Me haces vivir cuando me hablas. 

  El roble del Trobanín.

                              Contigo muere el fuego alojado en el frío.

                                                                                                                              Angel Garcia López.

Me traspiras el tiempo y los recuerdos;  hacia el pasado, esas cientos  y miles de palabras que son tus hojas, de siempre,  nos dicen que estas ahí. Y solo con verte,

me das nombres o un vocabulario y la ocasión para  airear los sentimientos, las sinrazones

y una obligación: el receso  para el encuentro, como un reposar las almas y sus avisperos

y dialoguen entre sí. Y tú, mientras, sacas vida de los crestones en caliza

donde tus raíces domestican los entresijos de su corazón. En silencio y dueño del tiempo,

tus brazos,  contra el frio y las tormentas, hacen de ti mi roble anclado

a la última forma de amar,  el recuerdo  timbrado por el color y esa piel de verbos, rugosa,

donde anidan los infinitos débiles que pueblan tu corazón.

Y el mío.

Y mañana.

Y siempre: hasta que alguien, no me preguntes, tampoco importa,

sea descanso y te hable de tus habitantes y sus habitados y los infinitos

dedos del tacto que justifiquen la admiración  por el cuerpo

que te da forma  cuando haces de tu aire un  redil

donde  cobijamos las hambres de futuro a las que acechan

en el presente, los lobos y sus guturales gargantas de almidón.