viernes, 21 de enero de 2022

 

 

 

HISTORIA

Para entender el  presente con sus calamidades, tristezas y perplejidades, nos viene muy bien lo escrito por Gonzalo Pontón: toda historia es una genealogía del presente. Hablando de España, entendemos que la Historia de de este pobre país es la misma historia de siempre, la que está fuera de los libros de texto. Con una imagen, nuestra historia, sin variación, es un bucle que se repite y repite desde Viriato hasta nuestros días. Lo que no es de extrañar cuando Carlos Paris titula uno de sus libros "En la época de la mentira", hablando de España. O un periódico de tirada nacional escribe que "la mentira se instala en el congreso". En el actual, claro. Y estos deben de ser los mismos de aquellos que Ramón y Cajal define como "indoctos y delirantes", aunque la culpa no es de ellos si no de la miseria intelectual de los españoles. Miseria intelectual que tiene su origen en la profundísima desigualdad social,  educativa, política y económica que se ha ido construyendo lentamente a lo largo de nuestra historia,  y más con el franquismo y la transición: España es el primer país europeo donde esta desigualdad es mayor y más profunda. Y desde siempre. ¿Quieren los lectores de La voz de Lena otro ejemplo? Lean lo que significó el reinado de los "Austrias Mayores", Carlos V y familia: fueron los mayores monarcas absolutos, los mayores depredadores de sus súbditos y los mayores creadores de desigualdad entre los españoles. Y si vamos a principios del XIX, con la invasión francesa, los afrancesados, crucificados en los libros de texto más que menos como traidores, sin embargo defendían echar a los Borbones, acabar con la Inquisición y el oscurantismo clerical. Siempre en busca de la libertad y de la igualdad. En la otra España estaban tenderos, arrieros, aguadores …. los que sufrieron la represión, y a los que Goya inmortalizó en su famoso cuadro. Pero ningún aristócrata ni obispo ni político al lado de aquellos desgraciados que dieron su vida por España. Pero esta incuria de esas típicas clases dirigentes españolas no es puntual; como en un bucle, el presente, con el "emérito" huido por su afición al dinero y a los devaneos amorosos-trastienda-. El presente es un punto y seguido con los Borbones como  protagonistas: si  el ferrocarril que va de Sama de Langreo a Gijón, para el marido de la regente María Cristina, Fernando Muñoz,  fue un suculento negocio por las subvenciones ilegales que obtuvo para su ejecución; y si abuelos y tatarabuelos y familia esconden sus dineros en los bancos europeos por temor a quienes consideran sus súbditos; si es normal que Alfonso XIII  dijese aquello de que "España dejaría de ser España sin la cruz de Cristo", es comprensible que las estupideces del "emérito" terminen en un país árabe y el presente sea el resultado del baño de testosterona cuartelera que el bucle de nuestra historia luce entre sus componentes. Por eso tiene razón Gonzalo Pontón cuando dice que toda historia es genealogía del presente.

sábado, 8 de enero de 2022

  

Despedida

                A las aladas almas de las rosas ….M.H.


Óbito cruel el tuyo, Fernando.  Y triste:
se han roto las palabras y lloran tu silencio.
Tus árboles,  como sombras,   desolados, el tacto
¿dónde tus manos que eran sus ojos, Fernando?
No hay colores para  el consuelo; te llaman, impostan
su  voz,  y con sutil delicadeza,
se prestan a las brisas para tu inspiración.
 
Suaves y  delicadas como  tu sonrisa, las pinceladas
son los dedos del  silencio, un toque ligero
para un nombre y su eternidad, Valentín[1]:
acunará tu alma en el sueño de la vida, un sueño
profundo como sus raíces  y lo fue tu amor.



[1] .- Roble tricentenario en el concejo de Tineo y vivido por F.F. 






[1] .- Roble tricentenario en el concejo de Tineo y vivido por F.F.

lunes, 27 de diciembre de 2021

 
 
ULTIMAMENTE
Últimamente las mariposas marcan el tiempo
con sus vuelos de un diciembre frío y con  sol.  Me cogen
a desmano y revolotean
como el pajarillo sin palabras
al amanecer.  Lo veo:
 
el amor, un lobezno que busca la sangre del recuerdo,
merodea el aprisco de la memoria, el sagrario
donde viven las infinitas voces que dan cuerpo
y sentido a la vida, sus esperanzas.
Como el deseo, máquina de soñar ,
artero con el tiempo y sus patrañas, nos  lisonjea
hasta la humildad. Nos lisonjea para hablar
del silencio  al acoso y el dolor.
 
Últimamente  el tiempo  me abre los días
al oscurecer. Tal vez, sin duda, piense en una
ironía o en la ventaja del hombre derrotado.
¡Tal vez! Si lo piensa, no sabe de los nombres
que son el bastión de las sombras del vivir.

sábado, 4 de diciembre de 2021

 

Hablar enamorado

 

Todo muta, hasta las palabras son el alma de la miel.
Permanece todo como ancla en la palabra y la vida
se repite como noria del amor. No hay muerte ni dudas
ni caos, nada es finito, todo permanece más allá de
la memoria y del recuerdo: hablar enamorado.
 
Las sonrisas,  remolinos y silencios  con  los dedos en tu piel
más los suspiros, son vértice del deseo.  En prisión
 de soledad hasta la llegada de tu nombre, corazón,
contigo, amor, sin  sombras  en las pupilas,
todo gira como la luz, un discurso interminable.
 Y para siempre, con tu nombre en el centro,
hablar enamorado  es la vida sin flecos,  y tu y yo.
 
Nosotros y los pronombres y barcos de papel en un mar
apacible, un aire sereno y la infinita  unión
de vocales que sirven para masticar el tiempo.
Y los días perderán, entonces,  el sabor de las horas,
perderán sus trenzas y nos dejarán, por siempre,
el hablar enamorado, como eco eterno, vacío de nada.

miércoles, 1 de diciembre de 2021

 

Noche oscura 3

 

Es fragancia tu recuerdo, fragancia triste, un aroma
de milflores marchitas en tus palabras,
despeinadas  por las abejas.
 Un dolor vaporizado tu nombre,
Marité, el secreto de la fuente y tus manos
de plata, allí, eternas y  cristalinas.
 
Te veo en el silencio y reclamo tu figura
al otoño, entre la hojas
aquella sonrisa y tu mirada angelical.
No hay tiempo que te rompa
ni recuerdo que te olvide.
Y tu nombre estilizado  será  en la noche
un eco en mi corazón.

domingo, 28 de noviembre de 2021

 

Noche oscura 2

 

Un hachazo invisible y homicida. Muerte violenta
que cercena una vida
como el rayo que no cesa y acaba tu nombre,
Leandro, sin vocación de vida,
en polvo mascullada.
 
Conocerte y saber de tu corazón: alma de la ira,
¿qué de la vida en esa condición?
Poco o nada  y  un empujón
al camino  del silencio y para siempre, adiós.
 
 Y punto y final. Un responso   y el poema, Leandro.
Tu descanso  y el recuerdo.

martes, 23 de noviembre de 2021

                       




  Noche oscura l

 

Noche oscura. Largo y profundo silencio. Almas sumidas
en el licor de la nada, solitarias,
almas de madre, desgarradas  y rotas,
aullantes por dolor, irresistible nada. En la noche,
almas. Allá lejos, en la  noche,
almas en el horizonte, os recuerdo y os nombro.
A tí, Soledad, en Fino crucificada y  Hécuba del dolor,
con Mateo, trasterrado,
unas vidas en cruz por el sino
 de la muerte, hasta la muerte
de la voz, tu muerte, Soledad.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

- Homenaje a esas almas que viven en esos pueblos colgados del horizonte y únicamente visibles en la noche como luciérnagas encendidas.