manos vacías

¡Tu alma,  las  manos de Guayasamín! Distorsionadas y mondas, 

dramáticas, estrujas con ellas  el zumo de la propiedad;

cada vocal de su nombre suma  ansiedad. Que empieza y se repite

en cada segundo del viento que te encoge el corazón.

Son  tus predios  los  parajes del dolor;  sanean,

con el azul, tus pecados de tul por la  codicia

del tener por desear. Un imposible. Como el respirar.

Con sigilo y con los pasos en la pana del vivir,

restabas el pan a los indefensos con las caras

de Guayasamín, espejos de la miseria y el dolor,

el azote de tus sueños. Y  ahora que  te desvives

como alma de cristal, me dices, acuciado, que no quieres

morir: sabes de las manos vacías en el último viaje,  

casi desnudo, como los hijos de la mar. ¡Por fin!

Ay de tus fatigas y sinsabores,  dragones sin corazón; sus fuegos,

noches en vela con astillas tan finas como tus deseos,

- las cientos de astillas con  tus  cinco mil notarios-,  

te dejan inerme y sin palabras cuando en el

recuerdo, quedaste sin nombre y sin apellidos: tus hijos.

Sangre de Caín en tus genes, seguirán y con la vida

harán un  destino igual a Caronte con el miedo

al naufragio por el peso de tu maldición: seguirá

así y por siempre, en silencio, como tu nombre,

como tu sangre, igual que recuerdos sin pasado.