A partir de aquí, todo y más y mejor.

Aquel  día

Has vuelto a introducirte en mis pupilas

con todo tu poder, y tus imágenes

han poblado de vértigos mi mente

y de alucinaciones mi memoria.- Luis A. Cuenca.

¿Quién lo diría? Entonces, sin palabras para el camino,

un poco de agua y apenas fruta - dos manzanas-contra

la debilidad, empezamos a buscar los cruces donde las sombras

alisaban los cabellos y el sudor con disimulo, 

esbozando una sonrisa, la madre de la complicidad.

Y todas las brisas, las hijas  del amor, suspicaces y llenas

 de dedos , arreboladas , nos oreaban

los ojos del corazón, distraídos por el tiempo

y la experiencia. Quitaban el polvo al pasado,

y hacían cristalinas nuestras sonrisas,  sus tactos

y aquellas miradas que nos cosían al retorno

como una obligación. Y más, como siempre, y lo mismo.

Hasta hoy, a la fecha, un jueves del año  con el sol

a la puerta, y todas las palabras al fresco que buscan

los mil sentidos que tienen las catas del silencio. 

A esta hora, como entonces y sin duda, qué

hielos quemados consumen los roces cuando

nos queremos. Y los artificios, prófugos del deseo,

buscan los besos para su escondite. Como nosotros.

¿Quién lo diría? Después de cuánto, tanto amor

 como ayer para mañana  y por siempre.

Y en un verbo, en  La Arquera, fue todo en  aquel día.

 Bien sabido es que vivir es ver volver aunque las formas sean diferentes. Las esencias siguen siendo las mismas siempre aunque en forma de recuerdos cuya importancia está en el alma que se pone en traerlos a nosotros por medios distintos, como la poesía. 

Caminos

                  … caminos de la tarde. A. Machado

En silencio, sin olvido en la memoria, llenos de sombras

acicaladas por el polvo y el recuerdo , las pestañas

bañadas en  rímel de la esperanza, los caminos. Valedores

sin tiempo  ni risa que los engañe, nuestra infancia

los patea  cuando,  de La Renta a Ramoniz, desde siempre,

el guiño del retorno es hálito y aliento contra la decadencia.

Con  juegos y palabras  o con  las travesuras, nos prestan

la nostalgia como herramienta  en el repaso de la orillas

cuando volvemos ,  y nos esperan con los nombres

de siempre en el regazo , piedras marcadas, imborrables

en las cortezas de la imaginación, el árbol de la vida,

los viejos robles, linderos contra la nada, las cunas que son

de aquellas manos ligadas al amor de siempre y la ternura,

la madre y todos los pasos  donde senderos y  atayos

o caminos son corrientes marinas hacia la vida

en el mar proceloso de la duda y la incertidumbre.

Las rutas del pan contra el hambre tienen tu nombre

cual tablas de salvación, en la sextaferia: todos los brazos

comulgan la sangre de tus orillas en la fiesta de la palabra

y el vino contra las intemperancias del frio,

en el invierno:  esquifes  de sudor por el trabajo

y el olor rompen las brisas, cual olas, para

ser la eternidad, en sueños, contra el hambre, hoy,

y mañana, para siempre, cuando vuelvo. Mis caminos.

Para hablar de nosotros, nos sirven desde Lope y  Machado hasta Fray Luis. 

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                       … es ojo porque te ve. A. Machado.

¡Qué extraño desvarío por la  infinitud del amor

contigo, campo de lágrimas por la distancia en los sobres

de luz y  papel que beben, sedientos,  los gritos

de nuestras palabras. Por las llagas, en silencio,

de tus manos, Áfricas del dolor en los  partos del color

y  del silencio, campos roturados por el tiempo  y la

esperanza, arañamos, en los trasfondos del corazón,

las noches y sus pesos, ese vacío que nos oprime

cuando respiramos las paredes del mañana.

Entonces,  dedos cual garfios en loctite bañados,

entrelazados, asimos, con la  fuerza del color,

en las nubes del presente, las estelas, contra las dudas,

de la firmeza, esa golondrina con las plumas de miel

que abre los cielos cuando llora la tormenta.

Es un decir, corazón. Acuérdate. No existe el miedo.

Cuando nos hacemos que nos rodea, con alma

indefinida, ese descontrol sin luz para los ojos,

nos abre la puerta al oído, con  la música y sus palabras,

 la confianza. Donde  el aire se serena y viste de

 luz  y hermosura cuando suena la llamada

 que porfía, en los turbiones, por los horizontes

que nos abren, en el azul de las sierras,

las galerías del alma para que salgan las nieblas

entintadas por esos fantasmas de papel, sin figura,

vacíos de  interés y de sueños, rotos por la realidad:

nuestro apego al canon de la belleza con las raíces

en  la bondad, hija de  la sonrisa y de  la verdad.