El dolor de los otros también es sufrimiento. 

La niña de Begoña

Es mi vida porque tiene mi nombre. Es la sangre del alma

que rompe mi corazón. Y con la niebla del polvo y sus explosiones,

mis lágrimas son ciervos que huyen con  el pavor en sus pezuñas,

aladas como  gráciles  mariposas  a las que susurra el viento  

de  una pesadilla. Mis dedinos  son las manos de la angustia y su  amanecer.

Agarrotados y sucios, llenos del  hambre irracional  por la violencia,  

cuando me llaman, contesto y me dicen Alepo, un jardín y sus peces

negros como las palabras que hacen labios transidos por el dolor.

Cuando tus formas me hacen cuerpo de mujer y color desvaído,

Y  haces de mis cabellos una lluvia suave como peine   de los vientos,  

¿ a quién supones que miran mis ojos si tu me los  haces

de sombra y clavel? Por favor, acúname;  méceme o susúrrame y háblame

con tus lápices que dicen de tus pensamientos de madre, tus sentimientos.

Dame tu vida, créceme. Ponle tu piel a mi figura, entrégame a tu nombre,  y

si  lloras conmigo,  donde el mundo es Alepo, llevará tu nombre,

Begoña, hacedora de mi vida y de mi esperanza y de mi amor, tu niña.