¿Para qué cientos de palabras
para un poema si me faltan tus miradas?
 
Escondidas en mi silencio, apenas se dejan ver
para recordar, tal vez, un deseo: acechaba,
vigilante, a las letras de tu nombre; todas
me servían, hasta el final de sílaba, pero nada:
 
aunque no cansaba, inasequible al desaliento,
escudriñaba espacios y tiempos, indiferente
a pasos, a esquinas o patrañas; era una búsqueda
contra el olvido con palabras de uso en tus
cuquerías, inocentes como una maraña
de azúcar y sal  en nuestro vivir. Para nada.
 
¿Qué hacer? Como entonces, y mañana, aliviar el recuerdo
con la vida y sus mil palabras que se esconden, taimadas,
en el silencio. Imposibles, lo saben, para un poema.

 

Si me buscas en línea, corazón en mano,
en blanco el papel y mudo en palabras,
que sepas, sin duda, del tizón de sueños
que se aviva en el alma como  resto
consunto de hoguera, como un desapego,
en silencio, muy lleno de nada.

Y después de tiempo esquivando la sombra
contra mi desmemoria y tus fantasías,
alargo el recuerdo con aquellos versos
que te hacían oscura como  amapola:
“Alga quisiera ser, alga enredada
en lo más suave de tu pantorrilla” ...

Y mientras me hacías silencio, un rubor
dejaba entrever síntomas del deseo
“cuando corres desnuda hacia la orilla”.

 

Ángel González

Alga quisiera ser, alga enredada,
en lo más suave de tu pantorrilla.
Soplo de brisa contra tu mejilla.
Arena leve bajo tu pisada.

 

Agua quisiera ser, agua salada
cuando corres desnuda hacia la orilla.
Sol recortando en sombra tu sencilla
silueta virgen de recién bañada.

 

Todo quisiera ser, indefinido,
en torno a ti: paisaje, luz, ambiente,
gaviota, cielo, nave, vela, viento…

 

Caracola que acercas a tu oído,
para poder reunir, tímidamente,
con el rumor del mar, mi sentimiento

                                          Ángel González

               

 

Las cosas

[Poema - Texto completo.]

Jorge Luis Borges

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El bastón, las monedas, el llavero, la dócil cerradura, las últimas notas que no leerán los pocos días que me quedan, los naipes y el tablero, un libro y en sus páginas la ajada violeta, monumento de una tarde sin duda inolvidable y ya olvidada, el rojo espejo occidental en que arde una ilusoria aurora. ¡Cuántas cosas, láminas, umbrales, atlas, copas, clavos, nos sirven como tácitos esclavos, ciegas y extrañamente sigilosas! Durarán más allá de nuestro olvido; no sabrán nunca que nos hemos ido.

 

 

INFANCIA

 

Mi infancia son recuerdos de un chorro de tinta invisible,
como flecha que busca, impasible, su herida.
Así las palabras cuando buscan retazos de tiempo
en  sintonía con la distancia. Tal vez o sin duda.
 
¿Qué recoger  en la era, entre niebla,
 si la cosecha
fue,  en campos de soledad, sombras desvaídas?
 
Si labriego ya vencido y el alma en la fatiga,
apenas nada y un camino tras las correrías
del hambre, muy largo sin el afecto,
y "del amor que nunca es" escaecido, ¿para qué
la infancia, ya en la bruma desdibujada, si
el  ayer, únicamente palabra, es el fuego
sin llama, el pozo del silencio que nunca
niega el mañana. Todo lo más, este poema,
madre, con tus manos de plata asidas al viento
que cabalga nubes de intemperancia, sola. 

 Virginia Wolf  :

“Cuando perdía la esperanza en las relaciones humanas, pues la gente era muy difícil, a menudo salía al jardín y las flores le daban una paz que los hombres y las mujeres jamás le habían proporcionado”.