La finitud

Me cerca la finitud  con  palabras lánguidas y memorias

que afloran cuando llueve  con sol o un aire

descubre las letras de tu nombre allá, en  mi  secarral.

Me cerca la finitud. Es soga al cuello,  inexorable;

y si acaso los días,  asfixiantes, tampoco ayudan; entonces

ni el verso ni la pluma ni las manos entrelazadas

con tu sonrisa, me hacen libre de la finitud.

¡La finitud!: sombras con su nombre me rodean

 y aparentan sabe

Dios qué tiempo ni que momentos

para tan largo viaje, como un instante sin reloj,

sin números y casi sin palabras.

¡Difícil!  Y valga  como plegaria:

¡más que la muerte, el amor!: y si me voy,

a quienes me esperan les llevo gramos de tu amor

y nunca restos de las  miradas. También

flores en  primavera del cerezo de Ramoniz,

y lo que ahora me embarga: la vida es larga y el arte espera.