Un fragmento de
Ofelia
No me
perteneces. Por eso llevo conmigo un trozo de nube y el fuego último de un
volcán apagado. Río abajo, en la última
lava, no hay posesión en el amor si no cristales rotos de cielo y de
ternura. Resplandecen.
lunes, 25 de septiembre de 2017
lunes, 18 de septiembre de 2017
Por cobardía o por madurez¿quién le pone puertas al viento? V.W.
LAS PALABRAS.
Nunca
saben ni expresan. Son incapaces.
De las relaciones de nuestras
miradas apenas sospechan.
Porque
tienen miedo, se escabullen cual
pitón asustada. Y pierden la forma y el alma
en las aguas del río: como tu ausencia.
Es muy difícil. No tienen poetas que
les den aliento ni hay poesías para darles alma.
Huyen de gestos y dedos y manos
y tactos y besos: se ríen y lloran,
confunden con tanto silencio.
Qué mundo el suyo y qué poco ayudan:
salen y dicen, pasean. Pero nunca sueñan: Tu distancia, amor, imposible en
palabras.
sábado, 16 de septiembre de 2017
Coercendi artes
Es alegría del
miserable sorber a tragos el alma inocente,
Tropezar en ella
para reírse y morder su vida con los
dientes
Podres por la
nicotina de las pasiones desvencijadas.
Al descuido,
con la malicia del cobarde, agazapado
En el aire de las
miradas perdidas, simple ratero
De las yerbas que
nacen al pairo, valiente cobarde
Aquella sonrisa
llena de veneno, pócima
De la
inteligencia. Insolente, trocear fantasías
En los raíles del
miedo o quemar sus brotes, es rara
Virtud del amor
sin entrañas: raíz de la mentira.
Son baratijas los
trofeos de tus cinco manos, ascuas
Del dolor. Vacíos
candentes, son viento del rencor,
Resquemores del
hielo, fricciones sin formas, soledades.
Un ejemplo de la masacre masticada por la palabra vacía y falsificada
ITALICA.
… es la vida, más que la muerte, la que no tiene
límites.
G.G.Márquez[1].
Estos, Fabio, ay dolor, versos y campos de soledad,
en esta ciudad de provincias, mustio collado, Itálica,
donde la ruina es
un espectro con alma de pena y
compasión. Sin rayos de la guerra y cobardes roídos
por el oro y el marfil de los hojalateros de pacotilla,
dentistas de tres al cuarto, todo aquí son voces
de silencio mudo: charlatanes
sin honor y rateros
del pasado, saben
que el gran pueblo no suena.
Y mientras repaso jardines en zarzas y horizontes
de ceniza, reliquias de tiempos con humo y chimeneas,
memorias funerales para el nombre de Mieres,
en viernes santo, trágico teatro de fábulas sin
palabras. Mientras abro el día a la esperanza,
y hago música con el ruido de motos que huyen
de la soledad a la
nada, fantasmas de la forma
y petimetres. Mientras en cien metros los kilómetros
son voces de dolor que el alma siente; mientras
todo esto hacia la vida y la primavera,
de la mano las almas cual termas o fieras,
las nuestras, salimos,
parejas, al amor, cual
torres de Dios, que desprecio al aire fueron.
Y sin recato, ajenos a las moradas del lagarto
donde anida la nostalgia, hoy y mañana y
seremos en páginas del recuerdo , contra la
tiranía de la
fugacidad y el desaliento: siempre.
domingo, 10 de septiembre de 2017
El humor es quien nos hará libres. Es un vacío lleno de vida.
Un mustélido en el
wasapp, tu nombre.
Ilustre señor: para provocar a virtudes y
refrenar vicios, muchos escribieron por diversas maneras ... De Mingo Revulgo.
En línea y sin horizonte, cual mustélido y su barbado
fociquín,
entras y sales del wast, vacía de sentido y de sombras
que hagan viva tu figura.
Es una grafía sin sabor ni olor, insípida. Y como tienes
vacío
el organismo que te sustenta, describirte es como recoger volutas de aire
en un espejo.
Lo pretendes todo sin ser nada de ti, y cuando
wasapeas, tus silabeos son colas de
ratón
que disipan el calor de un cerebro vacío como el tuyo
¡Qué le vamos hacer!
Y si balanceas tu vanidad, y escribes las tonterías con el amarillo
de tu definición, asustada, gateas y huyes sin argumentos
donde el silencio hace de ti una palabra sin contenido,
como el aire de un crimen
que se cierne sobre la confianza habida en los textos de
tu filosofar: te conocemos,
sabemos de tu manipular,
y que detrás de tanta tecnología,
como siempre,
te escondes y te engañas cuando piensas que, si viertes lo que sabes, tus seguidores
hacen una figura acorde con tus merecimientos. Tal vez. Sera, sin
duda, una línea fina, muy fina,
con forma de ratón y la cola en las orejas, como piedras,
sordas, a los vientos de la vida.
Es lo que hay, no te engañes. Y como mucho, golfita,
cuatro palabras para romper
el cristal de tu nombre, como si fuera una pila
bautismal: un mustélido en el wasapp.
viernes, 8 de septiembre de 2017
La poesía de Somiedo, Arbellales, en estos versos de Servando. Poesía pura propia del ámbito donde nació.
En su lengua amarilla, el mirlo, trae el secreto
De los bosques.¿Qué
Esconden en su cóncavo latido?
Enjambre de raíces
Con vocación de nube.
Servando Cano.- El canto del mirlo
- Sabemos que la vida es fábrica de espejos que
reflejan imágenes miles y diferentes al minuto de quien siempre tiene el nombre
de las mil caras que nos definen. Con la
palabra como materia prima, sobre todo, aunque desconocemos dónde nace o de
dónde procede.
Por eso
el canto del mirlo es la burbuja hecha de lo consumado que retorna a la honda raíz de lo invisible, y una palabra es el enjambre que succiona del arcano
el néctar que segregan las flores que
nos habitan.
La traición es el alma de la duda.
y con los dientes rezan a un Dios de infierno en ristre,
encielan a sus muertos, entierran las pezuñas
en la más ardua historia que
- Preguntarnos
quién es el sujeto léxico de los verbos que conjuga el poeta, es propio.
Por
supuesto, tiene que ser un alma impía por los complementos que utiliza, y hay
tantas en la corte episcopal …
La misma
que enarbola a Santiago apóstol para
embestir con sus argumentos: Pla y Daniel, Lauzurica y Garralda, con su
nihil obstat, fueron el fusil que hizo de las cunetas un mausoleo; lo dice
el poeta en los alejandrinos: la sangre en los oteros llega hasta el corazón.
Siempre
fueron de piedra las catedrales.
jueves, 7 de septiembre de 2017
Si dicen quien de los dos
la mayor culpa ha tenido,
digan los hombres: la Cava;
y las mujeres, Rodrigo.
la mayor culpa ha tenido,
digan los hombres: la Cava;
y las mujeres, Rodrigo.
- Imposible escribir y
decir tan profundo como este anónimo cuyo mentor fue aquel Monseñor Rouco al
que alude el Arcipreste en una de sus serranas más famosas.
Fueron las pesquisas
de Mdez. Pidal las que dieron con este monseñor medieval, con sede arzobispal
en la Andalucía invadida. Lo consintieron, dice el erudito, y
escribió un libro cuyo título, traducido,
es: Denle diez latigazos a la
mujer que quiera ser como el hombre.
Pero los hombres, dioses menores, quieren ser como las
mujeres: ayudan a soplar los vientos y guiar las nubes. Nadie hizo caso al
monseñor.
Por eso no existen las
tormentas en el SS. XXl.
Hay golpes en la vida, tan fuertes... ¡Yo no sé!
Golpes como del odio de Dios; como si ante ellos,
la resaca de todo lo sufrido
se empozara en el alma... ¡Yo no sé!
Golpes como del odio de Dios; como si ante ellos,
la resaca de todo lo sufrido
se empozara en el alma... ¡Yo no sé!
- La
poesía es una enfermedad de la conciencia y sólo tiene una realidad: el
sufrimiento, escriben los poetas. Es verdad
que la felicidad resbala como arena entre los dedos mientras que las desventuras
se clavan en el alma, maceran y obligan a estos versos con estos contenidos.
Difíciles de entender porque nadie se atreve a
escribir que la esencia de Dios es el odio. Mete miedo. Sólo si Dios es Ausencia,
Vacío, Silencio y Distancia-que lo es-, justifica
que Vallejo hable de odio para explicar
los volcanes que expulsan los golpes que
nos dejan al pairo, mudos y sin palabras. Una lágrima tuya.
Porque la indiferencia nunca es desolación.
lunes, 4 de septiembre de 2017
Versos para el desayuno: ay, esté Arcipreste de Hita, párroco en el pueblo. Siempre dueños de la palabra, el Verbo.
Chica es la calandria y chico
el ruiseñor,
pero más dulce cantan que otra
ave mayor;
la mujer, cuando es chica, por
eso es aún mejor,
en amor es más dulce que
azúcar y que flor.
- Estamos en la
Edad Media
Porque este arcipreste sin nombre, heterodoxo
acuciado por la carne de la carne, sabe lo que dice cuando, de la dueña chica, oculta sus
habilidades amatorias en delicados
sustantivos que sugieren más que dicen. Es la maestría propia de quien escribe con la fuerza de la sangre y la
pasión en la pluma que se moja en la
tinta del pecado y la prudencia.
Versos para el desayuno: principios sólidos contra modernidad líquida.
Tengo la suerte de tener
labranza y amigos,
Brazos abiertos, es decir, familia,
Suelo de los míos, es decir, pasado.
- Aunque aquí en Asturias se escribe sobre
todo para quienes no leen, hay que decirlo: cualquier paisaje rural en el que
pongamos los ojos para ver o mirar, nos hace pensar en cuántos desheredados de
guante blanco, negro y amarillo tenemos
por el abandono de la
Asturias rural, deprimida y triste: hace tiempo que los niños
no juegan en las caleyas ni hay niños en
los caseríos.
¿Qué decir
de los ancianos, la sangre de la familia? Basta con visitar esos grandes
almacenes a los que llaman residencias;
tiene suerte el poeta Muñoz Rojas
por evocar el seno que le recoge, amoroso.
¿Qué nos hicieron?
Versos para el desayuno: Bien que sabías, Ridruejo, que somos dueños de nuestros silencios y esclavos de nuestras palabras. Es lo que pesa sobre tu nombre.
Muertos míos de Rusia,
heladas rocas
Que fortifican una tierra
ajena
Bajo la vasta luz de la
nevada.
- Hombre impulsivo, vocero del cesar visionario y posterior rastrojo para
leyendas imperiales, lo redime esta poesía, estos versos, esta evocación: cuánta
llama sin sombra, cuánto pueblo sin nombre, cuántos cristos sin cruz para dar fe de una vida ante la nada.
El alejandro magno de las batallas y sus sargentos de la plana mayor,
miraron con la espalda a estos valientes
y les negaron el nombre de historia a sus hazañas. Sólo un poeta, Ridruejo, los
mete en el verso y los saca en volandas
fuera de la insania.
Como siempre, cuando digo pueblo, ¿hablo de España?
Versos para el desayuno: mi homenaje a las cajeras de Alimerka o Carrefour o Mercadona ... merecen todo mi amor que va con las palabras de Manuel Vilas, poeta aragonés.
Allí donde sólo hay manos muy
baratas en trabajos muy duros, yo me aprendo esas manos muy de memoria: dedo a
dedo, alianza por alianza, uña a uña, cada falange, cada vena abandonada a su
suerte, cada pliegue de la piel, cada forma delicada de los dedos.
- El poeta escribe en prosa sobre la poesía que
tienen las manos de las cajeras. Las
cajeras de Alimerka, Carrefour o Mercadona. Son manos personales para objetos
indefinidos, crónica de mundos infinitos y frágiles como el cristal, bajo un
cielo quemante de neón.
Con mil versos en las manos, es porque tus
dedos son dedos que saben llorar, dedos que saben reír y dedos que saben decir
lo que dicta el corazón. Con las marcas de una ilusión y de una resistencia.
Aunque no lean a Manuel Vilas.
domingo, 3 de septiembre de 2017
Versos para el desayuno: Nunca habría escrito estos versos si no estuviese enamorado.
Donde mi nombre deje
Al cuerpo que designa en brazos de los siglos,
Donde el deseo no exista.
Non vitae gaudia quaero
Virgilio.
- En el origen de los versos el cuerpo de
Serafín y la crónica del desengaño, tributo siempre al vértigo del amor.
Cernuda buscaba su cuerpo y el
alma, obligado por el deseo. Sin embargo
éste se escabullía como el aire en el
viento, como sierpe encantada.
Serafín desconocía, sin embargo, las
consecuencias de sus juegos eróticos. La ansiedad que ponía a sus pies al poeta
es la
misma que le obliga a los versos que escribe: un carnívoro
cuchillo que bebe su vida. El que limpia
su alma y lo lleva a la desolación de la quimera: al olvido que siempre seremos.
¡ Ay,
Serafín, Serafín!
Versos para el desayuno: el desgarrón del poeta durante un amanecer clarividente de escritura.
DÁMASO ALONSO.
Madrid es una ciudad de más de un millón de cadáveres
(según las últimas estadísticas).
- Mentían las
estadísticas, y el poeta está mal informado: como unidad de destino en lo universal, Madrid no era un carnero o camposanto en el
que reposan cuerpos que reciben la muerte con la dulzura de la inconsciencia.
En aquellos
años, desgarrados, en mil novecientos cuarenta y cuatro, Dámaso hizo mal por
incluir el pesimismo, la angustia y la desesperación como esencias poéticas en un libro de poesía. Mejor los sonetos a Jesús
Sacramentado, menos complicados y más espirituales para el defensor de la Inmaculada Concepción
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