Lena

José Fernández ve la fuerza de Lena en un campo olvidado

Eduardo Lagar         

 

Lloriqueo

 

Tonta y casquivana, indignada
huyes camín de Serandi,
pa poder llorar.
 

Llena de mentiras,
sin amor por nada,
con las uñas negras
de tanto arañar,
eres tan frondosa
como aquella reina
que buscó su ruina
en Ramón María
o del Valle-Inclán.

 

Yo tengo mi torre y mi barbacana

y mis saeteras de plata y coral.

Tengo la palabra en mis poesías

que son el escudo

para tu ruindad. Vete pa Serandi,

y escribe a la Cava.

Cuéntale tus cuitas y ponte a llorar.

 A GAZA …

 

¡Hay que ver! Estas cosas del tiempo sin lógica,

palabras de siempre que no significan  

y esas figuras con las formas

de hombres o niños, de siempre a la fecha,

rotos, en sangre. Y nada se aprende, mujeres,

de aquellas madres o hermanas, tal vez hijas,

masacradas, en la ternura, inéditas.

sin tiempo para ella.

 

¡Hay que joderse! Niños en canal, abiertos

por el odio… ¡Cómo me duelen! Y hablan

de infancia, la boca llena, y sin pudor,

me esconden las palabras, las que nos llegan

de siempre, sin tiempo, desde siempre

para decir lo que somos y se repite: horror

a manos llenas: por los siglos de los siglos,

una vergüenza  que aflige

si piensas, las rutas del corazón.

 

¡Desde  ISRAEL…

 

Y la sangre. El color de la sangre, el propio

con la violencia y del odio. El de un tiempo incoloro.

Además, un olor a muerte en el kibutz, sus  almas

 como infancias  ya derrotadas, decapitadas,

un dolor, vociferando a Dios para nada,

como un hablar al silencio: un sindiós para todo.   

 

 Analfabeta

Analfabeta del amor, de los nombres de tu cuerpo

ya nadie recuerda ni se acuerda. Y opacos

tus sentidos, no son espejo ni figura.

De ninguno queda huella ni rastro del montón

de palabras que me costó entrar en la pirámide

de tu corazón: roca de papel sin reciclar,

fue aquello un viaje sin tinta, paisaje

sin figuras con manos de metal para su escritura.

Todo lo más, bendita, si algo en la memoria,

la muesca del recuerdo con tu nombre

en la culata de una sonrisa, cual revolver

arrumbado en el desván de la memoria.

Herrumbroso y desvencijado, en falta

la identidad de unos dedos, serás nada

de nunca y menos del mañana. Y si no

lo sabes, cielín, das pena: más vale que cambies

cada esquina de tu cuerpo por un kilo de ternura.

 
 
 
Placeres
 
De los placeres  y los  restos
que son pláticas y nombres
 ¿Qué nos resta? De las palabras,
siniestras, que  sirvieron al amor
¿qué fue de ellas? Esclavas de los nombres,
como esquifes
a la deriva, en los piélagos
del olvido, ni rastro de ellas.
Ni un eco en el socorro
ni un silencio por auxilio, nada.
Nada de lo nuestro, y menos de lo mío,
personal, nada se repite. Aunque lo busque.
Mueren los deseos
y si te llamo, como si  llamas,
nunca es lo mismo, diferente;
las voces atipladas  se desconocen
y rehúyen las sombras, las nuestras,
que pierden las letras
en el camino sin retorno,
sin la marca del silencio.
¿Qué nos resta, entonces,  
de los gestos  con sus placeres?

  

Si me olvido de ti, oh Jerusalén

 
Se equivocó la paloma,
se equivocaba. El vuelo en un aire de sangre, se equivocaba.
Con palabras ensangrentadas, mensajera,
se equivocaba.
Almas  sin el amor de la sangre, ¿hacia dónde
el vuelo? Se equivocaba.
Hombres y nubes, con olor sin alma y sin nombre
llenos de odio. Y ella  se equivocaba.
Hambres de muerte con sed de venganza
y ella se equivocaba.
Sisella de la paz con lágrimas de Picasso
en las tierras de Iahvé, volaba y ciega
se equivocaba: era un desierto con niños
ensartados en la vergüenza
y la ceguera del hombre en el corazón
y resistía y se equivocaba: sangrado
del corazón por lo sagrado del amor: tierras
de Gaza  y arenas de Israel, Monte de los olivos,
se equivocó la paloma, se equivocaba.

 

Patrimonio

A quienes viven encerrados en cuatro paredes y tienen un patio de luces como único desahogo, escribir aquí  que el silencio de la noche y el canto de los pájaros o los colores de las cuatro estaciones es lo que nos queda, en nuestras aldeas, de aquellos tiempos cuando los niños jugaban al "piocampo" en el recreo escolar. Ahora ya no hay niños y en los pueblos sólo quedan ancianos con ejercicios de memoria que van mucho más allá del día a día, aunque nadie los escuche. Ancianos que conocieron los tiempos de la solidaridad vecinal cuando hacer un tejado, construir una cabana en los puertos del concejo, ponese con una cuadra o buscar la piedra para hacer el muro que refuerce un camino … Tantas cosas en el haber vecinal y con tanta maestría construidos que después de vientos huracanados o lluvias torrenciales o abandono secular; después de todas esas inclemencias, resistieron los embates y siguen en pie como testigos mudos contra estos neo-rurales desvergonzados de ahora que piensan que están en una urbanización por hacer una vivienda de una cuadra que compraron medio regalada a unos herederos que tenían prisa por deshacerse de ella.  Es lo que está pasando: unos venden de prisa y otros compran regalado porque no se sabe valorar la maestría, la colaboración y el esfuerzo que con dedicación absoluta, supuso levantar esas cuadras o casas o cabanas que heredamos de nuestros antepasados. Y que fueron declarados por la UNESCO Patrimonio de la Humanidad. Porque son los últimos testigos de una organización de vida y de trabajo con su peculiar vocabulario que también desaparecerá porque los pueblos, como diría García Márquez, son un simple moridero de hombres sin continuidad y ante la indiferencia de una sociedad que no sabe la diferencia que hay entro lo analógico y lo digital para presumir de modernos y de los tiempos que corren. Es por lo que hablamos de este patrimonio que no goza de la protección ni de la cultura ni local ni autonómica ni de sus dueños o herederos: son PATRIMONIO DE LA HUMANIDAD por declaración de la UNESCO, mal que pese a tanto charlatán al uso. Por lo menos que se aprenda a vender.

 

Como el otoño,  tiras las hojas que son palabras en los caminos del olvido; es lo que pretendes con tu alma desalada por el amor. Ignoras, sin embargo, que este golfillo del tacto delirante imprime carácter como alguno de los sacramentos. Es todo lo que te puedo decir con el tiempo en el bolsillo de mi gabán, impoluto.

 

Únicamente, tú.
Y sin  biografía para una definición.
 
Únicamente tu, en la lejanía con restos de nombre y alma sin palabras.
Una vida sin orillas como sisella sin aire
en la búsqueda del amor: deshilachada.
 
Y si respiras  y sostienes el vacío que te llena,
unas manos sin fuerza, como las tuyas,
sin esperanza y sin tacto apenas, desconocen
la música  que los deseos  escriben en la penumbra
de la nada: contigo el día  es una biografía
sin definición, la deriva del silencio
sin el eco de la muerte .

 
Pronombres.
 
Salir de los pronombres y buscar la vida en el silencio de las palabras,
sus semillas y el hambre de la humedad.
 
Más allá de las sombras están  los pasos que son huellas
en el hábito de vivir. Nombres y convivencias o los poetas
que tejen el destino a sílabas cuntadas , madeimoselle Isabel,  
rubia y francesa, mariposa presa en los versos del capitán
rotos  en el Canto general de los mineros del cobre:
el compromiso, y los golpes como el odio de Dios.
 
 Como el  silencio de las  vocales para el amor o un regazo
en el desamparo que la soledad cultiva  sin apellidos. Entonces
los versos serán la esperanza de la madre para el  hijo
vivo en las entrañas del dolor: todos los hombres
son luz en la luz en el alma de Prado, el poeta Benjamín: 

 

Nunca es tarde para empezar de cero,
para quemar los barcos,
para que alguien te diga:
-Yo sólo puedo estar contigo o contra mí.

Nunca es tarde para cortar la cuerda,
para volver a echar las campanas al vuelo,
para beber de ese agua que no ibas a beber.

Nunca es tarde para romper con todo,
para dejar de ser un hombre que no pueda
permitirse un pasado.

 

 

La fiebre del heno

En el mes de Julio, en el ámbito rural, se generaliza "la fiebre del heno", y no hablamos de alergias: en nuestras aldeas, cuando un vecino empiezan la yerba y abre la brecha, es costumbre inveterada que le sigan el resto hasta que se cierra la temporada, en agosto coincidiendo con la Virgen de Alba, el día 15. En estos días se conjugan sin prisa y sin pausa los verbos segar, curar la yerba y empacar o embolar. Es entonces cuando se observa que cada vez son  menos los predios que se trabajan y que estarán condenados, en poco tiempo, a ser abertales por el abandono en el cuidado de los mismos. Es la consecuencia del empobrecedor minifundismo que nos caracteriza y por el hundimiento demográfico de la población rural. Con  esta realidad tan palpable, traemos a colación la palabras de Don Jesús Arango, el mejor consejero de Agricultura o Medio Rural, como se dice ahora, que ejerció en nuestra autonomía. Pues bien, en el año 2018, en LNE, escribía Don Jesús  que si no se crea en Asturias  una Estrategia de Defensa de la Aldea, la política y los políticos acabarán con todas ellas: proféticas sus palabras pues el paso del tiempo "hizo su labor de demolición" sin que ninguno de todos ellos presentase una simple proyecto para evitar ese hundimiento Y no fue sólo Don Jesús Arango quien puso palabras a una realidad que nos hace ser optimistas trágicos o pesimistas esperanzados. El profesor Don Adolfo García, profundo conocedor de nuestro ámbito rural, y en especial de los municipios de alta montaña, escribe que el hombre de aldea tiene dos funciones primordiales: la de producir y la de conservar el paisaje. Pues bien, en estos tiempos de cólera ni la una ni la otra: lo de conservar el paisaje, como jardineros vocacionales se cortó de raíz por esos haraganes de la Junta que convirtieron esta región en un paraíso del matorral con sus pavorosos incendios como secuela.(Lo de refugio climático, ya se sabe, es la última babayada de uno de Laviana). Lo de producir, sin apoyos de ningún tipo, valdrá más no lo tocar. Porque como decía Don Julio Fernández Lamuño, desde Tineo, en LNE del 1 de diciembre de 2018, "si en lugar de pagar contribución nos la pagaran, nos quedaríamos". Y tiene razón este adelantado a su tiempo: tienen que plantearse esos haraganes de la Junta que la gente que vive en los pueblos, con muchas más dificultades para desarrollar su trabajo; esa gente de las aldeas  tiene los mismos derechos que los urbanícolas; lo escribe Don Adolfo García: "hay que darle a la gente que conserva nuestro habitat como mínimo lo mismo que cobra el parado de la ciudad, y no convertirlos en los mendigos de la ayudas europeas". Así de claro.

Pero la cosa no queda ahí: dice también Don Julio Lamuño, en LNE, que  hay una burocracia más anquilosada que los aldeanos y unos funcionarios a los que sólo les falta el derecho de pernada. Así que si malo es el demonio, peor es el diablo y más cuando ambos que su juntan porque son lo mismo. Aunque nosotros, con esperanza y sin convencimiento, sabemos que en algún tiempo, no muy lejano, los paisanos(hombres y mujeres) de las aldeas sacarán las patas de las alforjas, y estas ideas que exponemos no serán escritura en el agua.

 

Brisas y álamos

 

 

Las hojas de mis árboles, aquí en Ramoniz,
(álamos y robles, desde la infancia, las sombra
de mis labores). Son ellas , a cientos o miles,
las que mecen las brisas y las hacen vivir.
 
Les hablan con mis palabras, desvaídas  ya
por  calimas de la vida.  Son las mismas
que mis dedos pespuntean cuando tu nombre
 es eco fallido en la distancia, un vacío
más allá del recuerdo. Y sin embargo
no importa. Sabemos que  
los inviernos  traen  primaveras
con sus brisas y las  cientos de hojas,
en Ramoniz,
para hablar del amor. Como la vida,
para después volver a empezar.

 
 
 
 
 

 

 

Sobrevivir

 

Cuánta tristeza si de tu nombre quedan letras sin figura

y apagones de memoria por el alma del olvido.

 

Sin nostalgia y sujetos los recuerdos con los ojos de la vida,

un sin vivir es volver, y vuelta a empezar un cansino,

como ayer,  sobrevivir.

 

Y mañana seguiremos, me decía, para lo mismo

responder mañana: la búsqueda, sin desmayo,

de las sombras con  los nombres

que hacen la identidad sin el color de la lumbre.

 

¡Cuánta tristeza, Rufino, cuánta

tristeza   marchita en un pobre corazón!

 

EN EL DESIERTO,  UN RECUERDO VALE MÁS QUE MIL GOTAS DE AGUA.

 

 

Elecciones

 

Como es de suponer, no íbanos a ser nosotros menos y pasar sin hablar de las elecciones cuyo  resultado nos trae a colación el  dicho latino que dice "Roma locuta, causa finita". Es decir, hablaron los ciudadanos, y punto. Y  sobre lo que sean en el futuro los resultados del  gobierno municipal, hay que decir lo que escribió para los electores de su país  la escritora estadounidense Ayn Rand: "cualquiera sea el futuro, vosotros habéis contribuido a ello". Así que cada grupo a cumplir con su obligación y asunto cerrado.

Pero como no hay nada inocente, queremos dejar constancia de una serie de reflexiones que como es normal, no tratan de molestar, ni mucho menos. En primer lugar es obvio  que la difamación o maledicencia como recurso dialéctico para conseguir los votos de la ciudadanía, a más del morbo, tiene escasa incidencia en los resultados; este pobre país ya no es, gracias a Dios, "un intratable pueblo de cabreros", como diría Gil de Biedma; es decir, sin circunloquios, cada cual de los integrantes de nuestra Corporación tiene lo que se merece: por ejemplo, hay actitudes, como la del chaquetero,  que el pueblo no perdona. Tantos hubo para sostener aquel franquismo tan violento que aún  perduran en la memoria popular aquellos somatenes que eran los guardianes de aquella España de miseria que vivieron nuestros abuelos. Tampoco tiene efecto ese vocabulario facilón  de una izquierda  escasamente leída que llama "fascista" a quienes discrepan con su ideología. Si no fueran a lo fácil,  sabrían que la esencia del fascismo es la violencia como muy bien escribe en sus novelas el italiano Antonio Scurati. Por el contrario en la trastienda del Abascal lo que se guarda con  sumo cuidado es aquel  nacional-catolicismo de las postguerra  que aún perdura, con tapujos, en sectas e instituciones religiosas que campean a sus anchas por el suelo patrio, y que fue uno de los pilares del franquismo sociológico que tantas cabezas alimenta en la actualidad, aunque dentro de la Constitución, por suerte. Y muy importante, también,  en esta elecciones como en anteriores es el voto rural en nuestro concejo que ya está, por suerte,  por el encima del caciquismo de aquellos tiempos: la mejora de inversiones municipales para hacer habitable el ámbito rural en todas sus manifestaciones  tiene sus consecuencias que debe tener en cuenta quien aspira al sillón municipal; la memoria de los pueblos e muy larga y duradera.  Y como hablamos de elecciones y tendremos las siguientes, los caciques regionales, que los hay, que  esconden a los votos de sus militantes los números uno de sus listas electorales, recuerden que  se acabaron los tiempos de votar a "una cabra mocha" porque la ponga el partido correspondiente. Es importante no confundir la Galicia de algunos con la Asturias de otros: "triste, espaciosa España".

 

 

INSTANTE

 

Prófugo del momento, hacedor, cual rayo que no cesa,
una esperanza, el encuentro con las  inasibles voces
del aire que gime en las yemas de tus dedos: un silencio.
Inmóvil, sin tiempo y sin palabras, los pasos
en tu mirada, apenas libre o prisionero apenas,
el  recuerdo y la espina en  un  corazón. Sin mañana
y vuelta a empezar, sin camino y vuelta a seguir,
repetimos;  y un deseo  que obliga vuelta a vivir.
Para después preguntar: ¿dónde el instante
que me obliga a tu sinrazón?

   

 

 

Homenaje

                  Para  J. Tomillo, fotógrafo

 

 

¿Donde un  alma en busca del retrato?
Inasibles los pasos , imperceptible y clandestina , busca la cabriola
de la imagen  esquiva que espera la magia del instante.
La pasión es guía en la noche y hace del sigilo el secreto del deseo;
apenas un clic y se hace el milagro: el maestro,  con el color y sin palabras,
busca la eternidad hasta que el tiempo amarillo
haga un bosquejo de la busca, furtiva, como eco del  ansia:
aquel recuerdo, hijo del aire, será tu alma y la sangre de tu retrato.

 DESNUDO

Te mando el poema
Me llamas lo arrullas lo meces
Me dices escribo
Me grita el silencio

Mano amorosa la tuya que obliga a la masa
Que en pan crecía
Piadosa mano que moldea
Con amor de alfarero: domador del misterio
Embridas raudo la veloz mariposa
Ejemplo de vida tentación del viento

Me dices escribo
Corriges corrijo callo me llamas
Hablamos silencio
Las vocales duermen la paz del poema.

-Entre poetas anda el juego.

 

 

TAMAMES

Escribir sobre Don Ramón Tamames sin tintes políticos es posible; es posible porque los días aquellos en que fue un protagonista mediático estaba muy mal peinado y con una profunda mirada socarrona dirigida al arco parlamentario. Tanto era así que el escritor Sergio del Molino para hablar de aquellos momentos, dice que fueron días raros y tristes. Y uno se pregunta las razones de esos adjetivos, y piensa que tales adjetivos dicen más que cuatro oraciones subordinadas o cinco yuxtapuestas que podrían servir para explicar la socarrona mirada de Tamames al plenario con un "os vais a enterar". Como gallo con espolones rodeado de pollitos con aspiraciones a desplazar al viejo fanfarrón ya periclitado, tenía razón para ello. Y claro, las consecuencias fueron las previstas: posiblemente nadie en democracia, sin ninguna duda, cargó con tantos sustantivos sobre sus espaldas como Don R.Tamames en estos últimos días de gloria parlamentaria . Y como hubo de todo, escogemos el dicho por el parlamentario del PNV que lo comparó con un barco oxidado "cuyo final será quedar destartalado y olvidado en un desguace"; dicho con otras palabras en román paladino, que a Don Ramón, entre pitos y flautas, le quedan  un par de telediarios. Lo que no le alteró pues para su capirote recordaba en aquel momento, según parece,  lo escrito por E. Mendoza en su novela "EL rey recibe"; en ella el autor catalán escribe  "que en democracia, si verdaderamente representa la voluntad de la mayoría, por fuerza lleva al poder a los peores". Lo que está claro es que con D. Ramón Tamames el gallinero parlamentario fue un ejemplo más de la desaparición de la cortesía y la amabilidad; además, la exigua ilustración de los mismos resaltó por la carencia total y absoluta de las buenas maneras con quien peina una canas mal organizadas en una de las cabezas más ilustres de que dio nuestro pobre país. Tanto es así, que como muy bien opina con rabia y con pena Ana Iris Simón, para desgracia de todos está claro que en estos tiempos, como siempre,  no hay lugar para los viejos. Mientras unos impúdicos mozalbetes mal educados corren afanosamente detrás del prestigio, los privilegios y el poder que se esconden detrás de la silenciada actividad política que nos asfixia como ciudadanos atónitos e insulsos.

 

 

Entonces, en los tiempos aquellos, tu y  yo con la sonrisa de las palabras
hacíamos la luz de la fantasía con los cuerpos en el deseo.
 
Entonces, en aquellos tiempos, ni la distancia ni la espera  mellaban
el corazón: su hálito, entonces,  eran las sonrisas. Borraban el tiempo
y hacían más esperanza con tus miradas. En aquel tiempo, entonces,
tu nombre estaba más allá de las letras, ni una brizna  para el recuerdo.
Sabía del presente como aliento, una necesidad, la voluntad de vivir.
 
Y de repente, un silencio y el vacío y tu figura desvaída en los colores
de la sombra  con  los pasos a la nada por el olvido: sin tí
y sin el mañana,  vivir es  un  pasar a la espera de volver a        
los ápices del amor , a los rasguños de la duda. ¿Volverá?
 
Como un juego de la edad tardía, será un nombre y repetirá,
como hiciste, con la sonrisa, y vuelta a empezar
para no envejecer, como todas las primaveras:
 ahora y siempre, es el amor que pasa.  

 

Más allá

                    Homenaje a los puentes de Madison.

 
Después de tanto amor y  por cruzar juntos 
el corazón de las palabras, la ira, que nos atosiga
con inquina y destellos de latón- años
a cuestas con dolor-, es papel de fumar
en  labios mojados por  un deseo,  por el ansia 
de aquella calada, un suspiro y bocanada.
Una sonrisa  por el  vicio, se  supone, del amor:
parece que el silencio y la distancia limpiaron 
la ceniza que los recuerdos acumulan en el corazón.
 
Es curioso: cuando recorto en el aire, el resentimiento
y la  sombra de tu figura son   nube en el horizonte,  
un reflejo, al instante, que  predice tiempo apacible y con sol.
Es más:  hasta el tacto rebusca  un  sobre  donde 
la delicadeza escriba una carta a tu comprensión.
Aunque el enigma del mañana  y tus palabras 
sean reducto de una esperanza. Después de todo, 
y más allá de la misiva que es un correo, todo queda, 
nada se pierde aunque  las lluvias desgasten 
las bases del recuerdo, frágiles  como alma de coral.

-Este texto fue escrito en 2019 como homenaje a los dos grandes del cine, uno de ellos hoy Premio "Príncipe de Asturias". Entonces había nombres que daban luz a las palabras, y que hoy es tenue y mortecina.

              Desolación del silencio

 
Mares y mares de palabras, incontables mares
de silencios, agobiantes, océanos;
hasta los dientes armados de silencio,
una brisa muda, desalados, todo y nada
 para olvidar al niño
de Lesbos, cándido en la luz,
alma truncada como la niña de Alepo,
hambres del mañana
y fruto amargo
del olvido. La desolación del silencio.
 
Mares y mares de palabras, ciegas,
sin espejo en el universo,
mares de palabras llenas de sangre
hasta los pies descalzos,
en la playa,  hasta la cintura
y sin palabras vivas,
como la violencia, llena de mares
y mares de palabras mudas y grises,
 océanos, vacías de todo y otra vez
la desolación del silencio.
 
Sin embargo,
para nada un mundo desvencijado,
mujeres y niñas rotas,
frágiles almas desoladas, tal vez.
Para nada un mundo de trizas y mi soledad,
para nada.
Serán brazos y brazos, abrazos. Dolor y
amor, como siempre, tu nombre,
fugaz estrella y recuerdo,
esquife en el proceloso mar que navega
la desolación del silencio. 

 

Golondrinas

 

Amanecer

                          y el sueño que cae en brazos del raitán: el privilegio
                          del  canto

La luz

                          y  la cerezal con las mil flores que me dicen
                          los pasos que tiene el día.

El recuerdo

                         con la fecha  como muesca de la vida,
                         con estilo de soledad para seguir el camino.

Es la vida:

                        cien mil ojos que me niegan la esperanza
                        de los tuyos;  perdidos en la palabra, es la nostalgia
                        que riela, trémula, entre los dedos de la nada.

Y si vuelven

                        las oscuras golondrinas, nunca  vértices del amor,
                        desconocen nuestro aire, viciado por la ausencia
                       que nos vacía el alma,  y si vuelan, pasarán.
 

¿Qué nos queda?

                       Ya lo sabemos: es el amor que pasa.
                       Es el amor que buscamos; es el amor
                       que nos busca para buscarse en sí mismo;
                       los mismo que hacíamos nosotros
                       cuando él nos habitaba: siempre y nunca y mañana.  

 

Aquellas mujeres

¡Cuánta tristeza en tu literatura!   Hilvanar palabras para tu vida es coser
lágrimas en los recuerdos y dar pábilo a  los sones de la ira. ¡Cuánto dolor
escondido en tu nombre de almizcle con azucena: como animales
deglutían tu alma de mariposa, su fragilidad de arrebol en el horizonte.
De sus dentelladas ¿ cuál de ellas, asesina, rompió tu corazón de papel?
¿Cuándo aquellos huesudos dedos ciñeron la violencia pétrea
en tu amor desatado? ¿Tal vez las cientos y miles de piedras
en tu camino con palabras vestidas de lágrimas
por el desamor, de ciénaga y  ciego de  animal herido.
Una vida, la tuya, aquellas mujeres, de caminos
en soledad, tu madre y la mía, hijas del hierro,
abrazaderas del destino en su alma de cristal,
vidas plenas del sufrimiento, almas fractales
con la  luz obsoleta para una vida mejor.
Como  la tuya, una vida de recato, humillante,
de miseria en los refajos del amor: nada.
 Aquellas mujeres, madres solitarias y vírgenes desposadas
con el deseo, a lo más, sufrían la indignidad de mujer
con el dedo como enemigo principal. Descansa en paz
y que el silencio os regale las palabras que la vida te robó.

- Homenaje a las mujeres aquellas nacidas en los años -20/-30 que sufrieron todo lo peor de la educación franquista en todos los órdenes de la vida: sentimental, social, educativo, económico ...Un ejemplo: aquella maestra a las niñas sólo les enseñaba en la escuela el punto de cruz porque  su meta era únicamente el matrimonio .....

 

Probar las mieles

 

Vivir y, sin palabras, terminar con el verso
"del amor /que nunca es", Nepomuceno scripsit.
Es lo que hay, compañero, la condición principal:
probar las mieles, como la simiente en el surco
rescatada del pan, allá en la era.
Y lo que nos queda: probar los síntomas como hacedor
de recuerdos o multiplicador de palabras;
tal vez sombrear las llamas,  afilar el tacto
o mesar los silencios. Un poco de todo
para casi nada;  para  catar las mieles
y saborear el instante, para el regusto
de repetir con las ansias del hambriento.
Y así, para  siempre y hasta el final,
noches  a medias para seguir colgados
de la nada que es la muerte, el olvido y el silencio.
Vivir "del amor/ que nunca es": con razón,
 ya lo dijo el poeta: Nepomuceno scripsit.

 Este poema de Mariluz Escribano, poetisa granadina que tampoco llegó a los libros de texto de Lázaro Carreter, que Dios acoja en su seno. Este poema es un ejemplo de que la literatura permite comprender el significado de la vida: su padre fue fusilado, cuando ella tenia meses, por los mismos que fusilaron a LOrca, y a tantos. No es de extrañar que como mujer pida para este pobre país PAZ Y MEMORIA

Necesario es decir que mi madre cantaba.

Yo no sé si cantaba para olvidar escombros,

ruinas,

muertes,

tristeza,

guerras,

hombres,

palabras,

telarañas del tiempo,

sangre no regresada,

pero yo la miraba desde el patio llovido,

sentada en la terraza,

cuando el otoño alzaba una luz de madera,

y pensaba: es mi madre,

definitivamente,

y mi madre es mi casa.

 

                ¿Quién te cerrará los ojos?

Tengo mis dudas de que escribir sirva para algo en este pobre país(Asturias incluida); aunque  hacerlo, para quien lo intenta, es tan necesario como beber un vaso de agua, agobiado por la  sed. Porque si leemos el artículo que publica en LNE Francisco Palacios el día 7 del enero del año/-023/  sobre carencia absoluta de objetivos y proyectos imprescindibles, desde siempre,  para que nuestra autonomía tenga un rumbo estable en todos los órdenes del vivir y del gobernar. Y si para colmo recogemos las palabras del geógrafo José Antonio González Díaz, experto en desarrollo rural y doctor en Ordenación del Territorio cuando dice en LNE de fecha 22 de diciembre de 2019 que el desmantelamiento en 30 años de un modelo de gestión con siglos de vigencia …. y entonces la población local no se ajusta con la norma porque no se ajusta a la realidad … Entonces ¿para qué seguir? Es evidente  y dramático el ninguneo de esos haraganes de la Junta del Principado con el ámbito rural en cualquiera de sus manifestaciones: desde el tratamiento del lobo hasta esa fiscalidad que desangra hasta la extenuación a quienes dejan a sus hijos predios y abertales de muy escaso valor o ninguno. Por el contrario, también es evidente que ellos  sí corren, y  desaforadamente,  detrás de los contenidos de "las tres P" que A. Valcárcel les pone como característica propia: poder, prestigio y privilegios. Con estos sustantivos a sus espaldas tienen bastante y les sobra porque, para mantenerse en las instituciones que consideran propias,  como norma tienen lo del tiempo resolverá. Y así desde hace cuarenta años, que se dice pronto; aunque reconoceremos que fue con el gobierno de Pedro de Silva cuando, con esperanza y sin convencimiento, la teoría de las alas surtió un efecto positivo  de lo que podría dar de sí un proyecto para Asturias. Pero se acabó.  Lo que siguió fue un río de palabrerías que llega hasta nuestros días con sus efectos demoledores que necesitan de una explicación para esta descripción tan negativa. Baste con decir que el slogan "Asturias paraíso natural ",como bien explica nuestro geógrafo, es un equivalente al concepto de "Asturias, paraíso cultural", fruto de una dilatada interacción entre hombre y medio a lo largo del tiempo  y que desaparece sin prisa y sin pausa  porque en nuestras aldeas, que debían ser mimadas como núcleos de población, ahora  sólo resisten ancianos con 70 años, y en soledad, y que siguen renqueando como jardineros que son y fueron del medio ambiente. Porque ellos podrán ser analfabetos pero sin duda son bastante más listos para lo suyo que todos esos que con sus leyes convirtieron nuestro cordales en paraísos del matorral. Ahora, como punto final y  llenos de nostalgia y de vida se preguntan  ¿quién te cerrará los ojos en esos almacenes que son las residencias donde pasan sus últimos días? Basta con recordar los efectos del Covi en las residencias de Madrid: un dolor. Tal vez tenga razón el dramaturgo Juan Mayorga, premio Príncipe de Asturias, cuando escribe que "Nuestro tiempo es de una falsedad tan abismal que si alguien pusiese algo de verdad en el escenario, la gente saldría del teatro a quemar el mundo".

 
 .. LA LITERATURA PERMITE RECONOCER EL SIGNIFICADO DE LA VIDA
 
  
Empujón brutal: biografía.
 
¡Un empujón! Qué forma tan triste de cambiar la luz
en tus ojos! Apagaron tu vida, apagaron tus palabras y sofocaron
tus recuerdos, los tristes y opacos recuerdos.
Tus hijas, con la avaricia en la sangre y un alma tan negra
como el  dolor, precipitan tu vida
en un río de lágrimas y añoranzas, miradas perdidas de un pasado
de lluvias y páramos que apenas
sirven para sostener un aliento.
 Apenas muda  y al acecho  con tu mirada, fue la tuya
una vida  enjuta y desmedida, esclava de la zafiedad,
la ruindad y la miseria; si víctima, es solo un decir.
 
Porque, en tu noche oscura del alma,
mujer, los  días que restan son niebla en tu corazón,
tan fríos como un desapego y en trágica espera
de la "tristissima noctis imago o la noche en los ojos de los elfos".
 
Y así tu imagen en mi corazón: tallada, cincelada,
esculpida y grabada. Forjada al fuego como unos dedos,
el preludio de tus sufrimientos.
Ahora, y tú no lo sabes,
con palabras que desconoces,
todo se empoza, como charco de culpa, en tu mirada.