Muy al día, en estas fechas, se queman las distancias
en los recuerdos. Víctimas, los verbos en consunción
con la nada nos limpian la vida de toda identidad.
Mas que el otoño y sin la primavera, hasta las figuras
pertinaces hablan de la nada. Y hasta las sombras
mueren en la luz como en la noche oscura del silencio.
Con todo y entonces ¿dónde vivir la esperanza?
Vértigo asir los sueños sin las manos
y un desconsuelo: la muerte de los dedos.
Será un mañana contigo en la memoria
mudo en la figura, sin reflejos en el alma:
un caminar en blanco y sin camino,
extraña relación esa que conforma
un pasado sin palabras en el tráfago del olvido:
la distancia.