Objetos

Durarán más allá de nuestro olvido;

no sabrán nunca que nos hemos ido. JL. BOrges

  Al tacto, vienen los recuerdos, se deslizan por la memoria

como el agua en el caño, silenciosa.Me llevan a los nombres

que me pueblan como si fuese almas sin palabras.

No las necesito. Ellos son el camino que transitan

las ganas de vivir cuando los veo o los vivo con la mirada:  entonces

me traen la  sonrisa  inquieta y deformada por el roce

con las dudas que nos corroen como carcoma cuando

un hálito asoma al predio de la esperanza. Imposible.

A su manera, cada cual y su circunstancia, me hacen

propio y sugerencia de un  tiempo de miel y colmena

si me tantean con su presencia: adolescente sin ideas,

son mías las esquinas del verano con olor de yerba

y  salobres;  con marcas del ciego sol, la sed

y las fatigas, su dolor.  Sin  nombrar las estocadas

 en el alma, cicatrices en la vida de un misal.

En fin, tantos nombres y nubes cuelgan ya  de la memoria

que  son mi nombre cuando al tacto, hacen gala

de su fuerza contra el olvido, como el mañana:

mis objetos.