V A C Í O
 
 
¡Este vacío sin palabras! Como  una brisa muda,
en el silencio;  y la tristeza limpia de pecados,
 sin retorno y  sin remedio, tal vez mañana.
 
¿Dónde  los ojos, sin una mirada?  Más que la mía,
la luz de tu nombre en la memoria
sin  tiempo ajeno al olvido, con tu marca y una sonrisa.
 
Es un decir: los recuerdos flotan sin el aire del crimen,
pompas efímeras de jabón. Y mañana es lágrima de papel
 que tiene un color-ceniza de la nada.
 
Y aunque espita del dolor  es la vida
con el silencio  cómplice  del  verso,
apenas  un respiro y entonces  el  Amor y pan
y la niña[1] que me desvela los mimbres del corazón.

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[1] Melchor, Paula. Amor y Pan. Colección letra bastarda,18.

 DEsde un rincón de la Asturias profunda penetrado por la fibra óptica, también nos rompe el corazón los trece mil niños asesinados en Gaza, las madres ROTAS de estos niños y los padres desgarrados en su corazón por la indolencia y la indiferencia social de cualquier pais con nombre propio. Y escribimos estas palabras para hacer nuestra la idea que hay detrás de esta sentencia de JA.Jáuregui: EL LOBO ES UN HOMBRE PARA EL LOBO. Que está puesta en práctica en la tierra de Jesús por un pueblo que gozaba del epíteto de "errante". ¿¿¿¿Tenía razon el poeta cuando escribia "Que estos es hombre, horror a manos llenas???????????? Y ESTO EN EL S. XXI. ¡¡¡¡¡VÁLGAME DIOS tener que usar estas palabras un domingo por la tarde cuando el sol es un horizonte vacío !!!!!!!!!!!!!!!!!

 

Cansado de la edad sentí mi espada

 

 
Me cansa la edad y me pesan las palabras; la niña de Alepo,
una espina en el corazón;  como los trece mil niños 
De Gaza que me siegan la alegría de vivir: de nada sirvió
a estos errantes las cenizas del amado Katzenelson
y sus versos, como ríos de lágrimas, para nada.
 
¡Hay tanto que decir! ¿Cómo meter en un verso
donde vivo, con prevalencia de máscaras? Ellas
son las que avalan  las prédicas de filisteos
que hacen, del odio,  la España que duerme
en la cuna,  a los gritos de la saña, con un diente
herido por la bondad o un bocado de sangre que
amamanta el rencor. Me pesa la vida y la edad
y me duelen también las palabras: lo del  poeta  
que decía "del amor que nunca es" sabía
de lo que hablaba: de lo mejor de las bestias,
con apellidos de humanas; las mismas de lo que somos
con los pronombres y fábulas, embaucadores
y tristes, frágiles al tacto y a las roturas del alma.  

 

 

 

 

Día a día

 

Día a día y sin luz, un grisáceo amanecer y sin prosa, armonía en el aire de colores y sonidos: mis pájaros   y los  árboles que los arrullan mientras despiertan los  pasos  que me llevan a la rutina, alma de la serenidad. De mi corazón a mis asuntos, los mininos reclaman la matutina ración de la caricia, melosos y con hambre

. Y para seguir con la vida en el regazo, la rutina  que nos arrulla como la madre con el hijo en la mirada: la que nos hacer pensar, con esperanza y convencimiento, en aquellos días azules y los calores de la infancia, óbitos del tacto. Sin olvidar mis vetustos árboles que me hablan con los vientos marcinos del tiempo como la lluvia: mañana.  Pero llega entonces un ayer:

 

                                                                   La figar

Más que centenaria, un viento airado, vendaval,
así de repente, inesperado, de cuajo rompe un hilo que me ata al pasado,
por los recuerdos: la figar de mi infancia hasta la fecha, con una vida triste y agrietada,
yace  vencida a la orilla, en el portal, a sabiendas  del final.
 
Nos miramos  y en silencio ya sabemos, hermanados, el olvido que seremos:
una esperanza contra el hambre en aquel tiempo, lejano, en la seronda,
y la sombra,  un cobijo del amor con las mil palabras de las promesas
ya sin retorno y sin palabras para su consunción, in  aeternum,en el río del vivir
y de la nada. Ni polvo enamorado ni recuerdo. Ausencia y melancolía, como siempre.
Y una mirada al vacio  para mis días, con mis viejos árboles, compañeros,
a la espera del amanecer con sus conmilitones, armónicos, aves canoras
de mis fantasías. En quietud con el silencio  a mis pasos acompañan
las desgracias del grisú con Frutos a sus pies y el desgarrado dolor
de aquella mujer, Nieves, con  tres almas en el regazo, llenas de lágrimas
y de ausencia. Y ahora tú, al final del camino, y como entonces,  un viento
airado, vendaval,  te arranca como exiemplo de tu despedida: mi figar.

 

 
 
G A Z A : El dolor en lágrimas de sangre
y  sin palabras. El silencio y alguna voz
blanca y sin marcas, sin  renglón del compromiso:
 
En prosa: ¿Dónde un Picasso y su mujer desgarrada, el niño en brazos y  muerto,
como Fátima en Gaza?
 
Niños en lágrimas con sus juguetes de alma,
y sin tripas las muñecas, un horror, el Holocausto
y sus miradas. Varsovia y las hambrunas, estas
hambrunas de G A Z A. "Me llevaron a mi mujer,
a mi Ben Zion y a mi pequeño Iome", clama  el poeta
KATZENNELSON como los padres de  GA Z A.
 
Venganza: Y para vergüenza del hombre, donde quiera que se esconda,
sea Europa: España o Francia, la dignidad y conciencia son ajenos a la música
por tener manos y almas crispadas.
 
Estas fieras impasibles que somos, llena de dolor
y de niños, de nuevo, llenos de odio, me ahogan, me suben
la sangre a la garganta y ¡qué  triste la condición humana!
 
Versos para mis gazaties, de un judío: Itsjok Katzenelson .
 
"Déjense ver, muéstrense ante mí, vengan, vengan,
quiero verlos a todos, quiero mirarlos, quiero
echar una mirada muda sobre mi pueblo, asesinado,
y voy a cantar … Sí…. ¡tomo el violín y canto!

                                                                           

 

Día a día

 

Día a día y sin luz, un grisáceo amanecer y sin prosa, armonía en el aire de colores y sonidos: mis pájaros   y los  árboles que los arrullan mientras despiertan los  pasos  que me llevan a la rutina, alma de la serenidad. De mi corazón a mis asuntos, los mininos reclaman contra su hambre, la matutina ración de la caricia, melosos. Y para seguir con la vida en el regazo, la rutina  que nos arrulla como la madre con el hijo en la mirada: la que nos hacer pensar, con esperanza y convencimiento, en aquellos días azules y los calores de la infancia, óbitos del tacto. Sin olvidar mis vetustos árboles que me hablan con los vientos marcinos del tiempo como la lluvia: mañana. 

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Rincones
Los rincones que me habitan:  universos
 del  gris  áfono del silencio.
 Y tamizados  por la cruel fragilidad de la duda
 son también  la esquina de mi corazón. 
 
A cientos,  son  el refugio del alma. Anidan
en ellos, contra el tiempo, los recuerdos:
 escuderos fieles  que resisten las derrotas
 vestidos, sí,   con   lágrimas de la  nada. 
 
Además,   allí escriben las miradas
 los milagros de la luz o del trazo   
 espurio  de lo efímero.
 Del rasguño aquel, dúctil y frágil  
de tu sonrisa, una sombra incolora
en la yema de los dedos, sin pasión.
 
Mis rincones:  los escollos  del olvido,
con las trizas de la vida, hacen mis páginas
 y una tintura invisible con las letras de tu nombre
  muy lejos, en una lejanía, allá: donde liban,
incansables, los asideros del silencio que me habita .