No tenim por!

        Para Bruno Gulotta y Andrea Ferrario y dieciseis más, nombres de mi nombre

                                      Si se duda del odio, no es posible odiar. Carolim Emcke

En días andados, hoy, una cuenta de sangre más

en el rosario del odio deicida, Barcelona y agosto del año dos mil diecisiete:

un dolor y cientos más de lágrimas y hambres de amor y de paz y desconsuelo

tan profundo como la sima más negra  del Mare Nostrum, mi mar

en esta aldea de árboles tristes por los plátanos de Las Ramblas, sus ojos en la barbarie.

Pero no tenim por!

En días andados, con el silencio de la serpiente y el vértigo sin corazón y con la mirada

en el cáncer de la muerte como remedio y solución,

hombres y niños y palabras y miedos confraternizan conmigo

en este rincón del silencio, sembrado de Esprius y el sueño de Maragal

y su D’un cop de roc llançat amb massa traça,
el vailet va buidar-li un ull, i en l’altre
se li ha posat un tel: la vaca és cega[1].

Por eso non tenim por!

Como Hebdo, Barcelona es mía, alma de mi Bataclan o las arenas de azul

que recogí  en Niza: la sangre de mis venas que rieguen su corazón: su lengua y su nombre

y la Barceloneta y el saber del seny , su aguada filosofía de la madurez.

Todo Barcelona y Cataluña y el Nuria, sus letras y formas  que me hacen mayor.

Desde Reconcos y con ellos,  Non tenim por!

¡Resistiremos! Pese al odio y al hacha homicida de Dios; pese a los ríos  que desbordan

tanta palabra como acumula el rencor,  pese a los soles y lunas y arenas  que acunan violencia

porque les falta valor; pese a los vientos, resistiremos como hijos

de la vida por un mundo mejor.

Y porque hay un grito en común: ¡Non tenim por!

  

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[1] De una pedrada harto certera un ojo
le ha deshecho el boyero, y en el otro
se le ha puesto una tela. La vaca es ciega.

Vivir España

Es lo que somos: un zapateado. Vivir España

es repetir la historia

y mascar  palabras que nos llegan,

como los genes, teñidas en negro y azul.

Sí. En este instante, breve y duro instante,
así es vivir España.

Son colores de guerra, enquistados en los tuétanos

del alma;  como flechas en sus objetivos, clavadas.

Traspasan el tiempo y la historia y los nombres

de siempre  que se repiten

como la morcilla y la violencia y la indómita

humildad  del cabrero vestido

de comunión, la primera: desde el Sánchez

a la Numancia, hambres de siempre

y tormentas de mujeres camparon en la tierra de Caín

hasta el día, en la fecha.  

Y acrónimos incluidos,  gentilicios de agua o papel

te visten con zapatos de charol

y dignidad desdentada que te hace tan rota

y talón sangrante del bárbaro Occidente,
hija de Yago, España.

La escritora NURIA RUIZ DE ViÑASPRE escribe estos versos:

"el amor es ortopédico

porque es susceptible de ser desmontado".

¿Será posible????????????????????🤔

Viaducto.

                   ...  amor y besos sin cuento. C. de Castillejo.

Cuánto vacío hay en tus letras: lo absorben, indefinidas, y

hacen con él  la inconsciencia de vivir, el silencio ese tan largo

como el horizonte que limita el corazón. Donde se esconden,

de profundis, los pecados capitales y sus almas, las virtudes

cardinales: te dan la  imagen de nuestra condición.

¡El viaducto!  Tal la vida con tu nombre: la recta contra la sima

 del dolor, sus congojas y lo insólito,   como el miedo.

Y contra el abismo, tus barreras que son  disculpas 

como las intenciones, huellas  en el agua contra la infinitud:

horror a manos llenas, cual funámbulos en el tiempo, 

escondes la realidad en  los ojos que te visten

y nos regalan  amor y besos sin cuento, el aire

que respiramos;   son espejismos para  el recuerdo

cuando nos  pensamos algo  y  tu nos  regalas juguetes

que nos hacen niños y una ilusión,  como siempre.

CONVIVENCIA

Que la piel de toro ha dejado de ser la forma de España, es público y notorio. Con el sistema democrático que nos define, España, gracias a Dios, se convierte en un gran campo de futbol donde lo más importante es la libertad de expresión con el griterío como recurso principal. Y que tiene como  base principal la misma lengua con la que se retuerce la ley o la que usamos  para tener enjaulada la democracia, como escriben los jóvenes poetas de ahora:"matómela un ballestero// dele Dios mal galardón". Por el contrario, de la que nadie se acuerda es de la libertad de pensamiento, fundamental para la convivencia social en una comunidad, desde la más pequeña a la de mayor entidad por el número de miembros que la integran. Porque en ochocientas almas, por ejemplo, caben muchos mundos, muchos sueños; multitud de fenómenos tienen cabida en cada individuo que forma parte de la misma: heroísmo y cobardía, traición y lealtad, buenos y malos momentos; hay quienes con su presencia  alteran el aire que respiran y por otros se cuela el tiempo para morir y ser olvidados. ¿Quieren Vds. un ejemplo para estas palabras? Pues ahí lo tienen: es queja común de la gente normal  en Pola el uso que algunos partidos políticos están haciendo de la redes sociales. Los escribidores de tantas necedades olvidan que quien habla o quien escribe, se delata y se confiesa; en este caso, son zafios personajillos que utilizan el anonimato para delatar su cainismo entre vecinos, y que usan la pseudoideología únicamente para dar rienda suelta a unas pasiones que,  en el común, dan como resultado esa violencia desatada que pone los pelos de punta a quien sufra a este pobre país como una penitencia. Es por lo que volver a votar a esos desalmados sirve para definirnos como dóciles estúpidos con excesiva libertad de expresión y ninguna libertad de pensamiento. Así  somos en este pueblo y así nos va, como es normal.  

Parasimón

              

 ...  aquí talón sangrante del bárbaro Occidente

                                                             Blas de Otero.

Como siempre, en España, en Parasimón, eran balas de odio,

entintadas y malhadadas;  las víctimas, doce  inocentes

y el temor de haber sido y un futuro terror. Y   los verdugos,

en Parasimón, con el silencio   y las palabras  en la brisa

 de la memoria;   aquellos  verdugos, fills de puta ruines  d´Españya,

la del  miles gloriosus bajo palio, asesino, maquillado

por el odio y la indiferencia; los mismos que   hicieron, del olvido,

el amor  por la fuerza invicta de la sangre que riega

el silencio de los recuerdos, con la niebla como testigo .   

Porque, mal que les pese y como castigo ...

La victoria fue vuestra, muertos de Parasimón.  Apóstoles sin Jesús

en el proceloso mar de la violencia, la paz fue vuestra en la guerra

de los sueños: arañaban sombras mientras  el amor les rasgaba las entrañas.

Soñaban vuestros gritos y farfullaban, os veían. Erais sus hijos

y os desenterraban, os querían, azuzaban la memoria

de la vida en las pistolas;  lloraban como ratas en la oscuridad

 las centellas del cielo,  en Parasimón, vuestro gentilicio y

el mío; el de quienes con la palabra hacen la enseña

 de la victoria y entierran en la fosa, como  la vuestra,

todos los silencios que aviven las semillas del rencor. 

Ella está aquí, tras la letra, //hurgando entre líneas[1] ...

Como el  amor, sangrante, herida suturada por el tiempo y las palabras,

sin horario como el silencio , somos  sisellas  que nos zurean.

¡Ay! Como el amor, el  erizo íntimo del dolor, agarrotados

por un aire,  encadenados; y  en réplica al fuego que nos consume

en surcos  de agua y laurel, líbame,  azucena de caracol,

cala endiosada para mi tensón, ¡mi alma de algodón!.

Mi corazón:

arrebátenos el silencio antes que el olvido y háganos con  tu nombre

las mil flores  y semillas que serán mi nombre en quebradas calizas 

vírgenes de erosión, almizcladas  para olfato en la distancia. Como un aire,

nos vienen las brisas con los mensajes de la presencia y la distancia

en las lindes del corazón;  superviviente, ¿cuándo y dónde los horizontes?

Decidme, aguas y corrientes cristalinas, ¿dónde quien bebe vuestras sed?

Apagad la mía y con ella os dejo el aroma de la ausencia, sin otra luz y guía

sino la que en el corazón ardía, la llama   y un dejeme entre las azucenas

olvidado:   el retorno  a la sombra de tus acebuches en jaspe sustentados

como plumón de  ciudad en tu vientre y mis recuerdos, golem de coral.                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                

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[1] Este amor que no es uno. Blanca llum Vidal.- Ed. ultramarinos. 2018