En España, una mayoría lee poco y una minoría lee demasiado. ¿Hasta cuándo este desequilibrio?

Mis  libros, los libros.

Nunca  fue un  desamor desabrido,  en el tiempo, ajeno

a los latidos de un corazón; nunca ninguno, en todos los días,

fue repelente al tacto; nunca todos, en números, fuisteis

ni poco ni mucho ni algo o bastante; como el aire del alma,

disteis vida a los enigmas, del amarillo al blanco o viceversa,

que,  sin tregua ,  traía la responsabilidad  del vivir: sus avatares

o las sombras de Caín y los entrañables misterios

de los corazones rotos; erais  el campamento,

la fortaleza mejor,   donde el futuro oculta la esperanza,

siempre rijosa y contra sí misma; erais la farmacopea

de papel con las palabras justas para el amor en el mantel

de la frialdad, con páginas y apellidos  que dignifican

los componentes de ceniza que nos arden por condición.

¡Mis libros! Los libros todos que son mis dedos

y la sangre de mi memoria  o  la madre del recuerdo

casi, como el sudor, cuajado  en los poros de mi  piel.

¡Mis libros! ¿ Dónde vuestro destino cuando 

las caricias sean fruto de vuestra soledad?

Me llevareis, sin embargo, en vuestro silencio

 y en la espera de unos ojos que os vuelvan a mirar.