Como el otoño,  tiras las hojas que son palabras en los caminos del olvido; es lo que pretendes con tu alma desalada por el amor. Ignoras, sin embargo, que este golfillo del tacto delirante imprime carácter como alguno de los sacramentos. Es todo lo que te puedo decir con el tiempo en el bolsillo de mi gabán, impoluto.