Las cosas

[Poema - Texto completo.]

Jorge Luis Borges

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El bastón, las monedas, el llavero, la dócil cerradura, las últimas notas que no leerán los pocos días que me quedan, los naipes y el tablero, un libro y en sus páginas la ajada violeta, monumento de una tarde sin duda inolvidable y ya olvidada, el rojo espejo occidental en que arde una ilusoria aurora. ¡Cuántas cosas, láminas, umbrales, atlas, copas, clavos, nos sirven como tácitos esclavos, ciegas y extrañamente sigilosas! Durarán más allá de nuestro olvido; no sabrán nunca que nos hemos ido.

 

 

INFANCIA

 

Mi infancia son recuerdos de un chorro de tinta invisible,
como flecha que busca, impasible, su herida.
Así las palabras cuando buscan retazos de tiempo
en  sintonía con la distancia. Tal vez o sin duda.
 
¿Qué recoger  en la era, entre niebla,
 si la cosecha
fue,  en campos de soledad, sombras desvaídas?
 
Si labriego ya vencido y el alma en la fatiga,
apenas nada y un camino tras las correrías
del hambre, muy largo sin el afecto,
y "del amor que nunca es" escaecido, ¿para qué
la infancia, ya en la bruma desdibujada, si
el  ayer, únicamente palabra, es el fuego
sin llama, el pozo del silencio que nunca
niega el mañana. Todo lo más, este poema,
madre, con tus manos de plata asidas al viento
que cabalga nubes de intemperancia, sola. 

 Virginia Wolf  :

“Cuando perdía la esperanza en las relaciones humanas, pues la gente era muy difícil, a menudo salía al jardín y las flores le daban una paz que los hombres y las mujeres jamás le habían proporcionado”.

 Canto a TERESA

                  Homenaje a Espronceda

 ¡¡¡Un carnívoro cuchillo¡¡¡
Con la luz de la tarde, mortecina, un silencio
silbante acecha y me obliga a posar
la mirada en las brisas de mis árboles que pespuntan
las flores con toda serenidad: la que me falta.
 
Y mi vocación del mar,  con mi refugio en la arena,
hacen del día mis olas
y mis recuerdos, las rocas,
arrecifes de los sueños
y el amor en las palabras.
 
Una imagen que rasga
el tiempo amarillo
de tu fotografía, aquellas sonrisas
de la sintaxis, ajena  al dolor
que se rompe con los complementos
y los verbos que transitan

del mismo hoy al mañana.

Nunca donde habite el olvido, Cristina:

en tu viaje sin retorno, una parada

con el estigma de la estima

en la procelosa vida del ayer

.

 
 
 
Niños del mundo

Para sobrevivir, niños, si cae el mundo, digo, es un decir;
si cae el mundo, niños, primero y antes, digo, es un decir,
recoged  palabras con secuelas del amor. Y con la
sangre en los ojos de las muñecas,  romper el silencio
que decapita las  manos de una  quizás esperanza.
 
Si el mundo cae y se rompe las rodillas, niños,
rociad con lirios las angustias del dolor
bálsamo que son para un incierto presente,
niños, en este abril del año veintiséis:
cientos de niñas desventradas por el odio
sin patria, la furia ciega de nuestra condición.
 
Es un decir, niños, si lápices sin punta os escriben
el canto de sílabas sin nombre, aforadas en papel
del cisne  y los sueños en la tinta brumosa de la nada.
 
Entonces, niños, recoged lágrimas de piedra,
es un decir, para la siembra en el barbecho del futuro:
"las florecillas, los cometas y los hombres".

 

La guerra de los borbones: 193 años a guantazos

Nieves Concostrina

 Encuentro

 

 Esta mañana de sol y pereza, como una palabra sin sentido,
tengo a mis árboles, con una sonrisa, a la espera, en la puerta:
 frágiles y con todos sus dedos, dúctiles, su oferta
es la belleza,  diminuta  como los mil brotes de futuro
que serán flores y  más tarde un sabor a sol y a intemperancias
del tiempo: un  silencio  que viene de un invierno desvaído que
macera las palabras con los síntomas del vivir, por completo
ajenos a la conciencia con su formulario de agua que
a más de incoloro, mezcla los sueños con un sabor a miel. 
 
UN buen día este de marzo y los mininos con hambre
a la puerta y mi Juan Ramón en la memoria: "el cielo y la tierra
me sonríen … Y yo me iré  …Y se quedarán los pájaros cantando".
 
Sin embargo, esta mañana de sol y pereza y sin caridad,
te recuerdo más allá de sueños y sombras; y como siempre,
en puridad y contigo, sabré el nombre exacto de la cosas

 

Vacío

 

Vacío

Para empezar,
Este sentir inefable, sin aristas y sin roce con la brisa del vivir.
 
Y para seguir,
 el silencio sin sonidos ajeno a la ternura y al desaliento
que burla el sentido de las miradas y la sonrisa …
Todos los versos del mundo con Ausias March y Paula Melchor
juntos en el enredo de la palabra por nada, grafías
sin tinta para el mañana. Un vacío que cuelga  sin aire del hilo
en mi soledad: ¿Dónde poner los ojos? Para nada "un cuerpo
arrugado que busca el fondo de otro cuerpo".
 
Un tacto sin dedos
y abrazos sin palabras en una espera sin trenes
y sin relojes. No hay lejanía ni horizontes, tal vez un cielo
con estrellas que juegan con las dudas del miedo
que tengo a la esperanza, mañana. ¡Tal vez!

 Si excarcelo los nombres escritos sin despecho
entre tantos, en mi memoria,
alguno tiene tus señas
de identidad: las que me diste sin ser tuyas
y mixtas con tu sonrisa.

 

Tal vez, ¡A ver !¡ Hacer vida con las palabras!. Imposible
elegir por el acoso de las dudas. Y como invitada,
 en especial, la pereza. ¡Qué decir! Taimadas,
beben la tinta del boli y se ríen. Esconden
sus intenciones   y rehúyen el compromiso. ¡También!
 
Me queda la espera, un disimulo
y la indiferencia. ¡El engaño!. ¡Qué tontería!
- Tampoco te sirve aquello
"de que es el amor que pasa" para cuatro
líneas a sílabas cuntadas.
Ya veremos, me dicen, sin prisa.
Aunque nos gusta,
para tu consuelo, que digas o escribas o pienses
que renuncié a tu nombre
porque perdí  tu mirada.

 

Sueños

Mercedes cual Margarita, siente "en el alma una alondra cantar"

No lo sabía; desconocía que el reloj, con la fórmula del raitán, marcaba los límites del
tiempo con sus agujas de azul que se apellida cobalto: eran los años numerales sin dígitos de
su infancia; eran los tiempos aquellos cuando el padre escondía la fuerza de las manos en el
calor luciferino que rompía su esfuerzo con el sudor de la frente.
Y en aquellos caminos veteados de azul y tamizados por una luz blanquecina, caminaba la
suavidad del tacto que se prendía en la memoria para el recuerdo: la madre. La que es crisol
de los recuerdos y venero de las sensaciones en el mapa de las palabras y los nombres que
hacen un cuerpo del espíritu….

…. "con un verso y una perla
      una pluma y una flor"

 

Cesar Vallejo está aquí.

Pasos en el vacío, pentateuco, golpes como el odio de Dios,
sin las palabras del afecto y sufridores  del desamor,
todo es Dios ausente y perverso en el silencio:
es la condición de hombre y el valor de la palabra
sin visos de utilidad. Una nada contra todo, la falsedad
de lesa humanidad, llena de sangre inveterada y
lágrimas de cristal con la pérdida de  esperanza
en las manos de siempre y de todos: sangre, sudor
y lágrimas como conditio principal, sin disimulo.
 
Baldío el mañana como lo fue el ayer
y un veremos cansino para seguir con
la rueda del dolor: niñas y madres, holocausto
reiterado, lo mismo que se repite sin solución.
Es el hombre, bestia reiterada, con signos
de inocencia para tanto dolor y seguimos
pétreos en la insania y maestros de la crueldad:
como ayer y mañana y veremos. ¡Sin duda!