Brisas y álamos

 

 

Las hojas de mis árboles, aquí en Ramoniz,
(álamos y robles, desde la infancia, las sombra
de mis labores). Son ellas , a cientos o miles,
las que mecen las brisas y las hacen vivir.
 
Les hablan con mis palabras, desvaídas  ya
por  calimas de la vida.  Son las mismas
que mis dedos pespuntean cuando tu nombre
 es eco fallido en la distancia, un vacío
más allá del recuerdo. Y sin embargo
no importa. Sabemos que  
los inviernos  traen  primaveras
con sus brisas y las  cientos de hojas,
en Ramoniz,
para hablar del amor. Como la vida,
para después volver a empezar.