El resumen de un contexto.

HAIKUS.

- Un pensamiento y tus colores, son el chamán que visten las ilusiones. 
- Los árboles son las miradas de todas las primaveras.
- Un perdón en el amor son dos ojos contra el sol.
- Los alumnos de los lapiceros juegan a la comba con la línea ondulada.
- Nuestros deseos son los Reyes Magos cuando explicamos el pozo de los miedos.
- El verbo volver desayuna café con cuatro tostadas de alegría.
- Las cuatro prisas de siempre son los adverbios de nunca.
- Un rayo nunca fiende los tres dedos que danzan.
- Cada pensamiento azul es una canica blanca.
- Te escribo cartas en los cabellos de los vientos para que me quieras.
- Contigo mi lluvia aprende el abecedario.

Homenaje  con palabras nunca fatigadas. 

Eligio del Castillo, LIGIO.

La gratitud es el sentimiento  obligado de  las personas  de bien con  quienes contribuyeron de alguna manera a mejorar algún aspecto o circunstancia de nuestra vida bien individual  o como miembros de una colectividad. Este sentimiento no es  para zafios ni rocines  que tanto abundan en este país. Es el  sentimiento  propio de quienes tienen principios firmes, y saben reconocer que  la ayuda recibida  nunca supone una humillación por una debilidad. Por eso el refranero español, como depositario del sentir y del saber popular, nos dice que es de bien nacidos ser agradecidos. Nadie más ruin, por tanto,  que el  desagradecido, dicho sea con todas las letras  en román paladino.

Aunque no es el caso de quienes organizan  el homenaje que se brindará a  Ligio como fotógrafo cuya vida fue sujetar,  contra el tiempo,  la figura de sus vecinos en un espacio nunca virtual. Porque la vida de Ligio  es un clic que captura un instante, una vanidad o una sorpresa; no lo puede evitar. Cuando el blanco y negro de  su cámara  se plasma en una fotografía nos dice que una forma de ser es una forma de ver y una forma de ver es una forma de ser: Ligio es la    discreción personificada  con el saber profundo del castellano quien como Hamlet, le contesta a su tío que sigue la dieta del camaleón: - me alimento de aire embutido en promesas.

Hay que decir, además,  que un elemento fundamental en su mundo espiritual es la nostalgia que nos regala a cada uno cuando,  por esa costumbre que tenemos de vivir,  entramos por el ojo de cíclope de su cámara fotográfica. Porque la fotografía utiliza la luz para escapar de la oscuridad, nos hace recuerdo y un nombre propio, una identidad bien definida cuando la magia del clic de Ligio captura nuestra estudiada espontaneidad. Por eso  Ligio está profundamente ligado a nuestros paisajes y paisanajes; porque  Ligio es la fuente principal para cualquiera que escriba sobre la sociedad lenense, su  historia o la cultura que propiciamos como sociedad viva que se busca a sí misma sin prisa y sin pausa. Sabemos que en  los últimos 40/50 años, la retina de Ligio y su cámara,   con  la luz como propietario principal ,  crearon  los iconos que nos definen como colectividad  entre lineal y quebrada.  Por  sus cientos de fotos, transitan nombres y fechas y saberes y alumnos y sus cámaras que ya forman parte de nuestro patrimonio tanto como su saber estar, su ponderación y su discreción: un homenaje a este maestro de la fotografía es recoger el pasado para poner las bases de  un futuro en paz y prosperidad: es hacernos jóvenes con el tiempo. 

La palabra usada por las mujeres contra las mujeres como agudo estilete, y sus consecuencias sin protocolos.


 Dicen que decía..

Era tu vida una serie de puntos desbordados

por el afán de saber, tan fuerte como la terca luz del amanecer. 

Fruto de la curiosidad y del  silencio y al acecho de  gestos

delatores de una intimidad propia  que ocultar por el posible

de una humillación, aquella puñalada, en frío, podría ser,

 por ahogar un comentario , la trapera ironía del saber oculto

del dicen que decía como un  poder para doblegar.

Eterna satisfacción esta del oído agudo y el pan en el aire

de las palabras; como Eva, en el paraíso, reptas  con sigilo

en busca del hambre contra la vida, una tentación, una fuerza

telúrica, incontrolable, que esconde  tu sombra  como un imán;

esa atracción te hace cangilón de la noria  que recoge, 

del alma, como reserva  en el parapeto, las aguas oscuras,

traicioneras mañana como flecha envenenada;  cuando la sed

del habla y su inconsciencia te obligan al uso  de la dentellada,

dejarás  cual  pila de sal su alma, ya reseñada y domeñada

por el miedo al dicen que decían, los colmillos mortíferos

que  paralizan contra la espontaneidad del decir.

Y así, siempre, nimbada por el silencio delator que obliga

al camino desviado por quien te huye a pasos contados,

buscando la sebe protectora  del pundonor viciado

por la duda que insufla tu ladina palabra por tanto saber.

Es fácil engañar al hombre; al poeta es imposible. 

juguetes

                   La vida nunca es un error ni una impostura:

                   es nuestro amor.                 

Supinos y desportillados por la brazos de un juguete,

sin luz en los  ojos y con las gotas de hielo

que  te macizan el alma, la oscuridad es camino

de la verdad, el que lleva a tus lagos donde se diluyen

las  armas  que simulan tu valentía: el silencio.

Tu silencio es reloj  sin horario,  a contraluz

de los deseos. La mano vuelta que busca en  

tu alma, con esfuerzo, la palabra esquiva:

ocultamiento contra la debilidad o máscara para

los sueños rotos, verbo sin luz en el retrete

de la vida: donde nadie  y todos son algo de nada.

Y todos los jueves, desfigurado por las prisas,

con el té en los labios y la bufanda que abriga

tu corazón de cachemira  por  una sonrisa,

la esfinge que cultivan tus dedos, en secreto,

busca  las señas de tu nombre en los otros

de mentira, mecanos del destino, miniaturas

vestidas de ambiciones  en  soldaditos

blancos, figurados  en papeles de algodón:

el destino más de miel cuando nos falta el amor.

 

  Esta era la realidad, claro. 

Niebla

Tus palabras son niebla que deshace mis formas, desvirtúan mi alma,

La engullen, la envuelven  sin la compasión de araña. Con el dulce aroma de

La miel, tu risa, y  ajeno  al cristal de la memoria,

Rompes en mi laberinto con el hilo de Ariadna, el amor.

Trasiegas mis recuerdos y me obligas a la fe.  Dejo que mis fuentes arrullen tu discurso,

Que mis aguas cristalinas  recojan tus sueños y  les quiten la sed  cuando me dices,

Grácil, de tu  mundo extremo por la angustia del color.

Cual Ulises  varado en su Circe, con sus  lánguidos brazos y los sones

En los peines del viento, el alma de escita  caía en tu alma: árboles sin forma

Y hojas sin brisas, el rayo era un sonámbulo de  la nada.

Fue entonces la bruma y el mar, el campo de la sombras en aquella playa:

Se rizaban en sus nombres las olas. Las brisas son frutos en aquel palmeral.

Y  de pronto tu nombre es nombre de arena en mis dedos: castillo y torre de coral,

Armas melladas por el vacío de un sinsentido que tenía un sello ya desvaído.

 Osado homenaje al mas humilde de los herreros  de la imaginación.

Poeta en Nueva York

                           Sangre que oxida al alisio  descuidado en una huella

                            Y disuelve a las mariposas en los cristales de las ventanas.

                                                                                                                 F.G.L.

                           

Todas las palabras son un dolor, pájaros que roturan gemidos

Que las ciudades emiten cuando son Nueva York.

Cristales rotos en alcohol de cigüeña, son los hijos de las calles y los sueños

Cielos sin salida, arañas, templos de los brazos  amarrados al deseo,

Pivotes  de la crueldad extrema  de los  perros  vacíos.

Aquella niña en  latón prisionera, hierva masticada, alma herida

Por  la quemadura infinita, Lorca enmarañada en los hilos del amor,

Roba a los tigres los dientes de león,  desván y musgo  de la ferocidad

Del  insecto. Sus dedos helados abren la ruta del cielo

A los trenes de cristal: en los paisajes de leche, las piedras vacías

Se amaban  más allá de las fronteras, las distancias o de lo museos.

El duro marfil de tu carne invisible era un millón de hormigas

Que devoran los lechos vacíos y los barcos encallados: el vacío

Del hueco de las venas, máscara de las palabras en el recipiente

Donde viven todos los nombres  de tu corazón. La última gota,

 La que grita:¡ Ser tu de no ser yo! Nunca asesina emboscada.

Mañana viene después de hoy. 

GLORIA FUERTES escribe:

En vez de pensar que Don Tiempo

Momento  a momento te lleva a  la  Muerte,

Piensa  que su tía

La  doña Alegría

minuto a minuto te lleva a la  Vida.

- En estos versos, la importancia de los conceptos-porque son conceptos- está marcada por las mayúsculas. Y serán el potro de la tortura si caemos en la trampa de convertirlos en sentimientos. Sin olvidar, además, que si la vida es una pieza de teatro, entre bambalinas, detrás  de los bastidores, hay quien observa atentamente nuestras dudas o las  inquietudes que nos atenazan: el Miedo.

Y  éste sabe que no puede dejarse ver por la Confianza porque el texto sería entonces escritura en el agua. El encuentro lo evitan, sobre todo,  quienes usan el Temor como argumento, y lo definen con los renglones torcidos de Dios.

Con la ayuda, claro, del P. Astete S.J.