Obedece esta idea al ambiente tosco reinante en los ámbitos vitales de tantos que sufren incomprensión y miseria espiritual de este pueblo español, asturiano y comarcal donde se desenvuelven las vidas de tantos que alimentan la sangre de las sanguijuelas zafias  e ignorantes que pululan donde están los caminos que conducen donde habita el olvido.

  POR FIN

           Unas nubes redondas, blancas, pasan lentamente sobre el cielo azul en la lejanía. Azorin

               

Mejor la muerte que vivir sin amor. ¿Será, sin el rayo,

la torre de azul más piedra  para sobrevivir? Estrecho

lazo de muerte para resucitar la vida y buscar el trallazo

que pare el golpe del abrazo: dignidad para tanto nombre

que se esconde en la estampida del beso,  nunca de rutina,

labios ofuscados que son colores del corazón  para el alma.

Te hablo con la sangre, en el rincón de Asturias

que sabes displicente,  donde la miseria mastica

 los sentimientos; los piensa retales y  hacen

del amor un traje raído, pana desvaída

y sin botones, con lamparones de la desidia

en los ojos. Son así: quienes succionan la vida

en nuestro corazón son la envidia y su amiga,

sin duda, la mezquindad: los de siempre.

Es lo mismo. Allá ellos. Somos  tu y yo, y lo sabemos:

esa fuerza corregida por el roce  que revive

la palabra, nuestro fuego, el tacto y la brisa,

la fatiga del tiempo  cuando  sus pasos buscan

las huellas de nuestros dedos. Nuestro ámbito

es la vida y los cielos de tus ojos, sus tormentas,

esas nubes juguetonas que nos miran hoy como

sombreaban, en tiempos, el huerto de Melibea,

donde los amantes se decían, como nosotros,

de hoy para mañana … y siempre. Y miraban

al cielo donde eran, contra el olvido, palabra

en el tiempo, contra la muerte: por fin.

Escribo

para que el agua envenenada

pueda beberse. 

                             Chantall Maillard.