Anna y Olivia

 

Sin medida, cuánto de odio para el terror,
para lágrimas que son cuchillos
de agua pérfida y cruel.
¡Sin medida!
 
Cuánto de nada para un fervor
infantil, sin espejos, sin palabras
vacías, ajenas al amor,  como estrellas
colgantes de tanta soledad.
¡Un dolor!
 
No hay métrica ni verso y menos
poesía para la madre,  transida
en los nombres por el recuerdo,
siempre. Triste desafío el suyo,
manteneros  vivas, como un perfume,
 en la umbría de una selva oscura
donde bullen las palabras
que mueren a Beatriz.: Anna y Olivia,
corazón y agua como un destino.