SIN APELLIDOS: La poesía tiene una sola realidad: el sufrimiento

Un paisaje, el Aramo, en sus ojos y en su palabra. Todo ignorancia el ambiente que lo rodeaba, su espíritu nunca se dio por vencido y menos por derrotado. En su alma habitaban todos los seres vivos  que poblaban el paraje de Les Pumares, el mayéu Espines o el puerto del Aramo, con sus inescrutables misterios tras la lluvia o la niebla o las ventiscas de nieve que desfiguran el paisaje. 

MANOLíN DE CILIA

¡Manolin de Cilia! Filín de vida en los silencios

de trochas y caminos de siempre, con hambre

de colores y criaturas con la muerte en su libertad.

¡Ay,  Manolín! Sabiduría y alma de roca, piedra

de agua y manantial sereno: cuánto de memoria

en tus recuerdos  libres de pasado  y con poso

encendido  en la palabra.  Todos los sentidos

moldean  tu madurez y dan forma al alma

de una idea: tu artesanía. Con manos de aire

y de niebla, abres el misterio de la madera 

a la imagen,  virgen  en las vetas del corazón:

son nombres escritos en las cortezas de tus

amigos, arboles del fayotal: mujer entregada

a la savia de tus dedos, la que reconcome tus

raíces de hombre en el tiempo de siempre

para las bocas que te demandan  asideras contra

el hambre y su destino: trezos y collares con la trampa

y  la maña para la fuerza animal. Y la medida

del  gabito, punzón estilizado  para  el miedo

en el frío invernal por la pecha en el vacío.

Todo, Manolin, te fluía de los  ojos al  corazón.

¿ Y dónde todo con tu ausencia y mis recuerdos?