Esta sed esculpida en la memoria con la risa y las letras de tu nombre. Este amor prisionero entre las manos como causa principal de un destino. Estas letras amasadas en tus ojos como olas de Neruda en  los labios de  Matilde.

 

¿Quién lo diría? Juntas,  hasta la fecha y como siempre, hacen un recuerdo con el tiempo como el pan en el horno del

hambriento.

 

 

 

 

 

 

Mis pasos

 
¡Caminos! Nos hacen la vida; son testigos de nuestros pasos,
nos navegan. Hacen de nosotros todo lo que ellos imaginan:
nombres sin apellidos, soledad, la llegada del tiempo
con las hojas del otoño y  los colores de mi corazón.   
En su alma, la intimidad del  silencio  es  fortaleza
que hace polvo las intemperancias: sin nombre ni identidad
ni rastro de lluvia, ni señal que hable ni del pasado
y ni del futuro: él mismo.  
 
Viven en las sombras con  árboles que alimentan, fraternales.
Los miman y oyen sus lágrimas cuando el viento habla
con ternura de su indiferencia: encielan los pasos, como sean,
en el polvo para vivir el barro,  como el  imán,  
en los días que marcan su destino.¡ Caminos!.
 
Y  siempre,  para hacer vida, recogen el futuro
que se diluye en el tiempo, como las palabras: lo repasamos
y volvemos y siempre lo mismo: el silencio como
hacedor del destino: seguir y siendo caminos.

- Parasimón es un topónimo ubicado en Pajares(Lena) donde encontraron una tumba donde enterraron a 18 fusilados por los falangistas compo represalia. La están investigando para darles dignidad a los huesos de quienes pagaron con su vida por tener ideología. ¡NUestro homenaje sencillo: la palabra!

Parasimón
... aquí talón sangrante del bárbaro Occidente
Blas de Otero.
 
Como siempre, en España, en Parasimón, eran balas de odio,
entintadas y malhadadas; las víctimas, doce inocentes
y el temor de haber sido y un futuro terror. Y los verdugos,
en Parasimón, con el silencio y las palabras en la brisa
de la memoria; aquellos verdugos, fills de puta ruines d´Españya,
la del miles gloriosus bajo palio, asesino, maquillado
por el odio y la indiferencia; los mismos que hicieron, del olvido,
el amor por la fuerza invicta de la sangre que riega
el silencio de los recuerdos, con la niebla como testigo .
Porque, mal que les pese y como castigo ...
La victoria fue vuestra, muertos de Parasimón. Apóstoles sin Jesús
en el proceloso mar de la violencia, la paz fue vuestra en la guerra
de los sueños: arañaban sombras mientras el amor les rasgaba las entrañas.
Soñaban vuestros gritos y farfullaban, os veían. Erais sus hijos
y os desenterraban, os querían, azuzaban la memoria
de la vida en las pistolas; lloraban como ratas en la oscuridad
las centellas del cielo, en Parasimón, vuestro gentilicio y
el mío; el de quienes con la palabra hacen la enseña
de la victoria y entierran en la fosa, como la vuestra,
todos los silencios que aviven las semillas del rencor. 

 

 

 

 

N U N C A

Dijo el poeta
con palabras de azul, broncíneas de corazón.
Y repite, al borde navegando
tiempos de siempre,
del amor/ que nunca es;:
un vacío donde viven todos los universos
de papel, papiros de la nada; la tinta
incolora de los sentimientos.
Del amor/ que nunca es:
Un poético boceto del vivir; apenas, casi,
poética de las hambrunas, como el eco
en mil lejanías.¡"Del amor que nunca es;!
Rosa vívida de espinas como un sin fin
para un después que será el verso
Del amor/que nunca es.

Nota.- Este verso de Juan Nepomuceno, del amor/que nunca es, es
la gota última de la alquitara del amor. En ella están los cientos de
versos de nuestros poetas, sobre el amor: Garcilaso de la
Vega(Cuando me paro a contemplar mi estado) Lope de Vega(Esto es
amor), Federico García Lorca(Sonetos del amor oscuro), Octavio
Paz(Dos cuerpos frente a frente) Pedro Salinas(Razón de amor)…
Encontrado al desgaire, es un profundo axioma que alivia el corazón.

 

Vivir

El poeta Muñoz Rojas, que nunca llegó a los libros de texto de  Lázaro Carreter, escribe que "Vivir no es otra cosa que un discurso … a mil perplejidades por minuto"; dicho en román paladino, vivir es intentar  poner palabras a nuestra vida, no muchas, no más de tres; vivir no es más que tener el don de la palabra como lo tienen las mujeres y los eclesiásticos, obispos y curas incluidos porque son del mismo gremio. Sin duda, quien tiene esta virtud tiene en su haber las características propias de la madurez. Sabiendo que la madurez no es otra cosa que saber aceptar las limitaciones que existen en nosotros y en los demás. Ese encuentro con nosotros mismos en busca de la felicidad es el que nos hace pensar que esa felicidad es una consecuencia y nunca un objetivo porque sólo con el tiempo podremos sentirla zascandilear en nuestra razón o en nuestro corazón. Y cuyo principal enemigo es el miedo que es el gran paralizador;  empezando por la  finitud que nos es tan siniestra aunque no tanto si hacemos nuestras las palabras de Cervantes quien afirma que "hasta que llega la muerte todo es vida". Muy importante contra el pesimismo con el que nos acosan televisiones, radios, prensa y charlatanes para vendernos  descaradamente sus productos  y manipular con descaro a quienes siempre están en el balcón de su casa mirando un horizonte sin límites, como si viviesen en una casa vacía por completo de valores propios que hay que sostener sin enmendar: nos venden la gran mentira y nos dicen que hay honor sin virtud o razón sin sabiduría y lo que es peor, placer sin felicidad. Palabras e imágenes miles que nos alejan de la serenidad que se logra si no estamos sometidos ni por el miedo ni por la esperanza, los males que aquejan a esta sociedad histérica con la que nos toca  vivir y convivir. Claro que hay recursos para lograr esa serenidad que son la lectura y la educación; y aunque la cultura libresca no es suficiente y la educación es tener instrumentos que se puedan utilizar para adquirir información cuando la necesitemos, sin embargo las relaciones sociales son imprescindibles pues necesitamos el estimulo propio del intercambio de ideas con otras personas: aprender a vivir en el otro.         Aunque para este aprendizaje, con palabras de  Leonor Roosevelt :"nadie me hará sentirme inferior sin mi consentimiento": algo fundamental donde tanto abundan los personajes tópicos del Lazarillo de Tormes. A repasar.

 

 

 

 

 

 

 

 
 
Placeres
 
De los placeres  y los  restos
que son pláticas y nombres
 ¿Qué nos resta? De las palabras,
siniestras, que  sirvieron al amor
¿qué fue de ellas? Esclavas de los nombres,
como esquifes
a la deriva, en los piélagos
del olvido, ni rastro de ellas.
Ni un eco en el socorro
ni un silencio por auxilio, nada.
Nada de lo nuestro, y menos de lo mío,
personal, nada se repite. Aunque lo busque.
Mueren los deseos
y si te llamo, como si  llamas,
nunca es lo mismo, diferente;
las voces atipladas  se desconocen
y rehúyen las sombras, las nuestras,
que pierden las letras
en el camino sin retorno,
sin la marca del silencio.
¿Qué nos resta, entonces,  
de los gestos  con sus placeres?

Con esta vida tan bella ¿Cómo escribir estos textos?

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 Segundas partes ....

 

Página

¡Pasar página!
En dos palabras:¡cuánta desmemoria
y desamor!
Y más que tristeza, sin duda,
en todas sus letras.
Es el camino propio del olvido: la caída
en las garras de la muerte .
Y en su alma, sujetar el tiempo
es la risa feroz que nos devora
como animal, sin tregua.
 
¿Qué somos? ¡Vaya pregunta!
Un engaño, en dos palabras, por el afán
del vacío. Un vacío inerme, exangüe,  
contra la nada. Un juego. El traspiés que nos empuja
y seguimos para hacer nuestro "¡Pasar página!",
inocente y cruel
malabarismo de la maldad: ¡Pasar palabras!