La finca "España"

En el año treinta y seis,

una fecha ya lejana,

la reunión de cuatreros,

a las tres de la mañana.

fue secreta y preparada

en tierras de Salamanca

Y cuenta la tradición

siempre parca en la palabra,

que las estrellas lucían

de las espadas colgadas.

Estaban allí reunidos

los espadones de España

que buscaban por violencia

cómo parcelar la patria

con ayuda de la iglesia

como si fuese una tarta.

Hacerla de su propiedad

por la vía de las armas,

a sangre y fuego, sin duda,

sin importar cuántos caigan,

era tema y objetivo,

era lo que allí votaban.

Y estaban todos de acuerdo

pues era lo que buscaban.

- Lo único que nos mueve

es arrancar los matojos

y cultivar la esperanza

aunque dejemos la finca

como un erial, devastada.

Para los próximos años

habrá cosecha doblada:

serán tantos fusilados

como muertos en campaña.

Así pensaban aquellos

con más barriga que panza

pues cada cual ya sabía

lo que a España le esperaba

con Franquito como Jefe

de la Junta, a Dios gracias;

que sería del Estado

por Toledo liberada.

El resto conmilitones

¡ay! mesándose las barbas,

salieron a la carrera

sin decir lo que pensaban.

El Mola con su macuto

lleno de odio y soflamas

cabizbajo se marchó

con la sangre en las palabras.

Y los otros, en silencio,

empezaron la campaña

cuando salieron de allí

intercambiando miradas

que hablaban ya de intenciones

en el tiempo maceradas:

hay que poner a los rojos

cara al sol, frente al mañana.

Y con estos ideales

por páramos y montañas

doblaron el espinazo

a quienes no comulgaban

con el Gomá y los milicos,

íntimos en la Cruzada.

Y tenían como clave

el terror, ay, que negaba

la condición españoles

a quienes no eran España

según los cánones propios

impuestos, ay, por las armas.

Así empezó el tirano,

que mentía más que habla,

a levantar propiedades

auxiliado por la pasma

y por aquellos chivatos

que se compraban por nada.

Eran viles asesinos

con los ojos en la espalda

que vendían a su madre

como se vende una vaca.

El odio de aquel Franquito

era un aire en las ventanas

que infectaba corazones

de ponzoña y con sarna.

Era el cínico mayor

con un poder que asustaba

pues firmaba las sentencias

mientras el café tomaba:

¡masones más comunistas,

con ellos y la su raza

al paredón sin remedio

como animales, al alba!.

Fueron tantos los caídos

que el resto de la manada

sólo tenía los ojos

para el hambre que asolaba

con miseria y con harapos

y con frío, las entrañas.

Y si aquello ya era poco,

los obispos les ayudaban

bajo palio, en procesión,

predicando sus "hazañas".

Y así aquellos cuatreros

de entonces en Salamanca

hicieron más que pensaron

con la guerra ya ganada:

eran reyes y virreyes

y eran los Grandes de España

y si querían ser más

con abrir la boca, basta.

Un hospital para el yerno

y para la nieta del alma,

caprichosilla la niña,

un rey vestido de espadas.

Y para su Carmencita

el Meirás y las medallas

que aquellos ayuntamientos

ateridos por la fama

enjoyan a la Collares

que con mimo atesoraba

en el palacio del Pardo

como reina allí entronada.

La joyas eran sencillas,

en diamantes recamadas,

por mérito del Franquito

alcalde mayor de España.

Y este alcalde exigía

hiperdulía sin tasa.

Era el país del silencio

y aquí solo se hablaba

de futbol y de toreros

y del culo la Polaca.

Solo se salvan los curas

las monjitas y beatas.

Con pequeños sobresaltos

y con sus altas y bajas

de ministros y de ujieres

que los turna por las faldas,

llegamos a los cincuenta

con bases americanas

que con Churchill, paladín,

le hacen un traje de pana

al Franquito y su gobierno

para ellos, barbacana.

Para nosotros un foso

de penurias y de lágrimas

que solo se secará

cuando se muera en la cama

quien a la chita callando

mentía más que robaba:

el Franquito, muy gallego,

que de nada se enteraba.

Y con ganas de vivir

y seguros de otra etapa

sin espadones en alto,

sin nudos en la garganta,

sin curas cual trabucaires

y sin miedos que nos atan

al humillante pasado

muy negra tela de araña.

En las calles, sin correas,

sin uniformes ni balas,

el pueblo humilde se hace

con las riendas tan soñadas

que con orgullo manejan

para soñar democracia.

Que se expande como un aire

limpio de odio y de rabias

a los pueblos más pequeños

con la memoria muy larga,

donde abundan los caínes

incrustados en las casas

como se incrusta el veneno

en los rincones del alma.

Como ya todos sabemos

con el Suarez y su banda,

hicimos constituyente

la convivencia letrada

que tenía como base

tantos años de añoranza,

metidos en los cuarteles

sin luz, sin paz y sin agua.

Y como todo en la vida,

y si el tren pita si anda,

tal como hacemos nosotros

cuando las pulgas atacan

como lo hace el político

si se pasa a garrapata,

en el febrerillo loco

estalló una asonada

con tiros en el congreso

y pavor en toda España.

Con el Borbón en Zarzuela

muy intimo él del Armada,

nadie sospecha ni dice

que volver a las andadas

es el sino del país

si este Borbón no lo para;

y que ejerza y demuestre

que tiene el mando en la plaza,

es lo que todos esperan

en vilo como una llama

que se consume de prisa

por el miedo y con el ansia

que a todos nos apodera

si de nuevo hablan las armas

Por fin ya todo remite

y queda en una algarada,

la chapuza cuartelera

de cuatro zafios, Zancada,

que añoran como ignorantes

el cuartel de la Montaña.

Por fin, parece que asienta

como el viento en la espadaña

sin síndrome de pistolas

en manos de cuatro carcas.

Pero no tenemos suerte,

que mala suerte no falta,

de que ahora son políticos

los que nos sacan las canas

porque roban como hacían

aquellos de Salamanca

que hicieron de este país

una finca donde campan

rábulas y especialistas

en llenar de oro sus arcas:

políticos que alimentan

con descaro y a la cara

a ladrones y Borbones

y a ministros a la carta

que son como los pollinos

que llevamos a la espalda

como aquel cuadro de Goya

de actualidad, por desgracia:

la otra historia, en silencio,

de la que ya nadie habla,

es la historia de ladrones

que se burlan, ay, de España,

prisionera entre barrotes

cual pajarillo enjaulada.

Más vale que lo dejemos

y que sigamos en racha

y con una oración

demos final a la charla.

La rezaba Blas de Otero

cuando aquí nadie rezaba

como rezan los poetas

cuando los ojos les sangran:

postraros, ay, de rodillas,

españoles sin agallas,

humildes y resignados

y dados a quijotadas.

Decid conmigo, en silencio,

sin mirarnos a la cara:

Madre y maestra mía,

triste, espaciosa España...

Y que Dios nos acompañe

si la vida nos es dada.

L A F I N C A "España"

14/Xll/2014