Mis  telas  de araña.

                 No son los nuestros dos corazones deshabitados

                                                                                             V. Wolf

¡Mis telas de araña, como la inocencia!¡ Su fragilidad!  Cuánta  belleza en el viento

 como el recuerdo, contra la vida, y su  feroz resistencia.

¡Ah,  los recuerdos! Desde el alma a la palabra, se desgranan

en el tiempo hacia la nada que hace  del hilado la memoria;

allí, firmes, sujetamos   la retahíla que hace de los días

como retoños del sol; ¡alegría retorcerlos cual  civiella para mañana

y vuelta  a repetir . Para empezar,  contra la rutina,  

Les Cortines o Cueves y sus proyectiles para la infancia de goma

que era obsesión por nada y la absurda crueldad: les estiragomes.

Y más arriba, en La Llamera,  una historia y el principio terminable

de salud y necesidad, la entrada contra el hambre a cambio

de los gritos del silencio en la casa: las radiales que salen del corazón: donde La Fabrica,

allí las ponzoñas  vestidas del mercurio alado, nuestro azogue, del color,

en los muertos, de sus agarrotadas manos,  el camino seguro de un más allá.

Un poco más y El Murón hace del alma la sima del  vértigo

en el mundo infantil, sus pasos retraídos por el miedo maternal.

Imprescindible para coronar al alto La Segá  y  llegar al Corréu

 para sufrir el acerado corte del frío en La Arquera, peldaño animoso

al mayéu del Chamergu pendu,  dos hijos del latín y su declinar.

Para caer, por el tacto, en el hilamen del Propuzu, la araña tejedora

de los fantasmas que llevan sus letras al centro del corazón, nunca

deshabitado mientras pueda y haga míos los ancestros

que me legaron el nombre y los ámbitos  donde habito.