EL PAN DEL FORNO.

Donde el fuego es magia

y el amor, esperanza:

un aroma en el aire

como el olor del pan.

Allí arroxa el silencio

de la tierra, la sementera,

allí el agua es misterio

en el apego a las formas

y al sabor y al deseo.

Ahí la alegría infantil

al mor del fuibu, candor,

donde son las palabras

vida en el tiempo, mañana,

como ascuas en el recuerdo.

Porque el fuego es la magia

y el amor esperanza: pan

del forno, candeal y escanda

en el alma del corazón.

Hacer poesía.

Un laboreo. Trabajo de campo. Un hilo de tinta y mil pájaros

de azul en el horizonte: hacer poesía.

Las  miradas del miedo y mil roturas más; un árbol

que navega en los ojos de tus palabras. Hacer poesía.

Casi nada como nunca que será mañana y un pasado

sin futuro, en el presente: hacer poesía.

Todas las ascuas del pan  y un amor derramado.  

El hambre infantil rompedora del alma. Hacer poesía.

Empuñar la pluma como lanza del diablo,

redoblar  en  los embates del amor

y resistir: hacer poesía. Y escribir

y  construir las sombras de un corazón

en la niebla  y vivir la poesía.

La memoria del olvido: Asturias.

Reiterada cadencia la tuya:  carcoma los fonemas de tu nombre, Asturias, 

son colgajos en el tiempo

y remiendos sin palabras, algo así como

la memoria del olvido.

¡Un clamor! Bien lo sabes. Como un tañido de campana

o el eco en la distancia, vacíos de contenido.

Ni los dioses te reclaman 

y te vacían la savia que necesitas: sin señas de identidad,  

te define el esquife por su fragilidad.

Es la fractura del mundo y del silencio

que te envuelve, como lágrima

en la umbría de la nada;  colección de sombras

sin figuras, con un fuego sin llama, vacío.

La memoria del olvido: Asturias.

AQUEL DÍA

Qué larga esta evocación  que navega en el tiempo y tiene los remos con las letras de los nombres que me hicieron del ancho mar las olas con los recuerdos: cuántos de los mismos son pasto del olvido o de las tretas de la memoria; cosidas a la piel que me viste de sangre las medias palabras, cuántas fueron a la nada por la cuita del deseo.  Queda, sin embargo, su referente en la nostalgia de las brisas que orean el pasado donde se esconde aquel día sin fecha, como esbozo de tu sonrisa.  

¿Te acordaste de mí cuando subías 
al silencio que sufre la serpiente, 
prisionera de grillos y de umbrías?[1]   FG.Lorca 

Reflexión para este sábado, 17 de noviembre, a las  23.09

- Y tú no estás.

Con el ocre en las ventanas y un letargo infantil a las puertas de la vida,

las hojas del otoño, cual violines, caen en el corazón, palabras,

y buscan, volatineras,  el calor del recuerdo y el frescor de la memoria.

Y de repente, por la brisa, sale tu nombre con pecho de golondrina

en la boca del tiempo. Como una broma del vivir. Como esta luz mortecina

que nos refugia en el silencio y nos obliga al diálogo con las sombras

de unos pasos que hacen de nosotros un camino y la sonrisa

del verso el amor es ortopédico/ porque es susceptible de ser desmontado[2].

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[1] Sonetos del amor oscuro.- F. García Lorca.

[2] El resplandor y la ráfaga.-Nuria Ruiz de Viñaspre

SER ÁRBOL

¿Es mejor que ser hombre?

Todo el terror en el alma de George y sus ríos de angustia  y un aire de clavos

como una soga en su corazón: la bota del asesino, Derek Chauvin.

Una alondra y su vuelo

¿Es mejor que ser hombre?

Ese cuchillo que bebe sangre por  venganza y su odio que 

abre en carnes la inocencia del viento que cruje

y remonta los picos del mundo.

Mil hojas que lloran en aquel otoño

¿Es mejor que ser hombre?

Esas zahirientes palabras como silbidos

en la noche del silencio, saetas contra la inocencia

que nace en el nido de mis golondrinas.

Mil pájaros en un estaque

¿Es mejor que ser hombre?

Más que la crueldad de la muerte desgarrada por hambre, más allá

del agua en la fuente que rompe la soledad, más allá

de la ciénaga  que devora el apetito y la tragedia del adiós.

Mil palabras que se visten de blanco

¿Es lo mejor ser hombre?

Una rodilla a dentelladas contra una vida a dentelladas

contra el futuro, un  terror a dentelladas ...

¿Es lo mejor de ser hombre?

Gracias

Gracias a la vida que me dado el tiempo

y todas las nubes

que son mis recuerdos. Gracias a la vida

que me ha dado años y miles de voces

vivas como sueños; me dio los caminos

y me dio el silencio; me dio las argucias

del amor  sin besos. Y me dio sin tasa

nombres y  deseos, vestidos de  angustia

y con cincos dedos

casi siempre rotos

en manos del miedo con ladridos mudos

del perro más fiero.

Gracias a la vida que me ha dado  el verbo

para sembrar flores

donde hay  desierto;  y también colores

con ojos del viento

que nos llevan  siempre

donde está el remedio; gracias a la vida

-vida contra olvido-

como el mar inmóvil

que se hace invierno y quema su alma

en almas sin fuego.

^{"Gracias a la vida que me ha dado tanto
Me ha dado la marcha de mis pies cansados".}

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