¡Qué pena!

                ¡Esta exuberante primavera y la vida colgada de una  ventana!

 Nada es real salvo las imágenes que  me ciegan los sentidos y de nuevo, otra vez,  me pican el alma

las palabras. Ahí las tienes, a la puerta;   y  cada mañana, con ellas,

               un manzano a dos pasos,

               centenario,

               y apenas sin nombre y un recuerdo, tal vez Pachu,

               no lo sé.

Tampoco importa. Sí que está lleno de un furor juvenil,

envidiable,

ajeno a la decadencia y sin miedo al amor

ni al dolor ni al silencio ni a la ausencia.

Es todo la flor de su juventud,

el fruto del sol y de la lluvia, un deseo infinito, un ardor

que es vida en el ocaso de un corazón.

Un ejemplo. Todas las brisas y vientos

son flores y amor,

arranques como los dedos con tu nombre y mi recuerdo.