Homenaje sin tiempo al  amigo que abrió el camino  del olvido que seremos.

NEL AMARO

                                             Mi Rafael Melero

Poeta del gesto  y  de la palabra, figura  contra la imagen

sin sombra y umbría y gris y llena de silencios

contra los ruidos y la roturas del corazón descosido

por todas las moscas que te hacían del alma candil sin pábilo

o mujer con alcuza camino de sí misma contra la muerte.

Caminos delicados  y de miel  los tuyos, sí,  para una vida ácida,

en vinagre, con sarpullidos en el papel y labios amarillos

por tanto cabrero  funambulesco  de las emociones.

Al fin, agotado y lejos de ti mismo,  embrumado  un día

por la melancolía con galipote y sin dedos para el amor,

un pacharán y sangre  servidos por  la indiferencia 

sin tiempo y con empuñaduras sin memoria,

hicieron de ti el copero de Hades, degustador  fiel

 de los recuerdos  que fueron tu nombre, cual gotas

de lluvia para nada, versos y  tránsitos  sin desmayo

por tu compromiso con la edad, el tiempo y las manos arrugadas

por tanto manoseo de la vida, inconsciente, solo por vivir

amarrados  por  el ansia,  en el aire,  y siempre, a  la esperanza.

Un sin sentido, Nel. Tus desvelos y espumas como marcas

para el vuelo de tus golondrinas ... una historia interminable

de deserciones y aviesas miradas y entrelineas  torvas

que te llevaron, Nel, donde habita el olvido, a la

memoria entre ortigas donde  Pulgu te ladra una caricia.

 Después de todo, si se quiere sobrevivir,  el amor es  el recurso más importante para superar los efectos de la nada, carente de  señas de identidad que marquen la personalidad de las personas con nombres y apellidos.

Contra la nada.

Con todos los resquicios que  abran las palabras en el formato

 ambiguo de nuestro corazón, hasta donde llegue sólo es un camino

de los dioses todos contra la nada: escuálidos y  faltos de fe, sin  los zumos

de la esperanza, desconfían ellos  del sabor de los silencios y de la risa

y  las miradas. O de  la fuerza toda  de  las nimiedades,  sueños y fantasmas

que pueblan, ideales, los páramos de la razón. ¡Qué importa!

¡No se enteran! Si supieran que  todos los números  o cuentas

de memoria, por los dedos, que las inveteradas costumbres

de las sanguijuelas dejan en su alma, cual secuelas, cuando

de la sangre necesitan para respirar, sabrían que de nada sirven

limites sin pasado para abrir las puertas del amor al futuro:

- Si todo es mañas y picardías sin finitud contra el síndrome

del amor, en la conciencia de la mezquindad, desde los tiempos

 hasta hoy.  Si todo pasa como las naves, como las nubes,

como las sombras... nunca el otoño sería el padre de abril

con sus  lluvias; ni del sol de mayo, cuando hace la calor,

porque hubo un ballestero, dele dios mal galardón, prisionero

que era de la crueldad y la indiferencia, cuya vida no pasó

del octosílabo que hace memoria contra el olvido. Si, como

ves,  todo es  condición, amor, como   madre de la duda,

contra la rotundidad, nada mejor, entonces, que un afecto,

el nuestro, con las paredes recias de nuestra catedral,

el templo de la fe con nidos de golondrinas para borrar

el retorno en el viaje sin  término y siempre sin  fin.   

 A partir de aquí, todo y más y mejor.

Aquel  día

Has vuelto a introducirte en mis pupilas

con todo tu poder, y tus imágenes

han poblado de vértigos mi mente

y de alucinaciones mi memoria.- Luis A. Cuenca.

¿Quién lo diría? Entonces, sin palabras para el camino,

un poco de agua y apenas fruta - dos manzanas-contra

la debilidad, empezamos a buscar los cruces donde las sombras

alisaban los cabellos y el sudor con disimulo, 

esbozando una sonrisa, la madre de la complicidad.

Y todas las brisas, las hijas  del amor, suspicaces y llenas

 de dedos , arreboladas , nos oreaban

los ojos del corazón, distraídos por el tiempo

y la experiencia. Quitaban el polvo al pasado,

y hacían cristalinas nuestras sonrisas,  sus tactos

y aquellas miradas que nos cosían al retorno

como una obligación. Y más, como siempre, y lo mismo.

Hasta hoy, a la fecha, un jueves del año  con el sol

a la puerta, y todas las palabras al fresco que buscan

los mil sentidos que tienen las catas del silencio. 

A esta hora, como entonces y sin duda, qué

hielos quemados consumen los roces cuando

nos queremos. Y los artificios, prófugos del deseo,

buscan los besos para su escondite. Como nosotros.

¿Quién lo diría? Después de cuánto, tanto amor

 como ayer para mañana  y por siempre.

Y en un verbo, en  La Arquera, fue todo en  aquel día.

 Bien sabido es que vivir es ver volver aunque las formas sean diferentes. Las esencias siguen siendo las mismas siempre aunque en forma de recuerdos cuya importancia está en el alma que se pone en traerlos a nosotros por medios distintos, como la poesía. 

Caminos

                  … caminos de la tarde. A. Machado

En silencio, sin olvido en la memoria, llenos de sombras

acicaladas por el polvo y el recuerdo , las pestañas

bañadas en  rímel de la esperanza, los caminos. Valedores

sin tiempo  ni risa que los engañe, nuestra infancia

los patea  cuando,  de La Renta a Ramoniz, desde siempre,

el guiño del retorno es hálito y aliento contra la decadencia.

Con  juegos y palabras  o con  las travesuras, nos prestan

la nostalgia como herramienta  en el repaso de la orillas

cuando volvemos ,  y nos esperan con los nombres

de siempre en el regazo , piedras marcadas, imborrables

en las cortezas de la imaginación, el árbol de la vida,

los viejos robles, linderos contra la nada, las cunas que son

de aquellas manos ligadas al amor de siempre y la ternura,

la madre y todos los pasos  donde senderos y  atayos

o caminos son corrientes marinas hacia la vida

en el mar proceloso de la duda y la incertidumbre.

Las rutas del pan contra el hambre tienen tu nombre

cual tablas de salvación, en la sextaferia: todos los brazos

comulgan la sangre de tus orillas en la fiesta de la palabra

y el vino contra las intemperancias del frio,

en el invierno:  esquifes  de sudor por el trabajo

y el olor rompen las brisas, cual olas, para

ser la eternidad, en sueños, contra el hambre, hoy,

y mañana, para siempre, cuando vuelvo. Mis caminos.

Para hablar de nosotros, nos sirven desde Lope y  Machado hasta Fray Luis. 

              Préstamos

                       … es ojo porque te ve. A. Machado.

¡Qué extraño desvarío por la  infinitud del amor

contigo, campo de lágrimas por la distancia en los sobres

de luz y  papel que beben, sedientos,  los gritos

de nuestras palabras. Por las llagas, en silencio,

de tus manos, Áfricas del dolor en los  partos del color

y  del silencio, campos roturados por el tiempo  y la

esperanza, arañamos, en los trasfondos del corazón,

las noches y sus pesos, ese vacío que nos oprime

cuando respiramos las paredes del mañana.

Entonces,  dedos cual garfios en loctite bañados,

entrelazados, asimos, con la  fuerza del color,

en las nubes del presente, las estelas, contra las dudas,

de la firmeza, esa golondrina con las plumas de miel

que abre los cielos cuando llora la tormenta.

Es un decir, corazón. Acuérdate. No existe el miedo.

Cuando nos hacemos que nos rodea, con alma

indefinida, ese descontrol sin luz para los ojos,

nos abre la puerta al oído, con  la música y sus palabras,

 la confianza. Donde  el aire se serena y viste de

 luz  y hermosura cuando suena la llamada

 que porfía, en los turbiones, por los horizontes

que nos abren, en el azul de las sierras,

las galerías del alma para que salgan las nieblas

entintadas por esos fantasmas de papel, sin figura,

vacíos de  interés y de sueños, rotos por la realidad:

nuestro apego al canon de la belleza con las raíces

en  la bondad, hija de  la sonrisa y de  la verdad.

 En un recodo del camino, con un rayín de sol como aliento vital, esta plantina tan discreta, recatada y tímida. 

Biruéganos

                    … algunas hojas verdes le han salido.A.Machado

Con las lluvias de abril y el sol de mayo, vamos del amor a Ramoniz. Cerramos la puerta del hogar y con la flor de la acacia en la retina del corazón,  y en la punta de la sonrisa el tacto de nuestros dedos, hacemos palabras del barro que sombrea nuestro silencio. Y con las piedras que nos marcan el camino, amor,  moldeamos las esquinas  del mañana  que soñamos cuando nos queremos. Y mientras paras y miras y pones nombres a la hojas del roble que te ríe, llegamos donde esperan el cerezo en ciernes, adolescente,  y el ciruelo escondido del voraz apetito del cíclope inmisericorde. Te roban, traviesos,  la ternura del encuentro para las hijas del sol que serán las palmas de sus hojitas en ciernes. Añades, además, los muros del sonido y el silencio: en sus tornabodas, su  vida será el color de los frutos que roben a la raíz en el arcano del corazón.

 Es lo que viste cuando de regreso, asido a la tierra de la orilla, en el camino, el biruégano dejaba entrever un coral que te regalaba el color  y la esencia de la sencillez. Fueron instantes de emoción cuando nos vimos en él , habitante de la orilla donde un día, con las lluvias de abril y el sol de mayo, encontramos, corazón, la sombra de nuestro amor, la vida, en el invierno sin tiempo, cuando llega la primavera  al rincón sin nombre de aquel camín. 

Un día alguien te pide un retrato. Alguien quiere saber de sí mismo por medio de la poesía. Entonces le pones estas cuatro letras.

El mar, la mar

En el  viaje y rebusca  de tu  identidad, hacia el amor,

escribes la vida y  dejas que el mar te robe

el erotismo en el alma escondido y  ferozmente

en custodia por el león de los siete pelos y las mil cabezas

llenas de ojos, ciclopes de la opresión y represión

sin palabras, griterío del dolor, la sangre blanca

que te ciñe la cintura antes del vuelo

hacia tu libertad, figura de plata y coral

que rodea  tus pensamientos: la mar.

Buceas  y tus pechos de leche y pezón  de nácar, parejo

del otro y perlas de tu propiedad, sin dueño,

los metes sin recato  en  los escondrijos

 y de tanto placer, que no lo sabías,  naces  

en abril hoy y mañana para siempre, la fecha

y  tus palabras hacia la luz, la vida y los aires

 que llevan  un ex libris para el mar y la mar

con tu nombre y  mi nombre  en las letras

que viven en tu alma y en mi corazón.

 Hijas de las olas y  en la arena,  simientes

del amor, serán sangre en el agua y  heridas

de sal, salobres, que curan con la fuerza
de las manos asidas siempre a   mi voluntad.