ELEVACION DE LA INOCENCIA.

Es  un  camino como flecha en el viento, un revuelto de sueños

y  luces sin palabras, Covadonga: un remolino de lejanías sin esperanza,

por la inocencia y los velos que hacen de nubes las sendas para el recuerdo.

Son las mismas y me hablan de aquel niño con Orandi y el agua para  el amor; del niño con el hambre de madre como un  velón

incrustado en el alma con  el pábilo  del tiempo, feroz.

Desde entonces,  cuántos pasos  llenos de polvo y palabras,

un poso de ausencias con el fuego

y los nombres y nombres en consunción y el amor:

cerámica sin tiempo contra el dolor barrido

por los días en  Covadonga y las infancias prisioneras

de un instante por el retorno de hoy, en la edad tardía.

- Tercera variante de la misma idea y los mismos sentimientos. 

ELEVACION DE LA INOCENCIA.

Es    camino del viento, Covadonga,  un revuelto de sueños

y  luces sin palabras. Un remolino por la inocencia

 y por los velos de las nubes en  las sendas del recuerdo.

 Las mismas que me hacen, con el agua de Orandi,

niño deshabitado por hambre de amor

maternal, en el alma incrustado como velón

que tiene pábilo del tiempo, puro instinto de consunción.

Y desde entonces,  cuántos pasos  de polvo y palabras,

 cuánto poso en el alma por nombres y penas, las ausencias

de siempre: la cerámica del amor, fuego ardiente en el papel

hasta  los días en Covadonga:  ya rotos los cepos del deseo,

la alegría por el gozo de volver atempera las nieblas

que fueron del ayer como sombras

de los castaños, vetustos, que nos rodean.

Prisionero del instante, cada esquina en su piedra esconde

un recuerdo que cruza la memoria

cuando la historia de aquellos días son imágenes

de pronombres colgadas en el balcón que trae

las quejas de los hijos de la tierra, árboles Covadonga,

compañeros que fueron y serán, como tú, para siempre. 

- VARIANTE Y VEREMOS

 CERÁMICA DEL AMOR

Es camino del viento, Covadonga: un revuelto

de sueños y de luces sin palabras.

Un remolino por la inocencia en velos de las nubes

y en sendas del recuerdo.

Sendas y nubes desde el agua de Orandi;

niño deshabitado por hambre de un amor maternal.

Incrustado en el alma como velón que lleva

en su pabilo el puro instinto de consunción.

Desde entonces, cuántos pasos a través de las palabras,

cuánto poso de nombres y de penas:

Ausencias: cerámica del amor que se hace añicos.

Quemante fuego fueron los días en Covadonga.

Ya rotos los cepos del deseo, la alegría

por el gozo de volver atempera las nieblas del ayer.

En el camino las sombras

de los viejos castaños nos rodean.

Prisionero del instante, cada esquina de sus piedras

esconde un recuerdo en la memoria.

La historia de aquellos días

son las quejas de los hijos de la tierra.

Abedules y robles y castaños de Covadonga,

compañeros que fueron y serán, como tú, para siempre.

Cerámica de un amor que no se rompe.    

Preámbulo de navidad

Blues en Reconcos

A las once en punto, y sin pájaros para el día, echo de menos

 la sinfonía del punto donde vivo: entre árboles

y las hojas que me prestan para sentir el tiempo

a  pasos cuntados entre fatigas por la edad sombría,

¿dónde el golpe de arco, detaché, del diminuto plumado

que es el raitán?  Así y de repente, transfigurado,

el Arcipreste, en Reconcos, qué bello cuello de garza.

 Un relámpago de luz y asombro que me  sube

por el hermoso cuello blanco, enhiesto, Garcilaso;

aquí, en el silencio, los pasos fatigados y entonces              

coged de vuestra alegre primavera, en paridad,

me llevan a tu  belleza para sonreír y pensar

que en este instante la vida es bella, tiene

palabras, me para el tiempo y Manuel Vilas

tiene razón: vivir es dejarse llevar y más en el 2018, hoy.

Una escena

                        En este instante, breve y duro instante,

                                                    cuántas bocas de amor están unidas

                                                    cuántas vidas se cuelgan de otras vidas

                                                    exhaustas en su entrega palpitante.- A. González[1].

   

                                                  

Que somos, sin tiempo, padres de los instantes que aprovechan los momentos, es lo que dicen quienes, imaginarios de nuestro amor, hacen de los días las fechas de navidad. Y tienen razón: una brisa de ternura arrima nuestros corazones al fuego  donde el pan es candela del hambre que nos transita cuando somos y estamos en los dos. Para distraerla,

una puerta te presta la clavija que abre al envés de su corazón: cuidadosa de sus sueños,

buscas la victoria del tiempo cuando le das forma fuera  de su piel, un toque de ilusión. Y mientras, camino  por tu alma en compañía del marqués de Bradomín: me escuchas atada a tus tareas, en silencio, relajada: ya son ascuas los leños  que  hacen mágico el tiempo que restamos a la puesta del sol antes del viaje, tres días antes de la noche de navidad.   

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[1] Palabra sobre palabra. A. González. Barral editores.1972.

ESCALERA

Se mueven en el fondo de la sombra. Gatean: Las palabras, hojas  del roble

Centenario,  impelidas, sin lecho ocasional donde el descanso, merodean

El silencio en busca de la forma. Quieren salir, asomar en busca de este viento,

Desoladas.  Esquivan las esquinas, sus aristas, y nuestros desalientos. Rebuscan

En el ansia,  y en buena lid, por la fatiga, roban el esfuerzo para escalar la distancia

Y sus pedregales, en especial los áridos de silencio que nos cercan cuando  el mar

Sorbe la bruma que nos envuelve, la que rodea tu cintura y  los senderos

 De la luna.  Fíjate.  Se cuelgan de nuestras risas  y se lavan para trasegar los nombres,

Los que nos buscan con relámpagos entre los  dedos. Cuelgan  de sus ojos

 Los rojos azulados del deseo. Y   transparentes como la luz de la sombra, desdibujan

El fracaso y arañan a la brisa que rompa la figura de la ausencia. Sostienen

el mascarón, enseña de la  firmeza, en  las naos del amor que remonta las tormentas.

mamorana

Hay razones suficientes en Lena para pensar que los romanos, nuestros progenitores, no sólo pasaron de camino por nuestros cordales en busca de los astures trasmontanos; la arqueología nos dice que también se asentaron e hicieron vida social y familiar con los indígenas de la zona los miembros  de la famosa legión IIII Macedónica quienes, por sorteo, se asentaron en Mamorana o villa Memoriona, en plan erudito. Y quién  se lo diría, como resultado de su interés por permanecer,  dejaron testimonios suficientes para justificar su colonización sin escrúpulos y buscar un hueco en la historia. Que encontraron cuando en los años veinte, arando la tierra para una siembra, salieron a la luz los restos de un mosaico que luego fue llevado al M. Arqueológico de Oviedo, capital entonces de la cultura predatoria de todo lo que fuera testimonio histórico local.

Y como ahora hay que avivar el ingenio para encontrar ideas  que contribuyan a un turismo de calidad, como sugerencia, y para que la ponderación contribuya a una distribución equilibrada de los posibles presupuestos, no estaría demás dividir el concejo en espacios culturales propios con sus recursos específicos tanto en la Lena de Yuso como la de Suso ;  y  con una información exhaustiva y sin prisa y sin pausa, con los recursos propios de cada zona, que los hay y muchos, se crearía un mapa cultural lenense que sería la admiración de propios y extraños. Es el caso de Mamorana, como ejemplo. Si al Ilmo. Ayto. esta sugerencia le parece factible y creíble,  no estaría de más recuperar, con una réplica,  el mosaico romano que llevarían también a una imprescindible investigación arqueológica ;  y con la información apropiada, Mamorana se podría convertir en un centro gastronómico y cultural importante para  el entorno y para el concejo. Porque al fin y al cabo el concejo de Lena, como todos los demás, es una suma de intrahistoriass que hasta la fecha están deshilachadas,  y en poco o en nada contribuyen a la identidad imprescindible en este mundo donde la globalización y el presidente  Trump campean a sus anchas. 

Este homenaje a este nombre

NEL AMARO

                                             Mi Rafael Melero

Poeta del gesto  y  de la palabra, figura  contra la imagen

sin sombra y umbría y gris y llena de silencios

contra los ruidos y la roturas del corazón descosido

por todas las moscas que te hacían del alma candil sin pábilo

o mujer con alcuza camino de sí misma contra la muerte.

Caminos delicados  y de miel  los tuyos, sí,  para una vida ácida,

en vinagre, con sarpullidos en el papel y labios amarillos

por tanto cabrero  funambulesco  de las emociones.

Al fin, agotado y lejos de ti mismo,  embrumado  un día

por la melancolía con galipote y sin dedos para el amor,

un pacharán y sangre  servidos por  la indiferencia 

sin tiempo y con empuñaduras sin memoria,

hicieron de ti el copero de Hades, degustador  fiel

 de los recuerdos  que fueron tu nombre, cual gotas

de lluvia para nada, versos y  tránsitos  sin desmayo

por tu compromiso con la edad, el tiempo y las manos arrugadas

por tanto manoseo de la vida, inconsciente, solo por vivir

amarrados  por  el ansia,  en el aire,  y siempre,  a  la esperanza.

Un sin sentido, Nel. Tus desvelos y espumas como marcas

para el vuelo de tus golondrinas ... una historia interminable

de deserciones y aviesas miradas y entrelineas  torvas

que te llevaron, Nel, donde habita el olvido, a la

memoria entre ortigas donde  Pulgu te ladra una caricia. 

Objetos

Durarán más allá de nuestro olvido;

no sabrán nunca que nos hemos ido. JL. BOrges

  Al tacto, vienen los recuerdos, se deslizan por la memoria

como el agua en el caño, silenciosa.Me llevan a los nombres

que me pueblan como si fuese almas sin palabras.

No las necesito. Ellos son el camino que transitan

las ganas de vivir cuando los veo o los vivo con la mirada:  entonces

me traen la  sonrisa  inquieta y deformada por el roce

con las dudas que nos corroen como carcoma cuando

un hálito asoma al predio de la esperanza. Imposible.

A su manera, cada cual y su circunstancia, me hacen

propio y sugerencia de un  tiempo de miel y colmena

si me tantean con su presencia: adolescente sin ideas,

son mías las esquinas del verano con olor de yerba

y  salobres;  con marcas del ciego sol, la sed

y las fatigas, su dolor.  Sin  nombrar las estocadas

 en el alma, cicatrices en la vida de un misal.

En fin, tantos nombres y nubes cuelgan ya  de la memoria

que  son mi nombre cuando al tacto, hacen gala

de su fuerza contra el olvido, como el mañana:

mis objetos.

Puerta del silencio

¿Cómo salir del  cielo que es azul como  una  naranja? ¿Como las nubes,

a lágrima viva para  que nunca falte a la noria

el agua  como palabra? Son  hijas de la tormenta  con vientos huracanados

sin la cocción de los sentidos, una salmodia derramada.

¿Deambular como un roto corazón? ¿Qué nombre para restañar una herida?

Un silencio de miel podría ser cual bordón donde asir una esperanza

en línea con el horizonte, el alma lisa y sin apellidos.

¡Qué gozo!

¿Y si hago del color un suelo firme donde senderos innumerables

hacen posible un camino lleno de luz y de las horas del día? Tal vez  las  imágenes

 con mis dedos forjan  los clavos donde asir los resortes

 de la voluntad: la  implosión que  arranca  las astillas del corazón.

Y vuelta a empezar:

 ¿Cómo salir del  cielo que es azul como una naranja? ¿Dejarse caer

como pluma de sangre  en las garras  del halcón?

¡Nunca!

Contra las sombras,  con nuevos  objetivos y  los pasos contados

para  el  esfuerzo final, un resorte y un punto firme

como el pábilo, en el desierto, de la antorcha del amor: la saltaera,  

la puerta del silencio , contra el viento, para volver a empezar.

Las marcas del tiempo.

                          El reloj tira las horas como un pozo,

                          o a un bardal, hoja a hoja.- :Servando Cano

Es lo que tiene el diario. Un guiño de la vida y de pronto

Dios está azul y el silencio que viste los minutos

abre  las puertas de la fiel curiosidad cuando castaños y robles

o avellanos y las cientos de hojas que me regala el otoño

teñidas de tiempo, me hablan y todos dicen tiempo

sin palabras; que los mire para situarme cuándo, dónde, y cómo;

una imagen, me dicen. Y entonces  el avellano escribe,

con aguas de primavera, del amor que la hiedra esconde,

centenaria, en el  roble, esposo fiel, sus palabras

llenas de las marcas del tiempo, dulces o amargas

como  sonrisas que la vida deja en el camino;

son las muescas del  ocre  y las primaveras que

me regalan días como detalle para seguir

con los sueños del castaño y  sus pesas del tiempo

que son las mías cuando una imagen suya cae en el camino.

¿Te acordaste de mí cuando subías 
al silencio que sufre la serpiente, 
prisionera de grillos y de umbrías?[1]   FG.Lorca 

Reflexión para este sábado, 17 de noviembre, a las  23.09

- Y tú no estás.

Con el ocre en las ventanas y un letargo infantil a las puertas de la vida,

las hojas del otoño, cual violines, caen en el corazón, palabras,

y buscan, volatineras,  el calor del recuerdo y el frescor de la memoria.

Y de repente, por la brisa, sale tu nombre con pecho de golondrina

en la boca del tiempo. Como una broma del vivir. Como esta luz mortecina

que nos refugia en el silencio y nos obliga al diálogo con las sombras

de unos pasos que hacen de nosotros un camino y la sonrisa

del verso el amor es ortopédico/ porque es susceptible de ser desmontado[2].

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[1] Sonetos del amor oscuro.- F. García Lorca.

[2] El resplandor y la ráfaga.-Nuria Ruiz de Viñaspre

Un poco más allá

El lenguaje de los humanos tiene las  palabras justas para dar vida a su  complejo mundo, real o imaginario.   Es lo que dice J. Semprún cuando escribe que en la palabra "vivencia" tienen cabida tantos minutos como palabras seamos capaces de incluir en el alma de la misma. Y aunque lo intentemos, las palabras nunca mienten. Lo único que las modifica, en su contenido, es el contexto en el que se utilizan. En este caso y  con este título, la frase  "Un poco más allá" nos sirve para hablar del presente sin futuro en que vive el mundo rural. Porque si el presente es  dramático, el futuro carece de  ideas para abrigar alguna  esperanza.  Y este carencia de ideas  sencillamente sobrecoge  a cualquiera que se interese por la Asturias profunda como  la  desolación de la quimera.  Porque  se llega a esta situación con una Consejería que, después de años y años de decadencia, deja a las generaciones futuras con  las manos vacías para afrontar su  vida con cierta dignidad. Dicho con otras palabras,  si alguna vez se hubiesen planteado ir "un poco más allá",  el mundo rural no asistiría a una muerte anunciada con la miseria como patrimonio principal si no fuese por los dineros que nos llegan de Europa. ¡Qué pena! Si alguna vez se hubiesen reunido "las cabezas pensantes" de la misma para ir "un poco más allá" y hacer un ejercicio de comprensión y de economía social (que existe),  no veríamos desmoronarse el riquísimo patrimonio arquitectónico popular derruido(cuadras y cabanas), con la cultura silenciosa que guardan en sus paredes!.Lo mismo que pasó con  aquellos caminos de entonces, empedrados y con las aguas recogidas para evitar su deterioro y regar las fincas; ya intransitables, detrás de su desaparición viene el abandono de tantas y tantas praderías, ahogadas  por la feracidad de  la maleza.

Y si cambiamos de tercio, tampoco es  habitual la imagen de los cordales que arden como un mar inmóvil y dejan detrás de sí promesas incumplidas como caldo[m1]  de castañas. ¿Para qué reforestar[1], entonces? Y si seguimos con los puertos,  de mimarlos por la riqueza que suponen, ni por pienso una mínima inversión, aunque el paisano que los patea sólo siente prohibiciones en el aire respira. ¿Seguimos escribiendo? Porque  sabemos que escribir aquí es como echarse a llorar. Pues bien, si hubieran ido “Un poco más allá,” tal vez hubiesen pensado en fomentar  el uso de invernaderos  que  hubiesen multiplicado por tres la producción de nuestros huertos tradicionales, visto el clima de Asturias, con las consiguientes consecuencias en la alimentación y el ahorro familiar.(No olvidemos que, cuando fueron un poco más allá,  hasta subvencionaron la ventanas deterioradas de pisos particulares). Y si fuesen un poco más allá, pensarían en la forma de aprovechar el cucho para hacer humus y abonar los pastos sin perjudicar a las especies salvajes que tanto les preocupan. ¿Qué decir de los manantiales que se pierden monte abajo por no ir un “poco más alla” y hacer un plan de abrevaderos ahora que el agua será cada vez más escasa?. En fin, ya puede el Sr. Arango escribir de una internet  más potente para la zona rural o que el Camino de Santiago es una idea virgen en Asturias. Si hubiesen continuado con  aquella idea de que las aves para levantar el cuerpo tienen que tener unas alas poderosas, hoy Asturias, la Asturias campesina, no sería un simple moridero de hombres[m2] , como escribe G.Márquez.  

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 [m1]"La mayor riqueza sin explotar de todo Asturias está en el monte y el terreno forestal. En los montes comunales de la región hay trabajo para cincuenta años.”J. Arango

 [m2]

"La verdadera especie en peligro de extinción es el campesino” J. Arango

MÁS ALLÁ

               

                          …  a pesar de que un día lo fue todo. J.Hierro

Más allá de la vida, campo referencial, hay otra vida. Tras el silencio

y el rumor de  palabras- estratos y posos, según las miradas-,

en las galerías del alma, habitan más vidas que la vida animal.

Sus inquietudes y  tantos mensajes que muerden y matan

apenas si de algo son nada;  ni  poco ni mucho: nada.

Sin embargo, en el instante, contra el tiempo y sus

fábricas, un roce y el temblor de una brisa,

la casualidad  con hilos que nos atan a la escalera

del camino sin distancia … A pesar de todo, rebozado

en ceniza, somos cratera y manos y acetre, agua

encendida en el fuego  de saber que hoy somos

vestidos de siempre con la ropa del mañana.

Agua de molino, y pan de escanda por grano macerado,

un día y el siguiente, en la sementera, más que siembra

y metáfora del vivir,  son las nubes y sus formas y las estaciones

hambrientas  por deseos y vuelta a empezar y los vientos,

colada de las iras,  y los soles con sus paradigmas

de amor, en la resurrección que nos buscan para ser

más allá de la vida, todo contra nada y vuelta a empezar.

La vida acaba como comencen les obres:

perforar i trencar per construir.

Una destrucció justificada.- Joan Margarit.[1]

  

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[1] Visites d´obres. Nuevos cien poemas. Pag.276.La veleta. Granada 2013

A E M T

¡Nieva! Y la vida  se queda en  silencio. El que

nos sirve para buscar la palabra. La propia.

Una necesidad. Decir, por ejemplo,  que nos gusta la vida

cuando los copos de nieve, maravilla y simplicidad,  

hacen con los días recuerdos y memorias.  

O  que es bella  porque desaparecen las sombras,

si nieva, y las miradas son más limpias y adolescentes.

Y con el frío, la sangre se inventa batallas

de risas, con el amor como arma principal.

Nos hacemos de cristal, nos dibujamos. Y como

música que envuelve el corazón, amamos la vida

que se cubre  de almas, diminutas, fragmentos de  

ilusión que nos visten cuando nieva y la vida se queda

muda. Un silencio y  el misterio de la palabra. 

La Cortina: una lectura diferente.

Hace poco meses fue noticia en el concejo  el arguexu que bajó en La Cortina. De gran envergadura por la tierra y los morrillos que se desprendieron, si no hubo una desgracia es porque Dios no quiso. Ante  esta desgracia que pudo haber sido, sería normal que de alguna manera quedase una referencia escrita para ejemplo de futuras generaciones; en tiempos, cuando Dios era el centro de toda las vida,  tal vez una capilla, tal vez una lápida en la pared de la iglesia con la fecha y una referencia religiosa serían el recurso para el recuerdo. Para los tiempos que corren, pese a modas y costumbres y nuevas tecnologías y amor líquido para las relaciones; pese a las ideas que se esconden de todo lo anterior, La Cortina será recuerdo  si con cuatro palabras describe el peligro al que los vecinos estuvieron sujetos en este año, 2018.

Y las causas.

Porque si el destino del hombre es su aldea, como dice T.S.Eliot, las generaciones futuras, dentro de cincuenta o cien años, tienen que saber que por  morir la imprescindible cultura del agua en el ámbito rural, su pueblo a punto estuvo de sufrir una desgracia. Este saber centenario es el que evita argaxos como este de ahora,  y que desaparece cuando ya no hay manos para abrir presas, aguatochos o canos que pocos ya saben lo que son.

Porque si cultura es lo que queda después del olvido, propiciar  el recuerdo  con un símbolo y unas cuantas palabras es importante para  las futuras generaciones porque sus antepasados  supieron plasmar en palabras las consecuencias de la muerte de tantas culturas populares que se perdieron  cuando sin prisa y sin pausa desaparezcan quienes hacían su  vida con ellas.

Aunque  siempre hay un lejano nogal, doblado  sobre  el agua, a donde acuden a morir los guerreros más viejos escribe J.Llamazares.

HORIZONTES DE PIEDRA

 - Editorial

Para hablar de nuestro ámbito rural, mejor que cien palabras, esta pintura de Manuel Linares que representa una mujer mayor "mirando el horizonte".  Si le preguntáramos que ve allá lejos,  Soledad respondería que no ve nada; con los ojos cansados por la edad, columbra campos de soledad, deshabitados y  sin niños: - Los nietos hacen su vida en la capital. Dice. Y después calla. Un silencio triste. Y no nos extraña pues talmente parece que su ámbito sufrió las consecuencias de la diez plagas de Egipto. Si las relacionamos con la España más pobre o vacía o despoblada de hoy, parece que fueron pensadas para nosotros. Como una metáfora, estas son las que no asolan:

1.-Una administración por completo vacía de contenidos: ni ideas ni  grandes o pequeños proyectos que contribuyan a crear riqueza y mejorar la calidad de vida de los habitantes de nuestra zona rural: las aguas del río Nilo se convirtieron en sangre. Porque si pensaran en algo (desgravaciones fiscales o ayudas más allá de Europa)igual nos hacen ricos y arruinamos a la Hacienda Pública, como HUNOSA,  ALCOA O ARCELOR.

2.-Legislan  desde la prepotencia, con la prohibición como idea principal: la ranas invaden Egipto. La generosidad nunca habita en su corazón.

3.- Concepto de paraíso natural con el matorral y la maleza como recurso principal: el polvo de la tierra se transforma en piojos.  

4.- Burocracia más exigente que responsable: no da respuesta a los problemas que sus decisiones generan: enjambres de tábanos para castigar animales y personas, en este caso solo egipcias.

5.- Llega una peste que acaba con los ganados del país egipcio, como si fuesen jabalíes, osos y lobos que campean a sus anchas por nuestros puertos, con la obligación de ofrecerles suculentos platos de carne o los sembrados de las huertas.

6.-  Como las úlceras que mataron a los egipcios  pues desde la capital se consideran detentadores de la verdad absoluta sobre la ignorancia de los aldeanos: ¡¡¡¡¡jejeje!!!!!

7.- Granizo y fuego para tanta prepotencia obligan a los hechiceros metidos en política a ver las consecuencias de su ímproba vagancia en Allande donde sus palabras quedaron caldo de castañas y manos quemadas.

8.-  Como las langostas en los campos egipcios, mariposean en plazas y mercados con sonrisas como único argumento principal. ¿Quiénes? Los que llevan a su señoría en la cartera.

9.-   Son las tinieblas las que ensombrecen el horizonte que Soledad escudriña y la hacen pensar en un horizonte de piedra y un viento que trae solo soledad sonando.   

10.-  El día que desaparezca el hombre de la fesoria ¿ a quién venderán tanto humo estos mercaderes de la palabra? Es como la muerte de los primogénitos egipcios: argumento rotundo contra la soberbia.

Y Soledad vuelve a casa donde hará una sopa para cenar, recogerá las gallinas, hablará con su gata y al perrin le dirá que mañana será otro día, si Dios quiere. Mientras la autora del libro que se titula Los últimos de mañana, le habla de la delicadeza de los jarrones chinos o las muñecas de porcelana para referirse al modelo de gobernantes que saben más de lo que preguntan: nada.

EL VIEJO AVELLANO.

                                Para "Seín", con quien esmesé tanto de  la vida.

¡El viejo avellano! ¡La memoria vieja! Testigo del tiempo

y las mil palabras de tus carrapiellos; hijos del sol

 y la  lluvia, hacen suya la seronda   y sus colores,

los que nos hablan de  vida cuando la belleza es ocre.

Como una sonrisa, el viento y las brisas te mecen

en el ablaniru  con insólita ternura y  los suqueros

y sebes te arrullan   con los nombres que te hacen

de la familia, uno más: cuando las madres  e hijos

buscan los secretos de la tierra en el frañir, un golpe

seco que abre el sueño al apetito de miel.

¡El viejo avellano!

Solidario hasta el final, tu esencia  es el fuego

del horno, en el roxar, y la presea, alma del tacto,

aquellas manos,  Guayasamín, asidas a la vida

de tu resistencia y tus formas como argumento

principal: el viejo avellano, el ablenu de una ablanar.  

Homenaje a Rosalía.




Si tu me arrancas los clavos
que punzan mi corazón,
yo te regalo unos ojos
para que veas mi amor.

Homenaje a una película, unos protagonistas y una frase en LOS PUENTES DE MADISON: "CUANDO LAS LUCIÉRNAGAS.....  ELLA CUMPLE HOY 69 AÑOS.

Más allá

                    Homenaje a los puentes de Madison.

Después de tanto amor y  por cruzar juntos

el corazón de las palabras, la ira, que nos atosiga

con inquina y destellos de latón- años

a cuestas con dolor-, es papel de fumar

en  labios mojados por  un deseo,  por el ansia

de aquella calada, un suspiro y bocanada.

Una sonrisa  por el  vicio, se  supone, del amor:

parece que el silencio y la distancia limpiaron

la ceniza que los recuerdos acumulan en el corazón.

Es curioso: cuando recorto en el aire, el resentimiento

y la  sombra de tu figura son   nube en el horizonte, 

un reflejo, al instante, que  predice tiempo apacible y con sol.

Es más:  hasta el tacto rebusca  un  sobre  donde

la delicadeza escriba una carta a tu comprensión.

Aunque el enigma del mañana  y tus palabras

sean reducto de una esperanza. Después de todo,

y más allá de la misiva que es un correo, todo queda,

nada se pierde aunque  las lluvias desgasten

las bases del recuerdo, frágiles  como alma de coral.

PÉTALOS.

Pétalos de miel y una mica de sal;  relojes

del sol y de las abejas que desvelan tu sonrisa

 y las  miradas. Como tus palabras, son  agua de luz

o briznas  y sombras  de un deseo; nos hacen.

Un hálito.

Y silencios.  Los que hablan distancia y horizontes

helados por la indiferencia: mis pétalos.

¡Almas de los desvelos!  Respuestas.  Prisioneros del sol

y bálsamo del color, entrelazados,

un fugaz diamante  os poliniza, doncella

arrogante , el corazón, estambres y pistilos

que son los dedos que os abren al amor: pétalos,

aquellos latidos  en el silencio,

hijos de la tierra  con una  mica de sal. Los pétalos.

GEOMETRÍA

                        Recuerdo  para Nicanor Parra.

Pones coto al deseo y sus rebaños  en los apriscos del sentir;

 acotas los señuelos del amor, sus artimañas; encierras

el guiso de los pronombres, sus mariposas, en tus urnas de cristal:

que si ángulo o rectángulo, equilátero o escaleno,

son tus formas  que responden a una forma de vivir.

Nos explicas. Basta, para sabernos, usar el punto

Y el axioma. Con ellos y  la palabra, llega la luz con la sombra

Y los silencios por compañeros. Los que más hablan

Cuando buscamos  un  referente como el apotema: nos da

la medida, nos conforma y  delimita, nos aquilata los sueños

y evita el engaño  como solución: si somos la línea,

 la recta o el círculo; si las miradas son ángulos y  

en las paralelas se sube el amor que termina en elipse,

entonces buscaré tu nombre que será, por siempre,

un límite y un sinsabor, las bases de tu verdad.

BASILIO:  valor y precio.

En esta España tahúr, zaragatera y triste, Basilio fue plato preferido de un oso en Jomezana, en el mes de julio. Y como este suculento banquete del oso alertó y puso en marcha la máquina administrativa, un  deje de impotencia tiño el alma de la dueña,  vista la confusión entre valor y precio de Basilio, a la hora de hacer una tasación:  si para Lauri era un bien muy preciado tanto por  el carácter como por sus servicios, sin embargo para la administración Basilio es un mulo equivalente a un montón de huesos tasados en 180 euros. Y ahora ¿quién se atreve a discutir los conceptos de valor y precio de Basilio con un responsable que sólo quiere que firmes un papel para recibir esa limosna administrativa? Como es normal, convencer de la diferencia a los responsables es una tontería: con lo que indemnizan a esta mujer por la muerte de Basilio, ya le dicen  que, para ellos, los campesinos somos tontos, resignados  y obligados a convivir con osos y lobos; y por supuesto, debemos comprender las requisas necesarias de nuestros animales para su supervivencia. Que se lo digan a Lauri: la pobre mujer se queda compuesta y sin novio pues tardará en cobrar los 180 euros(un año), tendrá que comprar otro por 900 o 1.000 euros, si lo encuentra, y  seguirá pagando impuestos puntualmente para no sufrir un recargo;  y sin Basilio para  subir la carraca a  Valseco o acarrear los piensos a las vacas cuando cubra  la nieve y arrecie  la ventisca. Esto es vivir el campo asturiano.  ¡Ay si Favila levantará la cabeza! Este oso no paraba hasta llegar a Cangas de Onís.   

Mínima alma mía ... 

Alma y clamor

Oh Dios mío que tienes en tu nombre la suma de mis

pecados  y  contradicciones,  frutos  de mi soledad. Esta plegaria,

desde mi corazón, para el  Padre y su misericordia,  tan cierta

como la bondad y  la sonrisa que brotan, con delicadeza,

del manantial en la fuente donde bebe la paciencia

con mis desvaríos, tantos como luz tiene el día o  la noche

de oscuridad. No temas, Padre, y borra mi cuenta en tu memoria

con el silencio;  las deudas que tengo contigo, si las cancelas,

serán el   haber que limpie las heridas  en carne provocadas

por el intemporal martilleo de la duda y su pertinaz búsqueda,

sin condición, de la paz, la  meta imposible  por   las aguas

en remolino que hacen de la vida un turbión; las aguas,

camín abaxo, desde el monte hasta la expansión infinita

que va de Reconcos a la llosa llena de hambre y humedad.

Más palabra con ideas, Padre,  que caminante mi alma,

no escrutes los entresijos  que ni yo mismo conozco.  Te suplico

el mar que trabajas con tus dedos,  padre de las olas,

tus hijas, que arden en la playa hasta la consumación. Dame la brisa

que aligere mis pensamientos, Padre. Que sea  el violin, para mis palabras ,

cual  nube de algodón colgada en las pestañas del corazón.

Recibe mi súplica en tu voluntad  y dame el tiempo que necesito

para ver con tu luz el color que conforma,  en tu figura, el amor.