Bergamín

Siempre infantil hasta las esencias, joven Tobías,  adolescente fiero, aquel viejo verde escribía  tu nombre  con su   lector de silencios.

Sabía de tus manos, pastoras de las formas, y fuente de palabras. Sabía de los afluentes que rompen  tus dedos. Y de  las esquinas  de tus torrenteras, ¡vaya si sabía! De la imagen rota que bulle en tu  espejo, también la sabía. Y de tus  deseos que se rompen, locos, corazón abajo… ¡no te digo nada!

Aquel viejo verde, Bergamín,  guarda el poder del fuego

En su madera quemada.