Página

¡Pasar página!
¡Cuánta desmemoria y desamor
en dos palabras!
Y más que tristeza, es posible, en su concepto.
 
Es el camino propio del olvido y más: la caída
natural en las garras de la muerte .
Y más imposible  que sujetar el tiempo
quuien feroz nos devora
como animal, sin tregua.
 
¿Qué somos? ¡Qué pregunta!
El engaño, en dos palabras que se ríen
 del afán nuestro, un vacío  vivo
contra la nada. ¡Pasar página!.

 

Es el amor que pasa

  

Es el amor que pasa
 
Hay una calma que respiro;
y  un silencio que me llama; hay  mudas mil palabras
que buscan tus miradas. Es un tránsito,               Por una mirada, un mundo.
unos pasos  apagados, una sospecha
y el corazón que avisa y dice, taimado:
- Es el amor que pasa.
 
Un rumor como el agua o el sigilo
que abre las puertas del alma. Risas a medias
como medias manzanas o  unas manos    Por una sonrisa, un cielo
como las tuyas, entrelazadas,  
con alborozo, son testigos
del amor que pasa.
 
Todo es bello, y lo sabes, aunque
 los ojos cerrados. Y la vida en éxtasis,          Por un beso … Yo no sé
como un cielo sin estrellas, alocado,             que te diera por un beso.[1]
donde hay letras sin palabras porque allí
alguien dice tu nombre y es el amor que pasa.   

 

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[1] Bécquer, Gustavo A.- Rima XXlll  

 

Fotografías

 

Azotes del tiempo, las aguas del ayer entre los dedos,
las yemas desangeladas y los recuerdos que resisten
en la tersura del tacto, como un vuelo sin aire, imaginario,
mis fotografías.
 
Aquellas que son almas sobrecogidas como rosas sin esperanza,
un resplandor sin futuro y sin palabras, la quietud
para siempre en un color de la imagen con la sonrisa, la que me entregas
cuando te miro.
Me llegan tus palabras, oigo tu pasos en el silencio y me enredan
los retazos de la vida, aquella, la nuestra, como juegos de
la edad tardía, en sueños, cuando el amor, indiferente  al olvido,
hacía las risas con  letras de los nombres y un eco que sonaba
a música celestial. Fue entonces la luz, el milagro hasta la fecha,
un hilo que nos lleva al retorno del instante sin ayer y sin mañana:
siempre. Estas  fotografías, con su luz, son la vida de un corazón.

 

Números

 

Hay cuatrocientos hombres

que se lavan en la piedra de la desdicha

¿Vendrás mañana?[1]

                               Leopoldo María Panero

 

 

- El poeta pone un número que acorta distancias entre la imaginación y la esperanza, con la duda como herramienta vital para superar  desengaños con retazos de esperanza, aunque efímeros en tu mirada. Un mar inmóvil sin horizontes es el vacío que nos vive sin el amor, la flecha que nos llega como el adverbio que es un instante: una palabra, la mirada fértil que abre los ojos del alma a los días de lluvia como el árbol que llora irredento por la emoción: el ser humano a punto caer en la desesperación, "la piedra de la desdicha".

 

Y Leopoldo termina: "Es fácil decir para siempre". Porque nosotros, con o sin números,  nunca ponemos un cerco al idílico mañana.

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[1] L.M.Panero. Contra España y otros poemas no de amor.

 

 

 

Macerar

 

En Reconcos: macerar el silencio.
Quietud y  el olvido.
Macerar el amor, en trozos de vida
con algún recuerdo, sin nombres, con almas
de viento y gotas de lluvia, sin días
que añadir a la media sonrisa
para el sabor de la memoria.
 
Una mica de sal en la mirada
ayudará al agridulce vivir y dará cuerpo
 a las resonancias
de lo que fuimos antes que el tiempo
con la nieve  haga de la hermosa cumbre
nostalgias de las brisas
que orean el corazón: macerar las palabras
y con ellas hacer cantos de vida
contra los monstruos de la razón.

 
No tenim por!
        Para Bruno Gulotta y Andrea Ferrario y doce más, nombres de mi nombre
 
En días andados, hoy, una cuenta de sangre más
en el rosario del odio deicida, Barcelona y agosto del año dos mil diecisiete:
un dolor y cientos más de lágrimas y hambres de amor y de paz y desconsuelo
tan profundo como la sima más negra  del Mare Nostrum, mi mar
en esta aldea de árboles tristes por los plátanos de Las Ramblas, sus ojos en la barbarie.
 
Pero no tenim por!
 
En días andados, con el silencio de la serpiente y el vértigo sin corazón y con la mirada
en el cáncer de la muerte como remedio y solución,
hombres y niños y palabras y miedos confraternizan conmigo
en este rincón del silencio, sembrado de Esprius y el sueño de Maragal
y su D’un cop de roc llançat amb massa traça,
el vailet va buidar-li un ull, i en l’altre
se li ha posat un tel: la vaca és cega[1].
 
Por eso non tenim por!
 
Como Hebdo, Barcelona es mía, alma de mi Bataclan o las arenas de azul
que recogí  en Niza: la sangre de mis venas que rieguen su corazón: su lengua y su nombre
y la Barceloneta y el saber del seny , su aguada filosofía de la madurez.
Todo Barcelona y Cataluña y el Nuria, sus letras y formas  que me hacen mayor.
 
Desde Reconcos y con ellos,  Non tenim por!
 
¡Resistiremos! Pese al odio y al hacha homicida de Dios; pese a los ríos  que desbordan
tanta palabra como acumula el rencor,  pese a los soles y lunas y arenas  que acunan violencia
porque les falta valor; pese a los vientos, resistiremos como hijos
de la vida por un mundo mejor.
 
Y porque hay un grito en común: ¡Non tenim por!

  

 

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[1] De una pedrada harto certera un ojo
le ha deshecho el boyero, y en el otro
se le ha puesto una tela. La vaca es ciega.

 
Pozo negro

Un pozo negro y leche negra o lirios del alma y azul de sangre
hacen del amor el rojo verde que trastorna las palabras
en un planetario de nombres
en rotación con el amor cual polvo del memento
que nos hace pródigos de la nada.
 
El desafecto y las fracturas sin palabras
son felicidad en el silbo tenue y oscuro
de cuántos besos rosario
de la devoción nuestra  por el engaño
del pulvis eris et in pulvis reverteris, incosncientes
de la desmemoria y el olvido.
 
Un pozo negro, icono para el recuerdo
y seguir con la vida, adelante.
Arrostrar el miedo y pensar la sorpresa
como pica en Flandes y una esperanza,
la espina del sofoco
que hace del corazón un detalle de la primavera.