Esta sed esculpida en la memoria con la risa y las letras de tu nombre. Este amor prisionero entre las manos como causa principal de un destino. Estas letras amasadas en tus ojos como olas de Neruda en  los labios de  Matilde.

 

¿Quién lo diría? Juntas,  hasta la fecha y como siempre, hacen un recuerdo con el tiempo como el pan en el horno del

hambriento.

 

 

 

 

 

 

Mis pasos

 
¡Caminos! Nos hacen la vida; son testigos de nuestros pasos,
nos navegan. Hacen de nosotros todo lo que ellos imaginan:
nombres sin apellidos, soledad, la llegada del tiempo
con las hojas del otoño y  los colores de mi corazón.   
En su alma, la intimidad del  silencio  es  fortaleza
que hace polvo las intemperancias: sin nombre ni identidad
ni rastro de lluvia, ni señal que hable ni del pasado
y ni del futuro: él mismo.  
 
Viven en las sombras con  árboles que alimentan, fraternales.
Los miman y oyen sus lágrimas cuando el viento habla
con ternura de su indiferencia: encielan los pasos, como sean,
en el polvo para vivir el barro,  como el  imán,  
en los días que marcan su destino.¡ Caminos!.
 
Y  siempre,  para hacer vida, recogen el futuro
que se diluye en el tiempo, como las palabras: lo repasamos
y volvemos y siempre lo mismo: el silencio como
hacedor del destino: seguir y siendo caminos.

- Parasimón es un topónimo ubicado en Pajares(Lena) donde encontraron una tumba donde enterraron a 18 fusilados por los falangistas compo represalia. La están investigando para darles dignidad a los huesos de quienes pagaron con su vida por tener ideología. ¡NUestro homenaje sencillo: la palabra!

Parasimón
... aquí talón sangrante del bárbaro Occidente
Blas de Otero.
 
Como siempre, en España, en Parasimón, eran balas de odio,
entintadas y malhadadas; las víctimas, doce inocentes
y el temor de haber sido y un futuro terror. Y los verdugos,
en Parasimón, con el silencio y las palabras en la brisa
de la memoria; aquellos verdugos, fills de puta ruines d´Españya,
la del miles gloriosus bajo palio, asesino, maquillado
por el odio y la indiferencia; los mismos que hicieron, del olvido,
el amor por la fuerza invicta de la sangre que riega
el silencio de los recuerdos, con la niebla como testigo .
Porque, mal que les pese y como castigo ...
La victoria fue vuestra, muertos de Parasimón. Apóstoles sin Jesús
en el proceloso mar de la violencia, la paz fue vuestra en la guerra
de los sueños: arañaban sombras mientras el amor les rasgaba las entrañas.
Soñaban vuestros gritos y farfullaban, os veían. Erais sus hijos
y os desenterraban, os querían, azuzaban la memoria
de la vida en las pistolas; lloraban como ratas en la oscuridad
las centellas del cielo, en Parasimón, vuestro gentilicio y
el mío; el de quienes con la palabra hacen la enseña
de la victoria y entierran en la fosa, como la vuestra,
todos los silencios que aviven las semillas del rencor. 

 

 

 

 

N U N C A

Dijo el poeta
con palabras de azul, broncíneas de corazón.
Y repite, al borde navegando
tiempos de siempre,
del amor/ que nunca es;:
un vacío donde viven todos los universos
de papel, papiros de la nada; la tinta
incolora de los sentimientos.
Del amor/ que nunca es:
Un poético boceto del vivir; apenas, casi,
poética de las hambrunas, como el eco
en mil lejanías.¡"Del amor que nunca es;!
Rosa vívida de espinas como un sin fin
para un después que será el verso
Del amor/que nunca es.

Nota.- Este verso de Juan Nepomuceno, del amor/que nunca es, es
la gota última de la alquitara del amor. En ella están los cientos de
versos de nuestros poetas, sobre el amor: Garcilaso de la
Vega(Cuando me paro a contemplar mi estado) Lope de Vega(Esto es
amor), Federico García Lorca(Sonetos del amor oscuro), Octavio
Paz(Dos cuerpos frente a frente) Pedro Salinas(Razón de amor)…
Encontrado al desgaire, es un profundo axioma que alivia el corazón.

 

Vivir

El poeta Muñoz Rojas, que nunca llegó a los libros de texto de  Lázaro Carreter, escribe que "Vivir no es otra cosa que un discurso … a mil perplejidades por minuto"; dicho en román paladino, vivir es intentar  poner palabras a nuestra vida, no muchas, no más de tres; vivir no es más que tener el don de la palabra como lo tienen las mujeres y los eclesiásticos, obispos y curas incluidos porque son del mismo gremio. Sin duda, quien tiene esta virtud tiene en su haber las características propias de la madurez. Sabiendo que la madurez no es otra cosa que saber aceptar las limitaciones que existen en nosotros y en los demás. Ese encuentro con nosotros mismos en busca de la felicidad es el que nos hace pensar que esa felicidad es una consecuencia y nunca un objetivo porque sólo con el tiempo podremos sentirla zascandilear en nuestra razón o en nuestro corazón. Y cuyo principal enemigo es el miedo que es el gran paralizador;  empezando por la  finitud que nos es tan siniestra aunque no tanto si hacemos nuestras las palabras de Cervantes quien afirma que "hasta que llega la muerte todo es vida". Muy importante contra el pesimismo con el que nos acosan televisiones, radios, prensa y charlatanes para vendernos  descaradamente sus productos  y manipular con descaro a quienes siempre están en el balcón de su casa mirando un horizonte sin límites, como si viviesen en una casa vacía por completo de valores propios que hay que sostener sin enmendar: nos venden la gran mentira y nos dicen que hay honor sin virtud o razón sin sabiduría y lo que es peor, placer sin felicidad. Palabras e imágenes miles que nos alejan de la serenidad que se logra si no estamos sometidos ni por el miedo ni por la esperanza, los males que aquejan a esta sociedad histérica con la que nos toca  vivir y convivir. Claro que hay recursos para lograr esa serenidad que son la lectura y la educación; y aunque la cultura libresca no es suficiente y la educación es tener instrumentos que se puedan utilizar para adquirir información cuando la necesitemos, sin embargo las relaciones sociales son imprescindibles pues necesitamos el estimulo propio del intercambio de ideas con otras personas: aprender a vivir en el otro.         Aunque para este aprendizaje, con palabras de  Leonor Roosevelt :"nadie me hará sentirme inferior sin mi consentimiento": algo fundamental donde tanto abundan los personajes tópicos del Lazarillo de Tormes. A repasar.

 

 

 

 

 

 

 

 
 
Placeres
 
De los placeres  y los  restos
que son pláticas y nombres
 ¿Qué nos resta? De las palabras,
siniestras, que  sirvieron al amor
¿qué fue de ellas? Esclavas de los nombres,
como esquifes
a la deriva, en los piélagos
del olvido, ni rastro de ellas.
Ni un eco en el socorro
ni un silencio por auxilio, nada.
Nada de lo nuestro, y menos de lo mío,
personal, nada se repite. Aunque lo busque.
Mueren los deseos
y si te llamo, como si  llamas,
nunca es lo mismo, diferente;
las voces atipladas  se desconocen
y rehúyen las sombras, las nuestras,
que pierden las letras
en el camino sin retorno,
sin la marca del silencio.
¿Qué nos resta, entonces,  
de los gestos  con sus placeres?

Con esta vida tan bella ¿Cómo escribir estos textos?

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 Segundas partes ....

 

Página

¡Pasar página!
En dos palabras:¡cuánta desmemoria
y desamor!
Y más que tristeza, sin duda,
en todas sus letras.
Es el camino propio del olvido: la caída
en las garras de la muerte .
Y en su alma, sujetar el tiempo
es la risa feroz que nos devora
como animal, sin tregua.
 
¿Qué somos? ¡Vaya pregunta!
Un engaño, en dos palabras, por el afán
del vacío. Un vacío inerme, exangüe,  
contra la nada. Un juego. El traspiés que nos empuja
y seguimos para hacer nuestro "¡Pasar página!",
inocente y cruel
malabarismo de la maldad: ¡Pasar palabras!

 

Página

¡Pasar página!
¡Cuánta desmemoria y desamor
en dos palabras!
Y más que tristeza, es posible, en su concepto.
 
Es el camino propio del olvido y más: la caída
natural en las garras de la muerte .
Y más imposible  que sujetar el tiempo
quuien feroz nos devora
como animal, sin tregua.
 
¿Qué somos? ¡Qué pregunta!
El engaño, en dos palabras que se ríen
 del afán nuestro, un vacío  vivo
contra la nada. ¡Pasar página!.

 

Es el amor que pasa

  

Es el amor que pasa
 
Hay una calma que respiro;
y  un silencio que me llama; hay  mudas mil palabras
que buscan tus miradas. Es un tránsito,               Por una mirada, un mundo.
unos pasos  apagados, una sospecha
y el corazón que avisa y dice, taimado:
- Es el amor que pasa.
 
Un rumor como el agua o el sigilo
que abre las puertas del alma. Risas a medias
como medias manzanas o  unas manos    Por una sonrisa, un cielo
como las tuyas, entrelazadas,  
con alborozo, son testigos
del amor que pasa.
 
Todo es bello, y lo sabes, aunque
 los ojos cerrados. Y la vida en éxtasis,          Por un beso … Yo no sé
como un cielo sin estrellas, alocado,             que te diera por un beso.[1]
donde hay letras sin palabras porque allí
alguien dice tu nombre y es el amor que pasa.   

 

---

[1] Bécquer, Gustavo A.- Rima XXlll  

 

Fotografías

 

Azotes del tiempo, las aguas del ayer entre los dedos,
las yemas desangeladas y los recuerdos que resisten
en la tersura del tacto, como un vuelo sin aire, imaginario,
mis fotografías.
 
Aquellas que son almas sobrecogidas como rosas sin esperanza,
un resplandor sin futuro y sin palabras, la quietud
para siempre en un color de la imagen con la sonrisa, la que me entregas
cuando te miro.
Me llegan tus palabras, oigo tu pasos en el silencio y me enredan
los retazos de la vida, aquella, la nuestra, como juegos de
la edad tardía, en sueños, cuando el amor, indiferente  al olvido,
hacía las risas con  letras de los nombres y un eco que sonaba
a música celestial. Fue entonces la luz, el milagro hasta la fecha,
un hilo que nos lleva al retorno del instante sin ayer y sin mañana:
siempre. Estas  fotografías, con su luz, son la vida de un corazón.

 

Números

 

Hay cuatrocientos hombres

que se lavan en la piedra de la desdicha

¿Vendrás mañana?[1]

                               Leopoldo María Panero

 

 

- El poeta pone un número que acorta distancias entre la imaginación y la esperanza, con la duda como herramienta vital para superar  desengaños con retazos de esperanza, aunque efímeros en tu mirada. Un mar inmóvil sin horizontes es el vacío que nos vive sin el amor, la flecha que nos llega como el adverbio que es un instante: una palabra, la mirada fértil que abre los ojos del alma a los días de lluvia como el árbol que llora irredento por la emoción: el ser humano a punto caer en la desesperación, "la piedra de la desdicha".

 

Y Leopoldo termina: "Es fácil decir para siempre". Porque nosotros, con o sin números,  nunca ponemos un cerco al idílico mañana.

---

[1] L.M.Panero. Contra España y otros poemas no de amor.

 

 

 

Macerar

 

En Reconcos: macerar el silencio.
Quietud y  el olvido.
Macerar el amor, en trozos de vida
con algún recuerdo, sin nombres, con almas
de viento y gotas de lluvia, sin días
que añadir a la media sonrisa
para el sabor de la memoria.
 
Una mica de sal en la mirada
ayudará al agridulce vivir y dará cuerpo
 a las resonancias
de lo que fuimos antes que el tiempo
con la nieve  haga de la hermosa cumbre
nostalgias de las brisas
que orean el corazón: macerar las palabras
y con ellas hacer cantos de vida
contra los monstruos de la razón.

 
No tenim por!
        Para Bruno Gulotta y Andrea Ferrario y doce más, nombres de mi nombre
 
En días andados, hoy, una cuenta de sangre más
en el rosario del odio deicida, Barcelona y agosto del año dos mil diecisiete:
un dolor y cientos más de lágrimas y hambres de amor y de paz y desconsuelo
tan profundo como la sima más negra  del Mare Nostrum, mi mar
en esta aldea de árboles tristes por los plátanos de Las Ramblas, sus ojos en la barbarie.
 
Pero no tenim por!
 
En días andados, con el silencio de la serpiente y el vértigo sin corazón y con la mirada
en el cáncer de la muerte como remedio y solución,
hombres y niños y palabras y miedos confraternizan conmigo
en este rincón del silencio, sembrado de Esprius y el sueño de Maragal
y su D’un cop de roc llançat amb massa traça,
el vailet va buidar-li un ull, i en l’altre
se li ha posat un tel: la vaca és cega[1].
 
Por eso non tenim por!
 
Como Hebdo, Barcelona es mía, alma de mi Bataclan o las arenas de azul
que recogí  en Niza: la sangre de mis venas que rieguen su corazón: su lengua y su nombre
y la Barceloneta y el saber del seny , su aguada filosofía de la madurez.
Todo Barcelona y Cataluña y el Nuria, sus letras y formas  que me hacen mayor.
 
Desde Reconcos y con ellos,  Non tenim por!
 
¡Resistiremos! Pese al odio y al hacha homicida de Dios; pese a los ríos  que desbordan
tanta palabra como acumula el rencor,  pese a los soles y lunas y arenas  que acunan violencia
porque les falta valor; pese a los vientos, resistiremos como hijos
de la vida por un mundo mejor.
 
Y porque hay un grito en común: ¡Non tenim por!

  

 

---

[1] De una pedrada harto certera un ojo
le ha deshecho el boyero, y en el otro
se le ha puesto una tela. La vaca es ciega.

 
Pozo negro

Un pozo negro y leche negra o lirios del alma y azul de sangre
hacen del amor el rojo verde que trastorna las palabras
en un planetario de nombres
en rotación con el amor cual polvo del memento
que nos hace pródigos de la nada.
 
El desafecto y las fracturas sin palabras
son felicidad en el silbo tenue y oscuro
de cuántos besos rosario
de la devoción nuestra  por el engaño
del pulvis eris et in pulvis reverteris, incosncientes
de la desmemoria y el olvido.
 
Un pozo negro, icono para el recuerdo
y seguir con la vida, adelante.
Arrostrar el miedo y pensar la sorpresa
como pica en Flandes y una esperanza,
la espina del sofoco
que hace del corazón un detalle de la primavera.

 
  
 
 
 
Mis huesos

Son el clamor  de la vida; te dicen la edad y cargados de tiempo
y de resistencias, se ríen en sus soliloquios
del vocabulario que te exigen los nombres
para su definición. Nunca memoria ni recuerdos,
nos hacen presentes con sus risas y la mitad
de nuestras palabras: una ironía del vivir.
 
Nada saben del amor ni de sus sobresaltos.
El vocabulario de azul y rosa pasa al silabeo
de la tristeza y sus ayudantes; apenas un recuento
informal  del  tacto sutil  y efímero, aventurero,
allá cuando Dios quería, infinita bondad y misericordia
que nutre de nostalgias la vida entre mis dedos.
 
Mi compañía sin soledad, me hacen el reposo, inmerecido
descanso para los juegos en la edad tardía.
Gustan de los
arboles y de las miradas
y hacen con la lluvia y sus humedades
la alegría de un caminar: se puede, adelante,
tuyos son los vientos que alientan tu caminar ,
que te hacen pensar
en la duda  siempre y su  posibilidad.
Mis huesos, compañeros huidos
en el monologo de  una pasión. 

 

 

 

 

 

En soledad, acompasado al silencio, me busco
sin límites de la nada y la ilusión
de las palabras. Rebusco en los insomnios
sin saber cuántas sombras son
realidad del alma que me habita. Oscuros
caminos que son laberintos o galerías
de los sueños me traen el eco de tu nombre,
allá, en la lejanía. Retornan de profundis,
un clamabo vital y remembranzas de guiños
y hambres que flotan y viven del deseo,
fantasmas de mi oscuridad: los caminos insondables
 de los monstruos de la razón.
Nos zarandean, hacen de  nosotros un pálpito
infernal, siembran la duda  de un que se fue
de la vida que me acuerdo pero dónde está:
memento, amor, que un día fuiste
y serás como el día que llora porque
se repite a lo que llaman recuerdo.

 
El vacío
 
Multitud de nombres pueblan el silencio de la memoria.
Tallos de rosas con sus espinas, me niego
al recuerdo y espero. En el día, me cuelgan las vidas
que me hacen palabras con sus colores.
Me obligan y tiran de mi. Me hacen brisa o lluvia, calor,
invierno y flores en la primavera: el cerezo de locura
que abre la esperanza o el espino que cierra el tiempo
de la estación florida: son ellos quienes en un suspiro,
son aliento de la nada;  esa piedra minina que fustiga
la soberbia del tiempo y la lluvia que llora
la infinitud de los días con la sonata en el amor
de  los infinitos oiseaux que se repiten,
incansables, son la Vida, la especialidad del silencio
contra el vacío de la memoria: un abrazo
contra finitud, el milagro de la espera y la suerte
de repetir mensajes miles en el corazón.  

 

AQUEL DIA

Qué larga esta evocación  que navega en el tiempo y tiene los remos con las letras de los nombres que me hicieron del ancho mar las olas con los recuerdos: cuántos de los mismos son pasto del olvido o de las tretas de la memoria; cosidas a la piel que me viste de sangre las medias palabras, cuántas fueron a la nada por la cuita del deseo.  Queda, sin embargo, su referente en la nostalgia de las brisas que orean el pasado donde se esconde aquel día sin fecha, como esbozo de tu sonrisa.  

 

Aquella vieja historia de amor.

Inasible historia de amor; aquella historia sin viejas palabras; siempre nuevas y  nunca erosionadas; siempre vírgenes como dos besos en paz. Aquella historia de amor, bella de amanecer, con luz de primavera y viento otoñal; aquella historia de amor asoma al tiempo y pregunta por la huella de tantos pasos en un invierno azul.

Y los recuerdos reiteran, aguzan las esperanzas y buscan las palabras que dictabas cuando estabas en el amor, aquel barco de color  que evitó los escollos y el mañana: tu nombre.

 

Lenguaje: "lo que aprendí viviendo"

Con el lenguaje, esa capacidad inherente al ser humano, nos comunicamos en sociedad por medio de la palabra como recurso principal. Y tiene una característica, entre tantas,  que lo diferencia del animal:  por medio del mismo, como escribe J. Semprún, podemos transmitir hasta lo más impensable que puede dar de sí nuestra condición de hombres.  Los mayores horrores de lesa humanidad que podamos  imaginar  tienen sus   propias  palabras como las tienen las virtudes que nos sirven para gozar del sosiego al que aspiramos todos en nuestro periplo vital. Por eso,  saber poner palabras a nuestra vida es fundamental para  dar respuestas  a tantos interrogantes que pueden agobiar nuestra existencia. Y como la vida, bien que lo sabemos, es de todo menos fácil, necesitamos de recursos propios y ajenos que nos ayuden a encontrar las palabras para respetar la ley moral que llevamos dentro de nosotros, como diría Kant; para cumplir este objetivo, nada mejor que pensar porque pensar nos sirve para vencer los bajos instintos que posee el ser humano por naturaleza propia; pensar es reflexionar y contrastar para diferenciar lo justo de lo injusto, por ejemplo.  Lo que no se puede hacer es  obedecer ciegamente  a los trileros de la palabra, cualquiera sea su condición, políticos o influencer. Por eso, cuando tenemos tiempo para nosotros mismos y buscamos respuestas, es imprescindible tener unas palabras, no muchas, que alimenten nuestra fuerza vital, para seguir "inasequibles al desaliento",  como diría alguien. Es ahora, después de lo dicho, cuando hacemos nuestras aquellas palabras que escribió L. Roosevelt como lema: "Nadie me hará sentirme inferior sin mi consentimiento".  Y no es poco lo que implica  esta afirmación como lema vital; L. Roosevelt, con suma sencillez, viene a decirnos que para la vida  hacen falta unos principios éticos que, traducidos en  palabras, no muchas, nos sostendrán en los momentos de aflicción, sobre todo. Y nosotros estamos convencidos de que no pueden ser más de tres,  y sobran, para responder a la complejidad que supone la convivencia en uno mismo del corazón y la razón. La primera que proponemos es "concordia", que resume el contenidos de estos versos del bilbaíno Blas de Otero, en esta oración- súplica que cierra el poema  "Hija de Yago":

Madre y maestra mía, triste, espaciosa España,
he aquí a tu hijo. Úngenos, madre. Haz
habitable tu ámbito. Respirable tu extraña
paz. Para el hombre, Paz. Para el aire,  madre, paz

Sirva de comentario para justificar nuestra propuesta la actualidad de las palabras de Machado sobre los españoles y  que nos llevan a los trileros que hacen política en el actual parlamento de papel. Hay que saber, como españoles,  dice el poeta, que  "de diez cabezas, nueve embisten y una piensa. Nunca extrañéis que un bruto se descuerne luchando por la idea".

Y seguimos con nuestras palabras, a título personal. Muy importante como seña de identidad propia, es la autoestima que supone, en primer lugar, el querernos con suma bondad a nosotros mismos. Y que es la atalaya desde la que observamos a quienes nos rodean  como a nosotros mismos.  La autoestima, en definitiva,  es centinela que pone orden, por las consecuencias que se puedan derivar, entre la razón y el corazón, como fuerzas motrices de nuestro sinvivir.  

En definitiva y para cerrar esta propuesta que hace  de nuestra vida una memoria  vacía de olvidos, la palabra fidelidad es muy útil  para saber esperar y básica contra la ansiedad. Además tiene como eje principal la voluntad, importante para poder elegir los objetivos que nos marcamos, y que sirven para definirnos como persona. "Somos los objetivos que nos marcamos", escribe el colombiano Faciolinde en la novela "El olvido que seremos". Y como es normal, para vivir en sociedad, la fidelidad tiene como base la confianza en nosotros mismos y contra la mentira, que en estos tiempos,  es una de las mayores lacras que más degradan la condición humana.

Y con esta digresión sobre el camino a seguir  y los recursos correspondientes para lograr  estabilidad espiritual, sin duda alguna que  será más fácil  tropezar con la felicidad oculta en la pequeñas cosas; con perdón,  atrévete a buscar tus propias palabras y escríbelas para usarlas  en momentos de aflicción. Mi sugerencia es que no pasen de tres y  que siempre las recuerdes queriéndote bondadosamente.

 
Es lo que somos: hijos de la vida. Del aire y de las lluvias,
de las flores y de los secretos macerados en silencio.
Hijos de la vida, es lo que somos: de sus tornasoles,
la luz como hálito de vida, nuestro aliento  contra el tiempo
y los  secuaces que acechan el brillo de las sonrisas.
 
Hijos de la vida, mil palabras quemantes nos hacen hermanos
de la esperanza y de los sonidos con los mil vientos
que no dan los nombres de tanto amor y nuestro querer.
 
Como los trinos  del amanecer o las  mil hojas que visten el otoño
y nos hacen cómplices de las mil palabras esclavas
del silencio que se pierden en el desierto de arenas
tantas como la inmensidad del tiempo, nuestro aliado.
 
Por los caminos de la piedad, llegamos
a los juegos del padre, en la edad tardía, para recoger las brisas
que nos hacen hijos de la vida, almas, espejos de la razón.

 

 

 

 

La encuentro en su habitación, sentada y con los ojos puestos en un horizonte ilimitado. Y cuando posa sus ojos en mi sonrisa, me llega sin buscarlos aquellos versos que dicen: "Pobre barquilla mía/ entre peñascos rota/ sin velas desvelada/ y entre las olas sola". No puede ser tanta fragilidad donde hubo tanta fortaleza. Entonces repasamos juntos tantos detalles que fueron vida, su alma.

 
De solitudine

¿Cuándo me traes el huerto y sus mil amores ?
Y cuando vengas, recuerda meter en el tiempo el aroma
de mis guisos de siempre, sus sabores.
 
No te olvides tampoco
de las manos con aquellos dedos que hacían en la  noche
las risas del silencio.
 
Me acuerdo, también,  de los trabajos del sol
en nuestras hambres  de verano,
con las brisas enamoradas del color del heno.
 
Tráeme alguna palabra de las vecinas, Araceli, Jesusa o
Andrés y Cándido, cuando calecen.  Están en aquella esquina
y esperan el cestín donde recogerlas.
 
Incluye los nombres de mis animales porque hacen del recuerdo
 el amor de mi vida, su compañía en esta soledad.
Y los geranios con sus florecillas, diminutas. Y el canto de
mis pájaros en marzo y al oscurecer: el raitán y los mirlos
hacían del aire una alegría y  las ganas de de vivir.
 
No estaré sola si me los dejas donde los sienta y me hablen
sin futuro de tantas palabras que hicieron conmigo
el viaje que termina en esta silla anclada en  una espera.

 

DIENTE DE LEON

 
Maravilla de la luz y  alegría del color. Ovulo del amor
cuando la libación de quien como tú, hacia el amor y hacia la vida,
hace sol con tu primavera.
 
Todo el amor de la tierra, sus silencios y lágrimas como gotas de lluvia
llenas de palabras que son los inviernos de la vida
te visten para la espera.
 
Como siempre, larga y difícil, como los días, como un amor
sin palabras o aquellas lágrimas sin dolor:
la ruta de la belleza.
 
La nuestra, la que nace  del silencio de una palabra, de una sonrisa,
de tantos días de sombras como rayos que rompen, cuando
saltan, los efectos del amor: un diente de león.

 

 

 

 

 

Quemamos

Quemamos mil palabras para buscar  dos besos,
y quemamos el silencio para sofocar sus lágrimas.
Quemamos los caminos que nos daban salida
a unas manos quemantes que buscan destino.

 

Escribimos conjuros y miradas sutiles
con tinta amarilla y  ajena al deseo.
Sabemos del tiempo que espera, impaciente,
su historia de sangre que sabe a derrota.
 

Es lo que queda, con tanta ceniza, apenas
en polvo como un recuerdo
vago y sin sombras, en la noche helada,
mudo y ajeno a las cuitas de entonces.

 

Cual barco, varados, en la otra orilla,
nos agobia el silencio y buscamos la ayuda
en las mil palabras por si queda alguna
con signos de besos o medias sonrisas.

 

O que tengan la fuerza  de seguir viviendo
a media distancia, entre inciertas dudas
y  nostalgias tristes que se repiten y dicen:
y tu dulce voz ¿en que cuya oreja suena?.

Homenaje a Fernando Fueyo el día 31 de enero de 2022

 

Sin poder cuantificar los años del principio de nuestra amistad, de todos esos años y de tantos días, salen las palabras que vienen a continuación.

 

l.-  A Fernando, como compañero de viaje, lo sostenían tres principios que caractizaron su trayectoria vital y artística:

 

- La lealtad a los amigos y a sí mismo, con el respeto como ingrediente principal

- La fidelidad a su vida de artista, con la confianza en sí mismo como principal recurso.

- El orgullo de ser artista con todos los inconvenientes. Y que marcaba profundamente su relación con los admiradores de su obra pues Fernando nunca pedía, ofrecía para recibir.

 

Por eso como homenaje de despedida escribí para él este texto:

 

Despedida

                A las aladas almas de las rosas ….M.H.

Óbito cruel el tuyo, Fernando.  Y triste:
se han roto las palabras y lloran tu silencio.
Tus árboles,  como sombras,   desolados: el tacto …
¿dónde tus manos que eran sus ojos, Fernando?
No hay colores para  el consuelo; te llaman, impostan
su  voz,  y con sutil delicadeza,
se prestan a las brisas para tu inspiración.
 
Suaves y  delicadas como  tu sonrisa, las pinceladas
son los dedos del  silencio, un toque ligero
para un nombre y su eternidad, Valentín[1]:
acunará tu alma en el sueño de la vida, un sueño
profundo como sus raíces  y lo fue tu amor.

 

                                        ooooooooooooooooooooooo

 

Pero como estamos aquí para rescatar al Fernando artista y creador de belleza, trataremos de desentrañar sus valores como pintor y que se pueden observar en sus cuadros, cualquiera sea el tema por él desarrollado.

 

2.- Fernando, como artista, tenía un amplio bagaje cultural y profundo del que hacía gala cuando explicaba cada uno de sus cuadros al público expectante que lo escuchaba. Por ejemplo,  el inglés Turner, con sus espectaculares tormentas y la luz que impregnaba sus cuadros era uno de sus modelos; o el japonés Hokusai, el pintor de "la gran ola de Kanagawa"; y en especial, los haikús con sus diecisiete silabas en tres versos de cinco, siete y cinco silabas: Fernando era un profundo admirador de la cultura japonesa.

 

Sin embargo,  para profundizar en su obra, (temas, colores y técnicas  ) y para definirle como un maestro de la acuarela,  hay que traer a colación el verso de Horacio, el poeta latino, quien escribe en la Epístola ad Pisones el verso que, en la historia del arte y de la literatura, es un un faro que impregna la cultura del Renacimiento y  que llega hasta nuestros días. El libro "A la pintura" de Alberti, es un ejemplo de lo que decimos, en especial el poema dedicado a "El Bosco"

 

Pues bien, el verso es  UT PICTURA POESIS. Puesto en castellano su contenido, Horacio afirma  que pintura y literatura siempre han estado unidas en el alma del artista. Y para que tengan como referencia un cuadro donde se puede ver perfectamente esta relación, el "Nacimiento de la primavera", de Botticelli, es un buen ejemplo de esa simbiosis entre estas dos manifestaciones artísticas cuyo fin principal es crear belleza. Con otras palabras,

si tomamos este verso de Horacio como referente, cuando observamos un cuadro de Fernando, siempre encontraremos ese toque poético que lo diferencia en profundidad del simple retratista. Fernando no es un retratista de la naturaleza, es un maestro de la acuarela que hace poesía cuando pinta: y se explica porque detrás del  Fernando pintor, había una formación literaria, filosófica(Bautman era el último de sus lecturas), histórica o científica. Sus trabajos sobre Atapuerca  están ahí y corroboran nuestras afirmaciones. Como el mural sobre el origen del hombre en la naturaleza o la acuarela sobre seda que recrea la Mezquita de Córdoba" y que  está en un palacio de Arabia Saudí;  y que se reproduce en la portada de la novela "El arquitecto de los cielos", en traducción  española. Y además, como maestro internacional de la acuarela, hay que reconocer su conocimiento, a la perfección, del secreto de los colores y de los pinceles. Un tema tan sencillo como unas hojas del otoño es todo un poema comparable al soneto del Espronceda que dice

 

 Marchitas ya las juveniles flores,
nublado el sol de la esperanza mía,
hora tras hora cuento, y mi agonía
crecen, y mi ansiedad y mis dolores.
Sobre terso cristal, ricos colores
pinta alegre, tal vez, mi fantasía,
cuando la dura realidad sombría
mancha el cristal y empaña sus fulgores.

Los ojos vuelvo en incesante anhelo,
y gira en torno indiferente el mundo
y en torno gira indiferente el cielo.

A ti las quejas de mi mal profundo,
hermosa sin ventura, yo te envío.
Mis versos son tu corazón y el mío.

-Mi Fernando se emocionaba cuando le recitaba el texto y le recordaba sus hojas otoñales-

Por eso le escribí para una exposición suya, con las piedras del mar como protagonistas, estas palabras:

POÉTICA

Desde su aristocrática soledad y  encerrado en  silencio, el pintor saca a la luz, con su peculiar cromatismo, los sutilísimos colores que las simas del Cantábrico elaboran en los fondos removidos por las olas, sin descanso.  Fernando Fueyo abre las puertas de su sensibilidad a nuestros sentidos que se admiran de tanta belleza como hay en cada piedra que resucita en la playa de Xagó. Y con temas que requieren de su extraordinaria maestría para que las huellas del agua sean más  modelo de  belleza platónica que regocijo para la vista. De ahí nuestra sugerencia: a quienes la contemplen, busquen en ellas la conjunción perfecta entre  filosofía y pintura porque los temas de las mismas, profundamente poéticos, son tanto para leer como para extasiarse ante la maestría de sus pinceladas.

- Discúlpenme si les digo para terminar que con su muerte, se me rompió un hilo muy fino con el arte y con la vida. Gracias.

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[1] .- Roble tricentenario en el concejo de Tineo y vivido por F.F. 

 

 

 

 

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[1] .- Roble tricentenario en el concejo de Tineo y vivido por F.F.

 

 

 

HISTORIA

Para entender el  presente con sus calamidades, tristezas y perplejidades, nos viene muy bien lo escrito por Gonzalo Pontón: toda historia es una genealogía del presente. Hablando de España, entendemos que la Historia de de este pobre país es la misma historia de siempre, la que está fuera de los libros de texto. Con una imagen, nuestra historia, sin variación, es un bucle que se repite y repite desde Viriato hasta nuestros días. Lo que no es de extrañar cuando Carlos Paris titula uno de sus libros "En la época de la mentira", hablando de España. O un periódico de tirada nacional escribe que "la mentira se instala en el congreso". En el actual, claro. Y estos deben de ser los mismos de aquellos que Ramón y Cajal define como "indoctos y delirantes", aunque la culpa no es de ellos si no de la miseria intelectual de los españoles. Miseria intelectual que tiene su origen en la profundísima desigualdad social,  educativa, política y económica que se ha ido construyendo lentamente a lo largo de nuestra historia,  y más con el franquismo y la transición: España es el primer país europeo donde esta desigualdad es mayor y más profunda. Y desde siempre. ¿Quieren los lectores de La voz de Lena otro ejemplo? Lean lo que significó el reinado de los "Austrias Mayores", Carlos V y familia: fueron los mayores monarcas absolutos, los mayores depredadores de sus súbditos y los mayores creadores de desigualdad entre los españoles. Y si vamos a principios del XIX, con la invasión francesa, los afrancesados, crucificados en los libros de texto más que menos como traidores, sin embargo defendían echar a los Borbones, acabar con la Inquisición y el oscurantismo clerical. Siempre en busca de la libertad y de la igualdad. En la otra España estaban tenderos, arrieros, aguadores …. los que sufrieron la represión, y a los que Goya inmortalizó en su famoso cuadro. Pero ningún aristócrata ni obispo ni político al lado de aquellos desgraciados que dieron su vida por España. Pero esta incuria de esas típicas clases dirigentes españolas no es puntual; como en un bucle, el presente, con el "emérito" huido por su afición al dinero y a los devaneos amorosos-trastienda-. El presente es un punto y seguido con los Borbones como  protagonistas: si  el ferrocarril que va de Sama de Langreo a Gijón, para el marido de la regente María Cristina, Fernando Muñoz,  fue un suculento negocio por las subvenciones ilegales que obtuvo para su ejecución; y si abuelos y tatarabuelos y familia esconden sus dineros en los bancos europeos por temor a quienes consideran sus súbditos; si es normal que Alfonso XIII  dijese aquello de que "España dejaría de ser España sin la cruz de Cristo", es comprensible que las estupideces del "emérito" terminen en un país árabe y el presente sea el resultado del baño de testosterona cuartelera que el bucle de nuestra historia luce entre sus componentes. Por eso tiene razón Gonzalo Pontón cuando dice que toda historia es genealogía del presente.

  

Despedida

                A las aladas almas de las rosas ….M.H.

Óbito cruel el tuyo, Fernando.  Y triste:
se han roto las palabras y lloran tu silencio.
Tus árboles,  como sombras,   desolados, el tacto
¿dónde tus manos que eran sus ojos, Fernando?
No hay colores para  el consuelo; te llaman, impostan
su  voz,  y con sutil delicadeza,
se prestan a las brisas para tu inspiración.
 
Suaves y  delicadas como  tu sonrisa, las pinceladas
son los dedos del  silencio, un toque ligero
para un nombre y su eternidad, Valentín[1]:
acunará tu alma en el sueño de la vida, un sueño
profundo como sus raíces  y lo fue tu amor.

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[1] .- Roble tricentenario en el concejo de Tineo y vivido por F.F. 

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[1] .- Roble tricentenario en el concejo de Tineo y vivido por F.F.