Las dos Españas, sin remedio, nos helarán el corazón.

LAZARILLO

¡Aquel niño! Aprendiz de español, prófugo de la inocencia y

fruto de la maldad que engendra la miseria y  el hambre de sus amos,

 recorres España , la historia y sus puntos cardinales, las trochas

de las mentiras  fruto de la mezquindad en el camino a la madurez.

Mi Lázaro, Lazarillo, hurgas las entrañas de los vampiros

cuando tras el ansia infantil, recabas su vesania, la inquina y

avaricia como madre de sus almas: juguetes  insaciables, son

padres del expolio, succionan en silencio la sangre, rotos

por la pasión.  Perros de presa para el silencio que vive en la cruz

del día sin pan sin  centeno  en el hielo sin amor, son hijos

del euro sin dolor, ajenos al cinismo  de la vida y sus partos

con plegarias  de impotencia: saben de la ropa oscura que viste

la democracia cuando nos llega el halo de tu inocencia.

Ya ni el calor de la cama para tanta deshonra como nos peina

cuando nos hablan de impuestos, sonrisas  y lágrimas: flácidos

en sus partes por tanto gozo en las sisas, pavonean sus mentiras

como simples escuderos que limpian, cánidos, la sonrisa con

el polvo de sus creencias: matemos a  la gente y ande yo caliente. 

Nos queda, sin embargo, tu espíritu de lucha, sin recursos que arañar,

para sostener la dignidad. Y  del ámbito en suerte que nos

 toca vivir,  son cuatro ríos y diez picachos con cuatro árboles

quienes acogen los sorbos del cáliz que nos ofrece la rabia

por la indecencia del Rajoy y su corte de pícaros, grajos

sin color y familia: dráculas del dolor en la historia que se repite,

por siempre para siempre, en el alma con tu nombre, Lázaro:

he aquí a tus hijos, úngenos de paz y cómete, por dios, las uvas de la ira.