En la plaza.

En la plaza, hermosamente bello es recoger

las caricias del viento y de la lluvia;

como las sonrisas,  son misceláneas  

con  los dígitos; al tiempo,  las  palabras

ríen las sombras que pían

en el sonrojo del siempre amanecer.

El universo sin papel.

Es hermoso, también,  el color

del  deseo  en el silencio, allí,

en la plaza; porque  unas manos preguntan

el destino,  fiadas en el mañana de fuego

y caracol: la intemperancia del vivir

que huye por el fluir entre unos dedos

es el misterio que busca resolver.

Porque es hermosamente bello

convivir y fluir y  salir del ti pa ti y sin mi,

sin nombre; como un afán invisible

es hermoso y  bello mezclarse y

sentirse bajo el sol,  vivo e impelido

a romper las orillas de un  Pontón desbordado,

el  imaginario vestido por  esa llama azul.

Como un veneno

- Hacemos la vida,   y  Con la niebla en los tilos llega el olor de manzanas,
todo lo que guardó la nieve en su membrillo[1].

- Conscientes, sin embargo, de que ayer apenas fue jornada de agua,

hoy de granizo, mañana de fuego

- Sin embargo, la nieve, como un veneno, nos promete hogueras

y de la brasa enjuta ha de nacer el destello del hielo.

Es entonces cuando  la muerte

que picotea en los yermos del alma,

lenta e inexorablemente nos dice

que tanta belleza en el tacto

es  un  silencio que vacía el recuerdo.

Aquel veneno invisible

que nos llega en palabras

como un vuelo de aire inocente.

- Aunque, guarecidos en tus palabras,  veremos el bosque del temor

y el canto de los pájaros muertos dirá nuestro destino.

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[1] P. Gimferrer.- El vendaval: HIMNE D’HIVERN

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[1] P. Gimferrer.- Arde el mar: HIMNE D’HIVERN

Como un aire

En estos días de sol sin primavera, febrerillo es

 loco para el amor;  y de profundis, como ayer,

las palabras me traen  recuerdos como sombras

en el camino, a orillas de una esperanza.

Imperceptibles, cuatro nombres y una sonrisa

juegan a la comba con imágenes  sin figuras

y libres,  como un aire que se  viste de roca

allí donde un cuerpo habite  los sentimientos;

donde los deseos,  como brotes tempranos

con ansias de primavera y  ventiscas

de soledad, ensayen una forma de vivir.

La que sea antes que, por olvido  y lentamente,

víctima de la desmemoria en el desierto

con la muerte en los sones del silencio,

el amor, un  azul en la paleta de Chagal,

será  ebúrneo testigo si como un aire,

está desposeído de la historia  con  tu nombre.