incolora
en la yema de los dedos, sin pasión.
 
Mis rincones:  los escollos  del olvido,
con las trizas de la vida, hacen mis páginas
 y una tintura invisible con las letras de tu nombre
  muy lejos, en una lejanía, allá: donde liban,
incansables, los asideros del silencio que me habita .

 

 

 

 

 

 

Rincones

Los rincones que me habitan…  Donde son universos
colgados  del  gris  áfono del silencio.
 Y tamizados  por la cruel fragilidad
de la duda, la sombra, esquina del  corazón.  
 
A cientos, hacen del alma un refugio.
En ellos anidan, contra el tiempo,
los recuerdos: escuderos fieles , son  azul-lágrimas
de la derrota. Y los habitan las miradas de la risa.
Aquellas  que son regalo de una escritura
o de un trazo banal y espurio  
 de una esperanza dúctil y frágil  de la nada.
 
Mis rincones:  los escollos donde el olvido, con las trizas de la vida,
hacen páginas de luz y una tintura invisible
con las letras de tu nombre  muy lejos,
en una lejanía, allá: Donde liban, incansables,
los asideros del silencio que me habita .

- Otra versión

 

Rincones

Los rincones que me habitan…  Donde las palabras  son
universos colgados  del  gris  áfono del silencio.
 Tamizados  por la cruel fragilidad
de la duda, la sombra es la esquina de su corazón.  
 
A cientos, hacen del alma un refugio.
En ellos anidan, contra el tiempo,
los recuerdos: escuderos fieles , son lágrimas de la derrota,
Los habitan las miradas de la risas, aquellas
como regalo de una escritura o de un trazo y
también de una esperanza: nada.
 
Mis rincones:  los escollos donde el olvido, con las trizas de la vida,
hacen páginas de luz y una tintura invisible
con las letras de tu nombre  muy lejos,
en una lejanía, allá, y liban incansables
los asideros de la vida, los silencios del mañana.  

 

Aquellas mujeres
¡Cuánta tristeza en tu literatura!   Hilvanar palabras para tu vida es coser
lágrimas en los recuerdos y dar pábilo a  los sones de la ira. ¡Cuánto dolor
escondido en tu nombre de almizcle con azucena: como animales
deglutían tu alma de mariposa, su fragilidad de arrebol en el horizonte.
De sus dentelladas ¿ cuál de ellas, asesina, rompió tu corazón de papel?
¿Cuándo aquellos huesudos dedos ciñeron la violencia pétrea
en tu amor desatado? ¿Tal vez las cientos y miles de piedras
en tu camino con palabras vestidas de lágrimas
por el desamor, de ciénaga y  ciego de  animal herido.
Una vida, la tuya, aquellas mujeres, de caminos
en soledad, tu madre y la mía, hijas del hierro,
abrazaderas del destino en su alma de cristal,
vidas plenas del sufrimiento, almas fractales
con la  luz obsoleta para una vida mejor.
Como  la tuya, una vida de recato, humillante,
de miseria en los refajos del amor: nada.
 Aquellas mujeres, madres solitarias y vírgenes desposadas
con el deseo, a lo más, sufrían la indignidad de mujer
con el dedo como enemigo principal. Descansa en paz
y que el silencio os regale las palabras que la vida te robó.

 

Golondrinas

 

Amanecer

                          y el sueño que cae en brazos del raitán: el privilegio

                          del  canto

La luz

                          y  la cerezal con las mil flores que me dicen

                          los pasos que tiene el día.

El recuerdo

                         con la fecha  como muesca de la vida,

                         con estilo de soledad para seguir el camino.

Es la vida:

                        cien mil ojos que me niegan la esperanza

                        de los tuyos;  perdidos en la palabra, es la nostalgia

                        que riela, trémula, entre los dedos de la nada.

Y si vuelven

                        las oscuras golondrinas, nunca  vértices del amor,

                        desconocen nuestro aire, viciado por la ausencia

                       que nos vacía el alma,  y si vuelan, pasarán.

 

¿Qué nos queda?

                       Ya lo sabemos: es el amor que pasa.

                       Es el amor que buscamos; es el amor

                       que nos busca para buscarse en sí mismo;

                       los mismo que hacíamos nosotros

                       cuando él nos habitaba: siempre y nunca y mañana. 

                       

 

 

 
¡A  cántaros! Hoy llueve a cántaros
 las palabras de un poema; y  sus  versos calan
con  ternura  los confines del silencio:
mi alma o la tierra, como esta lluvia
de tormenta, a cántaros, espera, hacia la vida
días de sol con apacibles ensueños
de amor, como  una esperanza.
 
Agua de lluvia, invernal, un  noviembre
con hambre de nieve y  de vientos sin
corazón.  Agua de lluvia con profusión
de invierno, regalo de los cielos, mis recuerdos
anclados  en los mil nombres que se trenzan
como los ríos que van a dar
a la mar, que es el vivir; mi recuerdos, a dieciséis,
me llegan como esta lluvia, a cántaros.
Y como la lluvia, hacen fértiles mis días,
escasos de luz y de horizonte, como asideras
donde colgar las sombras que escamotean
las dudas de la sequía otoñal.
!Ay, amor! Esta larga sequía otoñal!

 

Árboles de ciudad

 

Con pena, marcan la sombra y las brisas del viandante
aunque no los sufra ni sepa de sus afanes por crecer y subir y subir
hasta donde la vida es  nube o la mirada del niño
que perdió el alma en el cometa que se fue.
 
¡Árbol de la ciudad! Hijo del verdugo
 que sorbe el cemento y la geometría
como índice vital, tu jardinero,  sin alma
para tus primaveras; lo  sufres. 
Y soportas
a quienes ignoran
hasta el nombre de tu identidad;  indiferentes,
al límite, de la vida que te roban
nada comparten que les sirva
ni mucho ni nada
para su esclavitud. ¡Pobres árboles de ciudad!

 

Aquella vieja historia de amor.

Inasible historia de amor; aquella historia sin viejas palabras; siempre nuevas y  nunca erosionadas; siempre vírgenes como dos besos en paz. Aquella historia de amor, bella de amanecer, con luz de primavera y viento otoñal; aquella historia de amor asoma al tiempo y pregunta por la huella de tantos pasos en un invierno azul.

Y los recuerdos reiteran, aguzan las esperanzas y buscan las palabras que dictabas cuando estabas en el amor, aquel barco de color  que evitó los escollos y el mañana: tu nombre.