Placeres
 
De los placeres  y los  restos
que son pláticas y nombres
 ¿Qué nos resta? De las palabras,
siniestras, que  sirvieron al amor
¿qué fue de ellas? Esclavas de los nombres,
como esquifes
a la deriva, en los piélagos
del olvido, ni rastro de ellas.
Ni un eco en el socorro
ni un silencio por auxilio, nada.
Nada de lo nuestro, y menos de lo mío,
personal, nada se repite. Aunque lo busque.
Mueren los deseos
y si te llamo, como si  llamas,
nunca es lo mismo, diferente;
las voces atipladas  se desconocen
y rehúyen las sombras, las nuestras,
que pierden las letras
en el camino sin retorno,
sin la marca del silencio.
¿Qué nos resta, entonces,  
de los gestos  con sus placeres?

Con esta vida tan bella ¿Cómo escribir estos textos?