Las cosas como las ideas, son buenas porque las deseamos. Saber esto es imprescindible para sobrevivir en este mundo de Bataclanes, NIzas, Berlines o Alepos: todos los lugares del mundo del dolor. 

Lluvia de estrellas.

Así en la tierra como en el cielo, padre nuestro; en el cielo,

 lluvia de estrellas a cientos como palabras del  universo

y  los sustantivos en común que nos hacen prorrateo con su afán

indigno de la diferencia: todas son y brillan y deslumbran  en la noche

tan oscura del alma como su fugacidad. Son todas de  lesa humanidad

en gavilla cuando nos hacen del  ojo, la imagen- destello

del vivir sin tiempo y en condena  como la fugaz palabra del amor:

empaladas en los  mitos y  sus pasiones, únicamente el nombre es  la memoria

que lleva a las espaldas,  en sus Gemínidas,  los avatares de tanto furor

embaucado por el deseo y los plumajes  para los apetitos de la pasión.  

Táuridas, Úrsidas o Perseidas son fuegos artificiales del pallida mors

que nos habita con el ansia de vivir y tantos desatinos

de impacientes viajeros por caminos rebosantes de la nada.

Es la misma, devota del Caronte y vivero de las muecas,

que destila a medias, sonrisas de hielo, nuestro fin principal:

ser engañosos cometas de textura frágil, como la palabra o

la lluvia de estrellas. Las mismas que nos dicen cuando brillan

que no sabemos ni adónde vamos ni de dónde venimos: la ironía del vivir