Mis gatos

    

Que son alérgicos a la soledad y a la palabra, mininos

con ámbar en la mirada y el  azulete en el corazón 

como tinte del vivir, con sus genes en el color, variopintos; 

son, además,  como Armando o Mariví,  con uñas 
para abrir en canal  almas que huyen del silencio 
como agua del cristal.

Igual este Millán, rebelde y  dormilón, pertinaz

 refutante  e impertinente, adorable al anochecer, que  me

runrunea  mientras hace del tacto el milagro del amor:

-Ay, Millán, mi bribón, háblame, desde el cuello,

 de tus correrías, si en balde como las mías: el milagro

de la palabra para el recuerdo es bálsamo

que limpia la cicatriz como residuo del amor.

Esta y  aquella o la otra y  alguna con sus mentiras

me succionan el lenguaje y sus circunstancias.

Y como tú, amigo,  ni siquiera somos recuerdo

o noche estrellada sin niños ni risas ni cosquillas. 

¿Y tu Paquita? distante ella o indiferente,

 si te vislumbra, con  su colita-caracol te arroba

los sentidos y los pálpitos  del corazón.

¡ Cómo nos deja el amor! Nos cimbrea el alma,

nos quema las palabras y, con sus cenizas,

abona los deseos que nos aturden

y hacen de tu gatita lo propio que haría yo:

mantenerla viva como polvo enamorado.

  ... en un jardín donde los gatos se comían las ranas. F.G.Lorca