Parasimón

              

 ...  aquí talón sangrante del bárbaro Occidente

                                                             Blas de Otero.

Como siempre, en España, en Parasimón, eran balas de odio,

entintadas y malhadadas;  las víctimas, doce  inocentes

y el temor de haber sido y un futuro terror. Y   los verdugos,

en Parasimón, con el silencio   y las palabras  en la brisa

 de la memoria;   aquellos  verdugos, fills de puta ruines  d´Españya,

la del  miles gloriosus bajo palio, asesino, maquillado

por el odio y la indiferencia; los mismos que   hicieron, del olvido,

el amor  por la fuerza invicta de la sangre que riega

el silencio de los recuerdos, con la niebla como testigo .   

Porque, mal que les pese y como castigo ...

La victoria fue vuestra, muertos de Parasimón.  Apóstoles sin Jesús

en el proceloso mar de la violencia, la paz fue vuestra en la guerra

de los sueños: arañaban sombras mientras  el amor les rasgaba las entrañas.

Soñaban vuestros gritos y farfullaban, os veían. Erais sus hijos

y os desenterraban, os querían, azuzaban la memoria

de la vida en las pistolas;  lloraban como ratas en la oscuridad

 las centellas del cielo,  en Parasimón, vuestro gentilicio y

el mío; el de quienes con la palabra hacen la enseña

 de la victoria y entierran en la fosa, como  la vuestra,

todos los silencios que aviven las semillas del rencor.