Un día alguien te pide un retrato. Alguien quiere saber de sí mismo por medio de la poesía. Entonces le pones estas cuatro letras.

El mar, la mar

En el  viaje y rebusca  de tu  identidad, hacia el amor,

escribes la vida y  dejas que el mar te robe

el erotismo en el alma escondido y  ferozmente

en custodia por el león de los siete pelos y las mil cabezas

llenas de ojos, ciclopes de la opresión y represión

sin palabras, griterío del dolor, la sangre blanca

que te ciñe la cintura antes del vuelo

hacia tu libertad, figura de plata y coral

que rodea  tus pensamientos: la mar.

Buceas  y tus pechos de leche y pezón  de nácar, parejo

del otro y perlas de tu propiedad, sin dueño,

los metes sin recato  en  los escondrijos

 y de tanto placer, que no lo sabías,  naces  

en abril hoy y mañana para siempre, la fecha

y  tus palabras hacia la luz, la vida y los aires

 que llevan  un ex libris para el mar y la mar

con tu nombre y  mi nombre  en las letras

que viven en tu alma y en mi corazón.

 Hijas de las olas y  en la arena,  simientes

del amor, serán sangre en el agua y  heridas

de sal, salobres, que curan con la fuerza
de las manos asidas siempre a   mi voluntad.