En este instante, breve y duro instante,

¿dónde el deseo, avispa de las  miradas? ¿Será verdad

lo que me grita el silencio que nunca lo es, insolente?

Que me  deje de nombres y evite  la escondida

senda del tacto y sus mordidas, en sangre,

es su demanda.

¿Y las palabras?

Sí, quedan las palabras. Su aroma, el soterrado perfume

que las viste de amorosa

variedad, la sutil mariposa como un corazón.

¡Las palabras!

Son el camino, el Moisés  del mar o del amor,

las que exploran las sombras

que nos regalan como frutos

de  la edad, nunca tardía. Son los  trucos

del reloj  que llevamos para pensarnos cuando

hurgamos, ciegos,  en las ruinas

que habitan las telas de mi  inteligencia.