Ni Lesbia ni Catulo para tu trama vital.

El inodoro.

Dictas sentencia desde el inodoro con cuatro palabras

para tu apotegma; la tinta, sin dedos, la de tu vagina

que hace con la cabeza el amasijo que necesita  para consuelo, tu cuerpo,

de Príapo y los secuaces. Son la  corte donde te hacen

de bardos, juglares y trovadores con tal de sorber el zumo

de tu sonrisa vertical;  el néctar,  para ellos, de verte

árbol caído por la fuerza de tus instintos que también

les arroban cuando te poseen;  su dicha, su felicidad, su meta,

el objetivo de su vida para la histeria de un momento

es el jadeo sin decir tu nombre, ajenos por completo al amor.

En ese momento y mañana, es todo tu ser, tus apellidos

y la edad,  sin fecha de nacimiento. Es tu meta y la mitad

de tu corazón que,  con la otra,  será para el siguiente

cuando te canses del anterior; que será  más pronto

que tarde y vuelta a empezar hasta que un día aquel

camionero, bien dotado y geniudo, cansado de tus

devaneos con los inquilinos de tu sexualidad, hará

contigo lo que la historia y la morcilla de mi tierra:

sangre.  Derrama de sangre para unos ojos vacíos y

llenos de tristeza pues sin amor, el deseo no basta.