Homenaje a nuestras humildes palabras: "soy aquellos que fueron antes de mí". Natalia Ginzburg


Castañiru.

Canséu, sin esencies y
perdíu,
na mejor que aforar  to silencio
de verde armonía,
to eterna anonimia
de niebla fayuca,
el insondable misterio de muerte
perenne
que, artosa, desgarra a quien busca
asustéu,
el azul inmortal.

Nun se ...

Quedo en quentu de río-reguiru
con fuente
que suaña con esa espinera que arrulle,
melosa,
con quexes de amor.

El día que se haga un análisis social, político, sindical y económico de las consecuencias de tantos acrónimos como poblaron nuestra geografía industrial, un resumen de los mismos arrebujarán el corazón de los asturianos. Menos mal que apenas se investiga en esta pobre Asturias. 


ASTURIAS

Espejo terso, retina de los dioses,
esperanza larga
fue la piedra, allá,
en Candamo.

Y nunca mejor tumba
para ellos
que la espada inmensa del Aramo.

Mía eres, Asturias,
mi doncella,
bajo el manto fayuco
de Somiedo:
pasión encainada,
amapola,
entre las mieses, tiernas,
de Misiegos.

Caudal, profundo,
sin embargo,
acrónimos navegan,
iracundos,
el rapto de la fuente
maquinando:

ENFERSA,HUNOSA Y ENSIDESA,
barcos amarillos de vocales
en la noche ya medio varados,

saben los milagros
del Pigüeña,
del venero de la xana
que alimenta
arcanas iluiones verdiblancas,
verdinegras ilusiones
de existencia.

 Sin comentarios

Alma y clamor

                        Si puedo convertir un dolor en un libro, gano yo. V.Wolf

Oh Dios mío que tienes en tu nombre la suma de mis

pecados  y  contradicciones,  frutos  de mi soledad. Esta plegaria,

desde mi corazón, para el  Padre y su misericordia,  tan cierta

como la bondad y  la sonrisa que brotan, con delicadeza,

del manantial en la fuente donde bebe la paciencia

con mis desvaríos, tantos como luz tiene el día o  la noche

de oscuridad. No temas, Padre, y borra mi cuenta en tu memoria

con el silencio;  las deudas que tengo contigo, si las cancelas,

serán el   haber que limpie las heridas  en carne provocadas

por el intemporal martilleo de la duda y su pertinaz búsqueda,

sin condición, de la paz, la  meta imposible  por   las aguas

en remolino que hacen de la vida un turbión; las aguas,

camín abaxo, desde el monte hasta la expansión infinita

que va de Reconcos a la llosa llena de hambre y humedad.

Más palabra con ideas, Padre,  que caminante mi alma,

no escrutes los entresijos  que ni yo mismo conozco.  Te suplico

el mar que trabajas con tus dedos,  padre de las olas,

tus hijas, que arden en la playa hasta la consumación. Dame la brisa

que aligere mis pensamientos, Padre. Que sea  el violin, para mis palabras ,

cual  nube de algodón colgada en las pestañas del corazón.

Recibe mi súplica en tu voluntad  y dame el tiempo que necesito

para ver con tu luz el color que conforma,  en tu figura, el amor.

Fue la brutalidad social de la Asturias profunda y sentida  la que te segó la vida.Su falta de sensibilidad te puso la cuerda al cuello. Es el resultado trágico, como es normal, Velinín, de esa ignorancia profunda, tan arraigada, que destruye todo lo que no entiende. Y en el camino, se cruzó con tu dolor y sufrimiento.

SIN APELLIDOS: La poesía tiene una sola realidad: el sufrimiento.

Avelino.  

                      Un pedazo de espíritu y pellejo

                           sobre dos piernecillas. Le llamaban … J.A. Muñoz Rojas.[1]

¡Amigo!, ¡Velinín! ¿Qué extraño desvarío  trenza tu muerte

 En la soga, más allá del amanecer?  Triste simpatía,

Aunque los destrozos  eran ratas  en  tu corazón. Simientes

De la mezquindad, fueron, en la ventisca, frágiles tallos

Para tu desazón: calicatas, negras entrañas para aquel paladar,

Hambriento de sol en el calor de la palabra: rota la carrera  al borde de tu piel,

Fue feroz la embestida del miedo al picor, emblema de tu vergüenza.

¡Amigo!¡Velinín!  Si  corto el camino,  sí será  el  recuerdo

El incienso en humo para tu asunción.

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[1].- ELEGIA.-  Cancionero de la casería.-Jose A. Muñoz Rojas.- Pre-textos, 2008

 SIN APELLIDOS: La poesía tiene una sola realidad: el sufrimiento

Un paisaje, el Aramo, en sus ojos y en su palabra. Todo ignorancia el ambiente que lo rodeaba, su espíritu nunca se dio por vencido y menos por derrotado. En su alma habitaban todos los seres vivos  que poblaban el paraje de Les Pumares, el mayéu Espines o el puerto del Aramo, con sus inescrutables misterios tras la lluvia o la niebla o las ventiscas de nieve que desfiguran el paisaje. 

MANOLíN DE CILIA

¡Manolin de Cilia! Filín de vida en los silencios

de trochas y caminos de siempre, con hambre

de colores y criaturas con la muerte en su libertad.

¡Ay,  Manolín! Sabiduría y alma de roca, piedra

de agua y manantial sereno: cuánto de memoria

en tus recuerdos  libres de pasado  y con poso

encendido  en la palabra.  Todos los sentidos

moldean  tu madurez y dan forma al alma

de una idea: tu artesanía. Con manos de aire

y de niebla, abres el misterio de la madera 

a la imagen,  virgen  en las vetas del corazón:

son nombres escritos en las cortezas de tus

amigos, arboles del fayotal: mujer entregada

a la savia de tus dedos, la que reconcome tus

raíces de hombre en el tiempo de siempre

para las bocas que te demandan  asideras contra

el hambre y su destino: trezos y collares con la trampa

y  la maña para la fuerza animal. Y la medida

del  gabito, punzón estilizado  para  el miedo

en el frío invernal por la pecha en el vacío.

Todo, Manolin, te fluía de los  ojos al  corazón.

¿ Y dónde todo con tu ausencia y mis recuerdos?

Nadia, la poetisa rusa que limpia en Oxford, aficionada a la poesía latina, me manda este texto que parece de Catulo, según el especialista que fue  consultado in situ. Ella,  para salir de dudas, me lo envía para su publicación por si algún lector le ayuda a dar con su autoría.

Cúmplase su deseo  y veremos si hay suerte. 

EROTICUM

Remonto tus sueños a caballo del dolor: 

No lo esperabas; era mi cuerpo en tu cuerpo. 

Mis manos te recorrían y lloraban con tus gemidos, los lobos dormían 

en tus montes y, juntos,  

cruzábamos tus valles. Torrenteras de placer

Para tantas noches sin voz.

Para que el silencio no sea olvido.

En un país donde la vida es apariencia y mixturas cínicas de sentimientos, el tanatorio es el   sitio ideal para el ejercicio de la hipocresía porque el finado no tiene mi nombre,  y por los intereses espurios que hay siempre detrás de una esquela.  

En el tanatorio

Aquí es la vida. Salvo las flores, que adolecen  de plástico

y de necrofilia, hasta la envidia tiene su hueco en  este desfile

de pantalón y chaqueta  simulados. Ósculos  teñidos

de colores y disentería  marcan los ritmos de las traiciones

y la hipocresía, las miradas no existen y todos los caminos

son lagrimones que riegan el silencio. Las manos son

las tenazas del dolor, y los clavos en rojo  del recuerdo

sujetan el odio con la palabra entre dientes y sus imperceptibles

sonidos de grajos en celo de mezquindad. La distancia es

avaricia que  muere según su peso en oro y sangre

en los cristales  por  la inquina de la sospecha, alma

sin fundamento y de corazón pétreo, ardua y difícil.

Con el hábito de la compasión, transitamos y  hacemos

vida con el disfraz del consuelo y la condolencia

para reciclar los  detritus que saltan de los poros

al circo y la simulación cuando sabemos que fue otro

quien alimenta la inmortalidad sin nombre

que espera en frío  para ser mortal y rosa y mañana.

 En el tanatorio, el sueño  es tránsito retenido, una pausa

y la seguridad de volver para empezar un  poema  lleno

de tiempo y los doscientos fonemas de una sonrisa.  

Viuda de guerra, sufrió lo indecible cuando el silencio por miedo era el único remedio contra tanto dolor y sufrimiento. Y nunca tuvieron ni nombre ni apellidos  ni plaza en esta pobre tierra de Caín. De ahí este homenaje con el epígrafe SIN APELLIDOS en la poesía, siempre tan cercana de las almas desgarradas. 

SIN APELLIDOS: La poesía tiene una sola realidad: el sufrimiento

             - María Colasa.

                                   

                                     Tierra con odio abonada

                                                        Es tierra de angustia y hambre

¿Qué del amor si no odio, cuando la guerra? Rompía  el cielo

Y las súplicas de tu corazón ojeaban hambre,

 soledad y  miserias.

Aullaba el plomo, y  las entrañas sorbían aire

Sin pan y con lágrimas. Xuncías, segabas  y llorabas la  secha del alba,

Antes del amanecer: y nunca llegaba.

Eran ojos fruncidos y manos sarmentosas; hilo y dedal, en la cárcel,

Sin esperanza… ¿Qué de la vida después de la guerra?

Un nombre , desmochado, fue tu condena;

El plomo en tus alas, el camino al Ícaro

Del responso  civil.

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 "Cuando salga de este saetazo medieval y profundo que me tiene postrada en el hospital, me llevarás a Llaguezos donde encendiste el fuego que dio vida a mi corazón".

Con nuestros alumnos, respiramos el aire del hombre paleolítico con las llascas que ocultan su espíritu.

Fue su último mensaje en vida.    

CANDIL 

Que la luz que sal de los tos gueyinos
ye d´un candil que s´enciende en to alma, 

dícesme que nun lo sabías.

Pero sí, de xuru, que ca vez que te ris

anxelinos de plata

salten per les ventanes de la to carina