Día a día

El arte de vivir el día a día
con  el poso especial de la rutina,
en aquellas primaveras, sin respiro, ´
hace con la vida un enjambre
casi mudo, sin tu nombre, humanizado.
 
 En los pasos de siempre, desganado,
las agujas del reloj ya sin palabras
y sin lágrimas casi, deshabitadas,
huyen del tiempo como lechas
mortíferas del ayer, sin objetivos.
 
Y como siempre, en el día a día, otra vez
y vuelta a empezar y "mañana
 le abriremos, respondía" y los sueños
rotos, cristales de aire en el camino
de mi soledad: opaco y los mil deseos
de nada que me abrazan con tu nombre
en la garganta. Otra marca del olvido
con la muesca del dolor en la mirada.

 

 

 

 

Día a día

El arte de vivir el día a día y un amanecer
con luz y primaveras;  en la sombra y sin mirarlas,
el eco de un enjambre sin palabras, a lo lejos,
cual fantasmas sin horizonte, adjetivados.
 
Y si hablamos de los pasos, sin cuentas
en las pisadas, es un decir: giran sin huellas
y nunca nos dicen las metas, sin objetivos
como agujas muertas en la vida del reloj:
en un verbo, quedan tres para contar
un final. Es el arte de vivir sin números,
letras  sin lágrimas para una soledad.
 
Entonces, en el día a día, roto el sueño
por una rutina, y vuelta a empezar,  suena
"mañana le abriremos, respondía",
con  las dudas de Lope en sus Rimas.

 

FLORACION

 

En  la ruta de los días, incolora,
 con los vientos del frío que arañan
las luces del invierno, adjetivas,
la vida asoma en solitario
en las flores en primicia del  frutal:
la belleza del silencio, un ejemplo
de perlas diminutas y secretas,
nimias y nacidas en pétalos  del rosa
y del peral . De los mudos entresijos
de la vida, con el amor y las palabras
por igual, son hijos de la luz con los posos
escindidos del dolor: maduración
sin tiempo, infinita, en el frío invernal,
un desamor en los ojos desvaídos
de un corazón: la belleza del silencio
en pétalos de azabache  como estambres
de coral: los del cerezo triste en tu soledad.