Un argumento

De lunes a  viernes pasan los días y en ellos 

muere  el recuerdo.

De enero a diciembre pasan los meses y con ellos

muere el silencio:  Una tela de araña

tejida por el tiempo sin dueño y sin palabras,

como una resistencia al viento,

como un pecado escondido en una alianza.

Es lo que somos sin tu presencia, el trigal

aquel sin horizonte, lleno de luz y vacío de nada,

un océano sin color atrapado

en palabras sin referencia alguna: tu ausencia.

Queda tu nombre, la artería de un corazón,

y la sombra con tu figura

y esas nubes de siempre que pasan

y  fueron de ayer y de siempre y de hoy.