ULTIMAMENTE
Últimamente las mariposas marcan el tiempo
con sus vuelos de un diciembre frío y con  sol.  Me cogen
a desmano y revolotean
como el pajarillo sin palabras
al amanecer.  Lo veo:
 
el amor, un lobezno que busca la sangre del recuerdo,
merodea el aprisco de la memoria, el sagrario
donde viven las infinitas voces que dan cuerpo
y sentido a la vida, sus esperanzas.
Como el deseo, máquina de soñar ,
artero con el tiempo y sus patrañas, nos  lisonjea
hasta la humildad. Nos lisonjea para hablar
del silencio  al acoso y el dolor.
 
Últimamente  el tiempo  me abre los días
al oscurecer. Tal vez, sin duda, piense en una
ironía o en la ventaja del hombre derrotado.
¡Tal vez! Si lo piensa, no sabe de los nombres
que son el bastión de las sombras del vivir.

 

Hablar enamorado

 

Todo muta, hasta las palabras son el alma de la miel.
Permanece todo como ancla en la palabra y la vida
se repite como noria del amor. No hay muerte ni dudas
ni caos, nada es finito, todo permanece más allá de
la memoria y del recuerdo: hablar enamorado.
 
Las sonrisas,  remolinos y silencios  con  los dedos en tu piel
más los suspiros, son vértice del deseo.  En prisión
 de soledad hasta la llegada de tu nombre, corazón,
contigo, amor, sin  sombras  en las pupilas,
todo gira como la luz, un discurso interminable.
 Y para siempre, con tu nombre en el centro,
hablar enamorado  es la vida sin flecos,  y tu y yo.
 
Nosotros y los pronombres y barcos de papel en un mar
apacible, un aire sereno y la infinita  unión
de vocales que sirven para masticar el tiempo.
Y los días perderán, entonces,  el sabor de las horas,
perderán sus trenzas y nos dejarán, por siempre,
el hablar enamorado, como eco eterno, vacío de nada.

 

Noche oscura 3

 

Es fragancia tu recuerdo, fragancia triste, un aroma
de milflores marchitas en tus palabras,
despeinadas  por las abejas.
 Un dolor vaporizado tu nombre,
Marité, el secreto de la fuente y tus manos
de plata, allí, eternas y  cristalinas.
 
Te veo en el silencio y reclamo tu figura
al otoño, entre la hojas
aquella sonrisa y tu mirada angelical.
No hay tiempo que te rompa
ni recuerdo que te olvide.
Y tu nombre estilizado  será  en la noche
un eco en mi corazón.

 

Noche oscura 2

 

Un hachazo invisible y homicida. Muerte violenta
que cercena una vida
como el rayo que no cesa y acaba tu nombre,
Leandro, sin vocación de vida,
en polvo mascullada.
 
Conocerte y saber de tu corazón: alma de la ira,
¿qué de la vida en esa condición?
Poco o nada  y  un empujón
al camino  del silencio y para siempre, adiós.
 
 Y punto y final. Un responso   y el poema, Leandro.
Tu descanso  y el recuerdo.

                       

  Noche oscura l

 

Noche oscura. Largo y profundo silencio. Almas sumidas
en el licor de la nada, solitarias,
almas de madre, desgarradas  y rotas,
aullantes por dolor, irresistible nada. En la noche,
almas. Allá lejos, en la  noche,
almas en el horizonte, os recuerdo y os nombro.
A tí, Soledad, en Fino crucificada y  Hécuba del dolor,
con Mateo, trasterrado,
unas vidas en cruz por el sino
 de la muerte, hasta la muerte
de la voz, tu muerte, Soledad.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

- Homenaje a esas almas que viven en esos pueblos colgados del horizonte y únicamente visibles en la noche como luciérnagas encendidas.

 

Fustigada luz

 

Fustigada luz, dijo el poeta: Alma de Nueva York,

ya fatigada y cansina,

melancólica, como perdida; también triste y

ajena por completo al reto de la alegría.

 

Como los días, mortecinos,  

todos hablan y repiten:

te espero  si dejas tu nombre

a las puertas de la nada, limpio de fe y

ayuno de esperanza:  aquel niño  sin

páginas en el espejo roto  del amor,

hace rutina con el recuerdo y una

luz fustigada

 rompe los sueños

de un corazón. Tal  como hoy

que no puedo ni subir tu nombre

a las letras que se trenzan

en busca del beso de Gustav Klimt

               

                                                   " Escribir es vivir con el silencio", dijo Carmen Laforet.

            LÉXICO

 

Pateando páginas y libros, en ocasiones damos con una frase que nos puede servir para poner  palabras a un sentimiento que bulle en algún rincón de nuestra alma. En esta ocasión,  se juntan para una reflexión, el título de la preciosa novela que se titula "Léxico familiar" de la novelista italiana Natalia Ginzburg, con el final del verano, y por tanto, con el final de la recogida yerba; y ambas me llevan a  Simone Weil quien describe las consecuencias para un pueblo de la pérdida de la fe en sí mismo. Dice la señora WEil que un pueblo así quebrantado necesita de forma imprescindible "echar raíces" que es la necesidad más importante e ignorada del alma humana. Para conseguir ese objetivo tiene que existir una colectividad que conserve vivos ciertos tesoros del pasado que eviten el desarraigo que propicia una colonización feroz con pérdida total de la señas de identidad. Como bien puede observar cualquiera que sienta en su corazón las esencias de Asturias, a más de la sidra, se da cuenta de que apenas hay hablantes en el asturiano de Lena que digan aquello de que "UN MOCECU EN RETRUYES CON UN PELU MATÓ UN GUETU. O dicho con palabras de la novelista, a cuántos asturianos les interesa el mensaje que hay en su frase "SOY AQUELLOS QUE FUERON ANTES DE MI"?. Porque sin prisa y sin pausa, el léxico familiar, que contribuía a crear unidades familiares con una actividad común, a medida que nuestra aldeas se vacían, ese léxico desaparece. Y como en cualquier red en la que se rompe alguno de los hilos que la conforman, la comunidad pierde el sentido de colectividad: es lo que pasa con los trabajos propios de cada estación agrícola cuando no hay quien los enumere. . En nuestro ámbito rural, apenas se oyen ya palabras como segotiar, aburraxar, tender, revolver las eras, amontonar, facer una vigá, cargar un forcadéu, catar y facer y poner  una calzaúra …. Riquísimo vocabulario que como hijo de una raza de pastores, me gustaría que tuviese todos los recursos legales para traspasar la línea del tiempo. Aunque no lo debe tener muy fácil el legislador pues seguro que sabe que en nuestra querida Asturias hay dos lenguas patrimoniales, procedentes del latín, (asturiano y gallego-asturiano) y tres lenguas propias: castellano - que forma parte de nuestro acervo cultural-, asturiano y gallego asturiano. Lo que sí está claro es que ninguna de las tres lenguas propias de Asturias debe utilizarse para expulsar a las otras dos de ámbito cultural asturiano,  como hicieron algunas autonomías con la suya,  con el silencio cómplice y chapucero del Ministerio de Educación y de todos los partidos políticos - los catalanes y vascos les infundían pavor-. .   Y claro, de aquellos polvos de entonces vienen estos lodos de ahora, como siempre. Y lo más interesante, siento una curiosidad sin límites por ver como el Sr. Barbón pasa por esta gatera. 

 LÉXICO

 

Pateando 

 

BATACLAN

 

Les  remito poema,  como muestra de solidaridad,  por el dolor y sufrimiento habido en alma y cuerpo de quienes, para la vida,  engarzaban manos y miradas o música y palabras en un nombre propio que es Bataclan.

Escrito en los días de tanto sufrimiento, me pareció más propio, sin embargo,  esperar el reposo para poder mandárselo sin rencor por los asesinos y el duelo por la víctimas. Por todas ellas,   y por el amor y por la paz que fueron y serán, les ruego reciban este texto como homenaje y como memoria de quienes están unidos  a nosotros por el recuerdo. Sepan que sus vidas nunca estarán donde habite el olvido mientras el nombre de Bataclan tenga palabras contra tanta violencia sin sentido. 

Un fraternal abrazo desde Reconcos de Muñón.-  Pola de Lena.- Asturias.- España.

 

Elegía en Bataclan.

                     Para Alberto González Garrido y cientos más.

 

 
 
Todos los colores, al amanecer, eran palabras y silencio
de brisas y cantos de hojas en el bosque de Boulogne: su amanecer.
Los cinco continentes, con sus desiertos y arenas y dátiles
de cielo y luz y hambres de amor eran  Asta Diakite y Felipe con Nohemí
y sus verdugos de metal, hermanos de mi sangre, juguetes de la ira
cuando la lluvia y la noche los hacían juntos y parejos
como tantos, con sus manos entrelazadas en la  vida y los  viajes y sueños
sin cristales rotos en su corazón:  hasta la muerte,  Nick y  Bataclan, con nombre de
brasserie y XI Distrito  de Paris, eran sombras de alegría y tiempo y amor,
los escuderos del cansancio y del mañana sin rencor, la esperanza y sus juveniles servidores
sin la memoria del Hebdo y su crucifixión.
 
Fue entonces la muerte y el hombre y su identidad: la máscara
de la crueldad y sus carnes vírgenes por alimento principal, la picadura
de retina entre los dientes para masticar y un aliño de mariposa, el nombre de Alá para digerir
el   horror. Nos sabemos así y lo queremos;  nos hacemos
de dios y sus profecías con el fuego de la nada, la consunción vacía
de  nombres que son y serán, por ellos,  mayúsculas en mi corazón: Djamila Houd y Michelle
con Guillaume y Mathieu con Thierry y cientos más,
conmigo vais, mi corazón os lleva cuando soplan vientos de otoño 
teñidos de rojo y negro y almas y   angustias blancas por conoceros.

 

 

 

 

 

  

 

 

  

                                          

 

 

 

 

 

 

                                    Dijo el poeta

con palabras de azul, broncíneas de corazón.

 

 Y repite, al borde navegando

tiempos de siempre,

"del amor/ que nunca es":

 

un vacío donde viven todos los universos

de papel, papiros de la nada; la tinta

incolora de los sentimientos.

 

"De amor/ que nunca es":

 

Un poético boceto del vivir; apenas, casi,

poética de las hambrunas, como el eco

en mil lejanías. ¡Del amor que nunca es"!

 

Rosa vívida de espinas  como un  sin fin

para un después que será el verso

"Del amor/que nunca es "

 

 

 

 

Nota.- Este verso de Juan Nepomuceno, "del amor/que nunca es",  es la gota última de la alquitara del amor. En ella están los cientos de versos de nuestros poetas, sobre el amor: Garcilaso de la Vega(Cuando me paro a contemplar mi estado) Lope de Vega(Esto es amor), Federico García Lorca(Sonetos del amor oscuro), Octavio Paz(Dos cuerpos frente a frente) Pedro Salinas(Razón de amor)…

Encontrado al desgaire, es un profundo axioma que alivia el corazón.  

 SENSACIONES

 

En la distancia y con el tiempo, tu nombre como flor del viento, sin destino. Una sensación. Cómo darte identidad y figura y recordar tu sonrisa si no tienes alma ni sombra de ti misma. Desconoces el recuerdo y las palabras viven sin labios donde anidar. Todo un sinfín.

Sensaciones. Vacío de soledad, asideras como gotas moribundas de lluvia, todas luz, llenas de sol, en el camino desbocado hacia la nada. Lo que toca.   Tierra de lascas la memoria,  azote de los recuerdos, cual pócimas navegan las insondables sombras de lo que fue hambre de mañana entre tanta soledad. Sensaciones

Tierra de lascas la memoria

(Sensaciones)

 

En la distancia y con el tiempo, tu nombre

como flor del viento, sin destino. Una sensación.

Cómo darte identidad y figura y recordar tu sonrisa

si no tienes alma ni sombra de ti misma.

Desconoces el recuerdo, y las palabras

viven sin labios donde anidar.

Todo un sinfín. Sensaciones.

Vacío de soledad, asideras como gotas de lluvia,

todas luz, llenas de sol,

en el camino desbocadas en la nada.  

Tierra de lascas la memoria,  azote de los recuerdos,

cual pócimas navegan las insondables

sombras de lo que fue hambre de mañana

entre tanta soledad. Sensaciones.  

 

GIACOMETTI                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                 

Sin una bibliografía que lo fundamente, y  escribir que el consumo, como capacidad económica personal, es  uno de los conceptos que marca las diferencias entre generaciones, no sé si es arriesgado. Lo que sí está claro es que aquella idea de los quince años para marcar generaciones está obsoleta: internet y las nuevas tecnologías cambiaron por completo actitudes vitales, gustos sociales y posibilidades de información: la velocidad es la reina de nuestras vidas sin necesidad de consorte. Pues bien, como principales usuarios de tanta nueva tecnología con sus artilugios correspondientes, los jóvenes son los  mejor preparados y los más aventajados, sin duda, para obtener el mayor rendimiento. Y pese a todo, a pesar de disponer de la máxima información, y de estar en cabeza por una formación académica como nunca en este país, sin embargo los vemos  orillados   de la política; de esta política, a la española,  que requiere el coraje burdo, mezquino de las peleas callejeras; de esta política que es un circo de vicios más que de virtudes; y que es el resultado de la forma de hacer de  tanto moderado y su sentido común, bobos ilustrados, según F.de Azua, y que son los padres de tanta desventura social.

Por el contrario, hay que decir, en su favor, que  a estos jóvenes no los representa la escultura de Giacometti, el perro vacío;  no son almas desangeladas; es cierto que  son los principales nutrientes de tantas ONGS como hay; son personas sensibles que saben que en una aldea cuando fallece un anciano, desaparece una biblioteca. O  van a las residencias de ancianos para hacerles compañía o plantean dilemas esperpénticos, para nuestras instituciones, como tener un techo solar o tener casa y tener wifi o tener hijos.

Porque si hablamos para hacer una descripción de su periplo vital, ya son culpables hasta de las pensiones que cobrarán cuando ni siquiera empezaron a cotizar pues sufren la tasa de desempleo juvenil más alta de Europa. Para qué seguir. Sigue tan real como siempre la idea de que escribir en este pobre país es echarse a  llorar. Alguna vez, sólo alguna vez, las instituciones tienen que hacerse cargo del futuro e invertir en juventud que es riqueza y es calidad de vida. NO lo es la emigración como objetivo;  un objetivo de quienes después de años de estudio y sacrificio, tienen asentarse lejos de todo lo que fue su entorno vital, hasta la fecha. Y esto no es una leyenda urbana que tapa esa lacerante herida, como un estigma vital.

 

 

 ¡Todos los días del alma me recorre tu nombre!

A la carrera o despacio, lentamente,

me coge de camino y va de mi corazón

a las infinitas palabras que un amor puede atesorar.

Y para decir o callar, no basta con esperar. En el tiempo,

como bien sabes, con tus pasos en la alfombra

de mis sueños, hollabas tantos silencios

como palabras atesora un corazón.

 

 

                                                                       Anna y Olivia

 

Sin medida, cuánto de odio para el terror,
para lágrimas que son cuchillos
de agua pérfida y cruel.
¡Sin medida!
 
Cuánto de nada para un fervor
infantil, sin espejos, sin palabras
vacías, ajenas al amor,  como estrellas
colgantes de tanta soledad.
¡Un dolor!
 
No hay métrica ni verso y menos
poesía para la madre,  transida
en los nombres por el recuerdo,
siempre. Triste desafío el suyo,
manteneros  vivas, como un perfume,
 en la umbría de una selva oscura
donde bullen las palabras
que mueren a Beatriz.: Anna y Olivia,
corazón y agua como un destino.

 Olivia y Anna.

PÉRFIDA HISTORIA, PERFIDA MUERTE DEL MAR, CON ANNA Y OLIVIA, DE AZUL,  REMERAS DEL VIENTO. ¡ALÁNGELES DE CRISTAL!.  MATERNAL Y PÍO,  LOS ESPEJOS DEL CIELO BUSCAN LAS FIGURAS DE VUESTRO CORAZÓN. Y CON EL SILENCIO, ATRAPAN LAS SONRISAS, LAS HACEN ESTRELLAS PARA COLGAR EN LOS LABIOS DEL RECUERDO: TU NOMBRE OLIVIA Y  ANNA,  PARA SIEMPRE.  

 

 En un recodo del camino, con un rayín de sol como aliento vital, esta plantina tan discreta, recatada y tímida. 

Biruéganos

                    … algunas hojas verdes le han salido.A.Machado

Con las lluvias de abril y el sol de mayo, vamos del amor a Ramoniz. Cerramos la puerta del hogar y con la flor de la acacia en la retina del corazón,  y en la punta de la sonrisa el tacto de nuestros dedos, hacemos palabras del barro que sombrea nuestro silencio. Y con las piedras que nos marcan el camino, amor,  moldeamos las esquinas  del mañana  que soñamos cuando nos queremos. Y mientras paras y miras y pones nombres a la hojas del roble que te ríe, llegamos donde esperan el cerezo en ciernes, adolescente,  y el ciruelo escondido del voraz apetito del cíclope inmisericorde. Te roban, traviesos,  la ternura del encuentro para las hijas del sol que serán las palmas de sus hojitas en ciernes. Añades, además, los muros del sonido y el silencio: en sus tornabodas, su  vida será el color de los frutos que roben a la raíz en el arcano del corazón.

 Es lo que viste cuando de regreso, asido a la tierra de la orilla, en el camino, el biruégano dejaba entrever un coral que te regalaba el color  y la esencia de la sencillez. Fueron instantes de emoción cuando nos vimos en él , habitante de la orilla donde un día, con las lluvias de abril y el sol de mayo, encontramos, corazón, la sombra de nuestro amor, la vida, en el invierno sin tiempo, cuando llega la primavera  al rincón sin nombre de aquel camín. 

_ Las imprescindibles palabras para la vida.

  
 
    PATEAR[1].

Nos patea la vida .
Nos resta los detalles, las palabras sin nombre
y los verbos sin sustantivos
que roban silencio y distancia.
 
Nos patea y bien que
nos patea la vida.
 
No te hacía en Caronte,
Lázaro, amigo. Te pensaba
 en el recuerdo, en el enjambre
rumoroso  de miel y poesía: tu y yo, ambos,
desde entonces, una estela.
 Ahora, un golpe helado,
sombrío y con tu nombre
que me dice: ay, amigo,
cómo nos patea la vida, cuánto y bien
me patea la vida.

---

[1] Un día, un impulso, un recuerdo y abrir el grifo del saber que es internet. El recuerdo de un amigo y su nombre y en pantalla del ordenador, la esquela . Transido por el dolor, este texto como vida de los recuerdos.

 

.

 

  

                          Caminos

En el mundo de la cultura, uno de los recursos más tópicos es el del "camino": Don Quijote sale y hace la vida en el camino, Delibes escribe una novela que se titula "El camino" sobre la decadencia del mundo rural castellano, y los versos de Amachado sobre el "camino" son alma del pueblo. Yo voy soñando caminos de la tarde …escribe el poeta mientras que nosotros recitamos "en el corazón tenía/la espina de una pasión…  Pero nosotros escribiremos de algo  más prosaico, de andar por casa. Nosotros queremos llamar la atención sobre los caminos que hacen pueblo y conforman el nombre de una aldea y parece, visto su estado, que nadie pone los ojos en ellos, están abandonados; aquellos caminos que nos legaron como recurso imprescindible nuestros abuelos para sobrevivir en los tiempos;  y ahora solo algunos sobreviven gracias a los turistas mochileros a los que en absoluto les interesa del esfuerzo que supone mantener en pie los muros o cierres que los limitan. Como escribe el escocés Rebanks sobre los mochileros en Escocia:"ni se fijan en el muro que construyó mi abuelo ni les importa que siga en pie ni quién lo construyó". Por eso asomamos la cabeza para hablar de los caminos que unen las caserías con las aldeas y sirven para mantener  la profunda relación existente entre nuestras fincas y la comunidad; esa conexión es la que permite poner palabras a la vida de los paisanos, anclados, como sus árboles, al paisaje que respiran. Desconocer estas ideas por los responsables institucionales es condenar nuestros caminos al abandono y más si su conservación no está ni siquiera recogida en las ordenanzas municipales, salvo uso maderero. Ese vacío es síntoma del escaso interés, como todo, que despierta nuestro mundo y ese patrimonio que nos legaron y que poco a poco se muere por estar sumido en una agónica indiferencia. Las instituciones son como Poncio Pilatos cuando algún desaprensivo rompe la tradición con alguna marrullería en los caminos; posiblemente una de las que más perjudica al propio camino y a los habitantes de la aldea afectada es el cierre de los aguatochos, presas que recogen el agua de los caminos para regar las fincas cuando no había dinero, como ahora, para comprar fosfatos; y que trae como consecuencia el cierre de esas presas, aguatochos, que recogían las aguas vertientes que ahora destrozan los que antes  eran  anchos caminos vecinales, haciéndolos inservibles para el trabajo en las caserías, y propiciando su abandono. Alguna vez alguien se tendrá que mentalizar con la idea de que los caminos son un patrimonio que hay que incluir en las ordenanzas fiscales como bien común y con una función propia que hay que mantener: dar vida al ámbito geográfico que tiene cada pueblo desde los tiempos. Evitar el daño de los desaprensivos es abandonar la figura de Poncio Pilatos y mojarse como autoridad competente en el caso. La aldea no puede ser tampoco como la ciudad sin ley. Y los aldeanos no somos los ilotas de la sociedad que se rigen por el principio de la resignación. Tiene que haber nuevas ideas para abrir  las puertas al futuro. Hablamos de hacer un inventario de los caminos parroquiales mediante becas para los jóvenes es asentar un conocimiento que reportará solo beneficios al Ayuntamiento que intente salir del anquilosamiento en el que estamos sumidos a la par que se propicia una oportunidad de trabajo a nuestros jóvenes que tan bien preparados están para hacer este trabajo de investigación sobre el mundo rural y los recursos que desarrolló. Alguna vez tendremos que hacer realidad el verso que dice aquello de que vivir no es cultivar la impotencia. 

 Caminos

En el mun

 

memoria

 
Confías la vida a la memoria y  de repente, o casi, todo es nada.
Requieres un simple recuerdo, una idea, el nombre
que te apetece degustar
con palabras y avatares, y nada. Un vacío.
 
¡El vacío inerte!
 
En el momento,-es el aviso- un silencio
que se alarga sin finitud, como una sospecha.
Un deseo sin nombre y cuántos innúmeros besos
para nada, sin labios y existen.
 
Perdidas las sonrisas, las imágenes descolgadas
ya de la vida; tantos tramos y trozos
de tiempo en días y años….
La sintaxis ya muerta y los verbos que son
agua de los adjetivos, en un minuto, en silencio,
caminas y confías en la memoria
para cultivar tanta tristeza y la poesía!

 

 

 

MIS PASOS

 

Camino de la memoria, mis pasos de agua
y barro, luz tenue y silencio: un atardecer
de infancia y  el recuento  de sus palabras.
Todo luz en penumbra, se repite un mundo cerrado
ajeno al amor y lejano, en desarraigo.
 
Es la tristeza quien tira.
Baja hasta el alma y busca,
en los regatos  aquel amor
tardío con el rostro
de la distancia: la niebla
en el corazón; mis árboles,   ellos
y siempre, vestidos de viento y
y de vida, aquí, en el camino de la memoria.

                     

 

Un olmo viejo

Sin petulancia, arropado en el silencio,
y mil palabras a la espera, en el horizonte, ,
el viejo olmo,
alma de mis ojos,  me regala 

el color, la esperanza  y un dardo:
el cordojo.
La pena en el corazón.
 
No importa. Si añadir a  la vetusta
travesía invernal, intemporal
por añeja, la imagen de su primavera,
¿ cuánto del amor es vida
en la edad tardía
como brisas y más que una esperanza?
 
Como siempre, ayer y mañana,
sin tiempo, un olmo viejo
y su floración, en mi primavera.
 

 
Salir de la vida

Salir de la vida, sí. Irremediable. 
¿Qué hacer?
Con esta primavera
y  el cerezo en flor…. Simplicidad
y tierra. Sí. ¡Cuánta belleza
por el silencio! Si hablamos de palabras,
finas y delicadas o también
mentirosas, ¿qué decir?
Hacen falta, son necesarias.
¿Cómo, sin ellas, contra
mi soledad?
¿Y del amor? Sus múltiples
máscaras,¿ cual para la eternidad?
Si nunca muere,
aunque después mate,
¿qué nombres serán mi nombre?
¿Ayudarán los recuerdos?
Piedras engastadas
en la memoria,
con el amor y las palabras,
serán lámparas de la noche,
asideras.
Salir de la vida, ¿qué imágenes
conmigo en un corazón
ya desgastado? Las orillas
del viento con afán de eternidad.   
 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

  Transición: los herederos

 

- Espacio/tiempo.

Para explicar el concepto

este de la transición

habrá que poner un tempo

para acotar el dolor.

 

Y si lo hacemos en verso

y que sea bien rimado

le pondremos unas fechas

con sus días y  en el año

porque sepan los lectores

que son ideas de hogaño:

que las vivimos en carne,

nunca ajenos al pasado.

 

La transición que sufrimos

fue cosa muy natural

pues sobrevino por muerte

de Franco, aquel general

que, dicen, gobernó España

a dos manos, patriarcal;

a hostias, decían unos;

pero en sede epicospal

todo eran bendiciones

por ser paladín, sin par,

contra rojos y masones

y adláteres de Satán.

-Aquellos sí eran obispos

de verbo y armas tomar.

 No como estos de ahora,

horros  de sexualidad,

con dineros y con prensa

para España voxizar-.

 

Demos por año de gracia

el  año setenta y cinco,

cuando, con sus perrerías,

suspiró aquel Franquito

víctima de sus pecados

y del yerno, farruquito,

quien, para sus fechorías,

lo quería bien vivito

aunque el pobre agonizaba

como el pobre del currito

que se cayó del andamio

mientras el otro, bendito,

moría como se muere

un tirano viejecito:

lleno de tubos y cables,

y un quirófano asistido

por médicos y leales

y la tele en diferido.

 

 

- Herederos

 

El caso es que murió

y dejó libre el destino

para el Borbón que esperaba

el momento con un grito.

- ¡Esta es la mía!, pensaba,

y seré un rey bien quisto,

con voto de castidad

y por avaricia,  limpio:

se acabaron cacerías,

y se acabó el enchufismo.

España será modelo

de gestión, con los partidos.

 

Y como escribe Landero

en aquellos tiempos, todos

estábamos en las nubes

pues el Borbón, por el morro,

nos pone de Presidente

al mismo que, con sollozos,

lloraba al Franquito muerto.

 

Pasada ya esta vergüenza,

el muy Navarro, al Borbón,

como no se soportaban

le planta la dimisión.

 

Los españoles quedamos

aterido el corazón

pues, en Londres, el Fraguita

pensaba que era ocasión

para ser un Presidente

en cojones, campeón.

La calle es mía, decía,

y quien manda aquí soy yo.

 

Don Manuel, apabullante,

con bombín y con bastón

a la inglesa pretendía

suplantar a un segundón

que no tenía apellidos

ni cabeza de empollón.

Pero bebía los vientos

como los vive el azor:

muy rápido de reflejos

y muy hábil por cazador.

 

- El delfín

Se llamaba Adolfo Suárez,

diole Dios buen galardón.

Fue valiente y fue taimado

y la Ucd fundó,

amalgama de  partidos

con  Alzaga y  el Miñón,

una panda de traidores

a la menor ocasión.

Pero Suarez, avispado,

que sabía la lección,

siguió adelante con ellos

y a todos domesticó

con prebendas, con la astucia

del buscavidas felón,

como fue aquel Lazarillo,

buen modelo de español.

 

Con su sabio prometer

y jefe de pelotón,

púsonos en carrera

en la Europa del carbón

pese a los falagistones

como el azul de Girón.

Engañó a los generales

con promesas de baldón

diciéndoles que Carrillo

jamás en España entró

cuando salía del coche

un sábado de pasión

para sentar sus reales

en la plaza de Colón.

No podemos olvidar

el ridículo peor

del bigotudo tricornio

en chapuzas, campeón.

Inútiles todos ellos

y no muy claro el Borbón.

El Adolfo,  un valiente

y el Mellado,  un señor.

De los otros no me acuerdo

que la Historia es quita y pon.

 

- La historia de siempre

Y aquí empieza otra historia

que termina en dimisión

pues por lavar su imagen

de fementido traidor,

según sospechamos todos,

era más que observador.

La prueba de lo que era

sigue como terminó

el sátrapa, reyezuelo,

que hasta Abu Dabi voló

sin Corina y sin vergüenza

sin la reina y sin honor.

 

Seguimos con nuestra historia

Del Adolfo con Juan Carlos

quien para evitar sospechas

empieza por difamarlo

en cuarteles y en apartes

como incapaz para el mando.

Y si a esto añadimos

a traidores y borrachos,

sin nombre, por si las moscas,

-a saber cómo acabamos-,

entonces, españolito,

imagina, como tantos,

el futuro que esperaba

a la  España en sus manos.

Estaban siempre a lo suyo,

buscando como gitanos

el poder y el chalaneo

del chaquetero marrano.

 

Así que entre todos ellos

próceres parlamentarios,

dejaron a Don Adolfo

vendido y en solitario.

Verlo en la televisión

fue un trauma para años

que nos dejó en un puño

un corazón destrozado.

El Borbón salió impoluto

y el Adolfo muy tocado.

Aunque el tiempo, vengativo,

hace justicia con ambos.

 

- Cambio de tercio

Después de las trapisondas

anteriormente descritas,

llegaron vociferantes

los hispanos socialistas

que habían sido en los tiempos

más rojos que comunistas.

Con la toma del poder

por Felipe y compañía

afloran Solchaga y Guerra,

el padre de los guerristas.

Y también hay que citar

al Morán, europeísta;

anglófilo el Maravall,

el Roldán, funambulista

en círculos del poder.

Pero en toda la gritería

destaca como estudiante

un estudiante simplista:

le llamaban "el Manteca"

"el cojo de la movida".

Fue famoso y afamado,

tuvo su gloria y su día

cual rompedor de farolas

de la calle, en la Gran Vía.

Modelo de madrileño,

chulapón, con gran porfía,

el presidente Felipe

de viaje por Filipinas,

al ministro de educación

lo dejó en cesantía

por "el Manteca", en la prensa,

como héroe por un día.

 

De la euforia en los ochenta

pasamos a la movida

con Tierno y con su pasado

que sabemos que mentía,

aunque España lo admiraba

como alcalde cual sofista

que hablaba de los patitos

como reto modernista.

En total, que España entera

soñaba con otra vida

muy ajena a la derecha

y distante de franquista.

 

 

 

Hubo otros avatares,

muchos para una lista;

un día mientras Felipe

en la Moncloa dormía

le dijeron entre sueños

que éramos atlantistas

y como era un mandado

nos dejamos de sofismas

y votamos como dijo

José María García.

 

Y si traemos  la  ETA

como engendro a la española,

es porque nunca nos falta

una herida como sombra

del alma como el vinagre

que hace la vida torva:

no cambiaremos nunca

bien que lo dice la historia.

 

- El desencanto

Y para cerrar capitulo

del Felipe y sus hazañas,

víctima de corruptos

de los que nunca faltan,

decir con algo de pena

que con unas olimpiadas

y la expo de  Sevilla

en su haber, como si nada:

los españoles cansaron

del Felipe y sus mesnadas.

Abandona La Moncloa

lastrado por la desgracia.

 

- ¡Vista a la derecha!

De todos los que le siguen

que hacen la vez de godos

son aquellos  herederos

del franquismo casi todos.

Y como tales pensaron

casi siempre en el expolio

donde quiera que asentaban

en democracia, su trono:

ayuntamiento, gobierno,

autonomías … cual cotos:

con sus prebendas sutiles

abusan de poderosos,

y se reparten los frutos

por un tiempo, sin rebozo.

Anda por el juzgado

el Bárcenas, ya famoso

por las cuentas en Suiza

con millones, que no es poco.

Y como siempre y ahora

seguimos con visigodos

que viven de los impuestos

que sudamos entre todos.

Corrupción es la palabra

desde Rodrigo a nosotros.

 

- La guerra

El Aznar abrió la puerta

allá en los años  noventa,

cuando hace el calor,

allá por la primavera

que trajo como la vida

el día de la vergüenza:

un once del mes de marzo,

de dolor y sangre y pena.

Pero antes el Aznarín,

dándoselas de estratega,

en avión supersónico

piensa en ir a la guerra

con el inglés y el Bush,

 asesores y camareras

del diminuto Aznarín

cuando estaban en la tienda.

Como todos bien sabemos

el Aznar en su defensa

propuso que fuera Gila

el jefe de su estrategia.

Después de tiros y bombas,

y muertos color de arena,

Gila, que está cabreado,

abandona la contienda

con el teléfono en mano

para que todos lo entiendan:

no se puede ir a Irak

de paseo ni a la guerra.

Lo que vale el Hussein

nunca merece la pena.

 

Los tres se quedan pasmados

y como todos sospechan

con el petróleo  y sus pozos

el Bush con todo se queda,

en gaélico, el inglés,

habla y no suelta prenda.

Mientras Aznar, en Madrid,

tiene embobada a la prensa

como un líder mundial

que con tantos se codea.

 Es el caso que Aznarín

distraído como estaba,

por mor de unos terroristas,

corroídos por la saña,

pierde unas elecciones

que ya daba por ganadas.

 

- Vuelta a empezar: los socialistas

El nombre del ganador

nadie aquí se lo esperaba

porque las ganó, sin duda, 

por gracia del Rubalcaba, l

las ganó un Zapatero

remendón de la nostalgia.

Montó la marimorena

con leyes y con soflamas,

con intentos escabrosos

muy ajenos a la España

de curas y coroneles,

de hipócritas y de beatas:

gritaban, desaforados,

contra todo y contra nada,

contra  gays que se querían

como parejas, casadas.

Y gritaban, vociferando,

y más si desenterraban

a los muertos de las guerra

por rojos y camaradas.

Era tal el griterío

que con unas elecciones

entraron los populares

y el bamby, ay, se marchó

con Chaves de vacaciones.

 

- El Prestige en La Moncloa

Y Rajoy, el de los hilitos,

como gallego, en funciones,

puso para su gobierno

figuras y figurones

con sus muchos apellidos,

como hijos segundones.

El Wert fue uno de ellos,

muy malo entre los peores:

fue quien redactó una ley

para aquellos empollones

que apenas necesitaban

la dicción de profesores.

Salió por pies ,el bribón,

vía París con honores

y allí casó como rico

con dama de mil blasones.

 

Mientras aquí Marianito

estudia alineaciones

y anda por los juzgados

como andan los señores:

unos hablan de pesetas

y los jueces de millones.

Nunca supo de los mismos

ni trató a usurpadores.

El siempre fue un ministro

de puros y obligaciones.

Bien lo sabe el Aznarín

a quien leía de noche

el catalán necesario

para tener como popes

al Pujol y al Durán,

amantes de tradiciones

y de pingues beneficios

que se llaman comisiones.

 

Y como todo se acaba,

Mariano quedó sin puros

y quedó sin un gobierno

como el caldero sin culo

que ya no sirve de nada

porque ya no sale el humo

en la Moncloa. ¡Qué pena!

 

- La nueva ola

El nuevo inquilino allí

vive muy bien en su mundo

apoyado por Podemos

y la suma de los suyos.

Y todos juntos no pueden

hablar sin más del futuro

porque el circulo se rompe

a manos de algo oscuro

que vino desde la China

y que nos pone en apuros:

la ciencia está en mantillas

y aventura tiempos duros

porque ni Sánchez ni Iglesias

ni de los otros, ninguno,

saben ni tienen palabras

ni hablan, parecen mudos.

 

Entonces, lo que nos queda

en esta tribulación

es que no cambie el gobierno

para cobrar la pensión

que nos permite un capricho

prohibido por la tensión.

 

¡Gloria a Dios en el cielo

y viva la transición!.

 

 

 

  Transición: los herederos

 

- Espacio/tiempo.

Para explicar el concepto

este de la transición

habrá que poner un tempo

para acotar el dolor.

 

Y si lo hacemos en verso

y que sea bien rimado

le pondremos unas fechas

con sus días y  en el año

porque sepan los lectores

que son ideas de hogaño:

que las vivimos en carne,

nunca ajenos al pasado.

 

La transición que sufrimos

fue cosa muy natural

pues sobrevino por muerte

de Franco, aquel general

que, dicen, gobernó España

a dos manos, patriarcal;

a hostias, decían unos;

pero en sede epicospal

todo eran bendiciones

por ser paladín, sin par,

contra rojos y masones

y adláteres de Satán.

-Aquellos sí eran obispos

de verbo y armas tomar.

 No como estos de ahora,

horros  de sexualidad,

con dineros y con prensa

para España voxizar-.

 

Demos por año de gracia

el  año setenta y cinco,

cuando, con sus perrerías,

suspiró aquel Franquito

víctima de sus pecados

y del yerno, farruquito,

quien, para sus fechorías,

lo quería bien vivito

aunque el pobre agonizaba

como el pobre del currito

que se cayó del andamio

mientras el otro, bendito,

moría como se muere

un tirano viejecito:

lleno de tubos y cables,

y un quirófano asistido

por médicos y leales

y la tele en diferido.

 

 

- Herederos

 

El caso es que murió

y dejó libre el destino

para el Borbón que esperaba

el momento con un grito.

- ¡Esta es la mía!, pensaba,

y seré un rey bien quisto,

con voto de castidad

y por avaricia,  limpio:

se acabaron cacerías,

y se acabó el enchufismo.

España será modelo

de gestión, con los partidos.

 

Y como escribe Landero

en aquellos tiempos, todos

estábamos en las nubes

pues el Borbón, por el morro,

nos pone de Presidente

al mismo que, con sollozos,

lloraba al Franquito muerto.

 

Pasada ya esta vergüenza,

el muy Navarro, al Borbón,

como no se soportaban

le planta la dimisión.

 

Los españoles quedamos

aterido el corazón

pues, en Londres, el Fraguita

pensaba que era ocasión

para ser un Presidente

en cojones, campeón.

La calle es mía, decía,

y quien manda aquí soy yo.

 

Don Manuel, apabullante,

con bombín y con bastón

a la inglesa pretendía

suplantar a un segundón

que no tenía apellidos

ni cabeza de empollón.

Pero bebía los vientos

como los vive el azor:

muy rápido de reflejos

y muy hábil por cazador.

 

- El delfín

Se llamaba Adolfo Suárez,

diole Dios buen galardón.

Fue valiente y fue taimado

y la Ucd fundó,

amalgama de  partidos

con  Alzaga y  el Miñón,

una panda de traidores

a la menor ocasión.

Pero Suarez, avispado,

que sabía la lección,

siguió adelante con ellos

y a todos domesticó

con prebendas, con la astucia

del buscavidas felón,

como fue aquel Lazarillo,

buen modelo de español.

 

Con su sabio prometer

y jefe de pelotón,

púsonos en carrera

en la Europa del carbón

pese a los falagistones

como el azul de Girón.

Engañó a los generales

con promesas de baldón

diciéndoles que Carrillo

jamás en España entró

cuando salía del coche

un sábado de pasión

para sentar sus reales

en la plaza de Colón.

No podemos olvidar

el ridículo peor

del bigotudo tricornio

en chapuzas, campeón.

Inútiles todos ellos

y no muy claro el Borbón.

El Adolfo,  un valiente

y el Mellado,  un señor.

De los otros no me acuerdo

que la Historia es quita y pon.

 

- La historia de siempre

Y aquí empieza otra historia

que termina en dimisión

pues por lavar su imagen

de fementido traidor,

según sospechamos todos,

era más que observador.

La prueba de lo que era

sigue como terminó

el sátrapa, reyezuelo,

que hasta Abu Dabi voló

sin Corina y sin vergüenza

sin la reina y sin honor.

 

Seguimos con nuestra historia

Del Adolfo con Juan Carlos

quien para evitar sospechas

empieza por difamarlo

en cuarteles y en apartes

como incapaz para el mando.

Y si a esto añadimos

a traidores y borrachos,

sin nombre, por si las moscas,

-a saber cómo acabamos-,

entonces, españolito,

imagina, como tantos,

el futuro que esperaba

a la  España en sus manos.

Estaban siempre a lo suyo,

buscando como gitanos

el poder y el chalaneo

del chaquetero marrano.

 

Así que entre todos ellos

próceres parlamentarios,

dejaron a Don Adolfo

vendido y en solitario.

Verlo en la televisión

fue un trauma para años

que nos dejó en un puño

un corazón destrozado.

El Borbón salió impoluto

y el Adolfo muy tocado.

Aunque el tiempo, vengativo,

hace justicia con ambos.

 

- Cambio de tercio

Después de las trapisondas

anteriormente descritas,

llegaron vociferantes

los hispanos socialistas

que habían sido en los tiempos

más rojos que comunistas.

Con la toma del poder

por Felipe y compañía

afloran Solchaga y Guerra,

el padre de los guerristas.

Y también hay que citar

al Morán, europeísta;

anglófilo el Maravall,

el Roldán, funambulista

en círculos del poder.

Pero en toda la gritería

destaca como estudiante

un estudiante simplista:

le llamaban "el Manteca"

"el cojo de la movida".

Fue famoso y afamado,

tuvo su gloria y su día

cual rompedor de farolas

de la calle, en la Gran Vía.

Modelo de madrileño,

chulapón, con gran porfía,

el presidente Felipe

de viaje por Filipinas,

al ministro de educación

lo dejó en cesantía

por "el Manteca", en la prensa,

como héroe por un día.

 

De la euforia en los ochenta

pasamos a la movida

con Tierno y con su pasado

que sabemos que mentía,

aunque España lo admiraba

como alcalde cual sofista

que hablaba de los patitos

como reto modernista.

En total, que España entera

soñaba con otra vida

muy ajena a la derecha

y distante de franquista.

 

 

 

Hubo otros avatares,

muchos para una lista;

un día mientras Felipe

en la Moncloa dormía

le dijeron entre sueños

que éramos atlantistas

y como era un mandado

nos dejamos de sofismas

y votamos como dijo

José María García.

 

Y si traemos  la  ETA

como engendro a la española,

es porque nunca nos falta

una herida como sombra

del alma como el vinagre

que hace la vida torva:

no cambiaremos nunca

bien que lo dice la historia.

 

- El desencanto

Y para cerrar capitulo

del Felipe y sus hazañas,

víctima de corruptos

de los que nunca faltan,

decir con algo de pena

que con unas olimpiadas

y la expo de  Sevilla

en su haber, como si nada:

los españoles cansaron

del Felipe y sus mesnadas.

Abandona La Moncloa

lastrado por la desgracia.

 

- ¡Vista a la derecha!

De todos los que le siguen

que hacen la vez de godos

son aquellos  herederos

del franquismo casi todos.

Y como tales pensaron

casi siempre en el expolio

donde quiera que asentaban

en democracia, su trono:

ayuntamiento, gobierno,

autonomías … cual cotos:

con sus prebendas sutiles

abusan de poderosos,

y se reparten los frutos

por un tiempo, sin rebozo.

Anda por el juzgado

el Bárcenas, ya famoso

por las cuentas en Suiza

con millones, que no es poco.

Y como siempre y ahora

seguimos con visigodos

que viven de los impuestos

que sudamos entre todos.

Corrupción es la palabra

desde Rodrigo a nosotros.

 

- La guerra

El Aznar abrió la puerta

allá en los años  noventa,

cuando hace el calor,

allá por la primavera

que trajo como la vida

el día de la vergüenza:

un once del mes de marzo,

de dolor y sangre y pena.

Pero antes el Aznarín,

dándoselas de estratega,

en avión supersónico

piensa en ir a la guerra

con el inglés y el Bush,

 asesores y camareras

del diminuto Aznarín

cuando estaban en la tienda.

Como todos bien sabemos

el Aznar en su defensa

propuso que fuera Gila

el jefe de su estrategia.

Después de tiros y bombas,

y muertos color de arena,

Gila, que está cabreado,

abandona la contienda

con el teléfono en mano

para que todos lo entiendan:

no se puede ir a Irak

de paseo ni a la guerra.

Lo que vale el Hussein

nunca merece la pena.

 

Los tres se quedan pasmados

y como todos sospechan

con el petróleo  y sus pozos

el Bush con todo se queda,

en gaélico, el inglés,

habla y no suelta prenda.

Mientras Aznar, en Madrid,

tiene embobada a la prensa

como un líder mundial

que con tantos se codea.

 Es el caso que Aznarín

distraído como estaba,

por mor de unos terroristas,

corroídos por la saña,

pierde unas elecciones

que ya daba por ganadas.

 

- Vuelta a empezar: los socialistas

El nombre del ganador

nadie aquí se lo esperaba

porque las ganó, sin duda, 

por gracia del Rubalcaba, l

las ganó un Zapatero

remendón de la nostalgia.

Montó la marimorena

con leyes y con soflamas,

con intentos escabrosos

muy ajenos a la España

de curas y coroneles,

de hipócritas y de beatas:

gritaban, desaforados,

contra todo y contra nada,

contra  gays que se querían

como parejas, casadas.

Y gritaban, vociferando,

y más si desenterraban

a los muertos de las guerra

por rojos y camaradas.

Era tal el griterío

que con unas elecciones

entraron los populares

y el bamby, ay, se marchó

con Chaves de vacaciones.

 

- El Prestige en La Moncloa

Y Rajoy, el de los hilitos,

como gallego, en funciones,

puso para su gobierno

figuras y figurones

con sus muchos apellidos,

como hijos segundones.

El Wert fue uno de ellos,

muy malo entre los peores:

fue quien redactó una ley

para aquellos empollones

que apenas necesitaban

la dicción de profesores.

Salió por pies ,el bribón,

vía París con honores

y allí casó como rico

con dama de mil blasones.

 

Mientras aquí Marianito

estudia alineaciones

y anda por los juzgados

como andan los señores:

unos hablan de pesetas

y los jueces de millones.

Nunca supo de los mismos

ni trató a usurpadores.

El siempre fue un ministro

de puros y obligaciones.

Bien lo sabe el Aznarín

a quien leía de noche

el catalán necesario

para tener como popes

al Pujol y al Durán,

amantes de tradiciones

y de pingues beneficios

que se llaman comisiones.

 

Y como todo se acaba,

Mariano quedó sin puros

y quedó sin un gobierno

como el caldero sin culo

que ya no sirve de nada

porque ya no sale el humo

en la Moncloa. ¡Qué pena!

 

- La nueva ola

El nuevo inquilino allí

vive muy bien en su mundo

apoyado por Podemos

y la suma de los suyos.

Y todos juntos no pueden

hablar sin más del futuro

porque el circulo se rompe

a manos de algo oscuro

que vino desde la China

y que nos pone en apuros:

la ciencia está en mantillas

y aventura tiempos duros

porque ni Sánchez ni Iglesias

ni de los otros, ninguno,

saben ni tienen palabras

ni hablan, parecen mudos.

 

Entonces, lo que nos queda

en esta tribulación

es que no cambie el gobierno

para cobrar la pensión

que nos permite un capricho

prohibido por la tensión.

 

¡Gloria a Dios en el cielo

y viva la transición!.