Te alegran la vida sin eufemismos ni las trapacerías propias de los engreídos o sofisticados;  y hasta donde pueden, resisten las embestidas de la desidia, el abandono o la indiferencia. Son especial anti climas y sin afectación, nos ofrecen siempre presencia y, cuando los dejan,  la sonrisa del color, su bien más preciado. Mis geranios, la planta de la mano humilde, amorosa y trabajada.   

Mis geranios

¡Tanta belleza por la sencillez  y por el aroma que bebe

de la mano el sorbo del color! Contra el tiempo y sus inclemencias,

son  la luz,  la sal y la vida de las miradas que buscan, en ansias,

 las bocanadas de la bienvenida, la  delicadeza, por el silencio,

de quienes los miran en la peana, con indiferencia.

Impasibles por el vestido, cualquiera en su vida, toda la fuerza

en su  alma es para  el tacto,  en el secreto de la palabra

afable y su ronroneo contra el olvido, el raptor de la vida. Martillean,

nunca a deshora, en los ojos que  los viven en el amor; y

obligan , firmes , al encuentro de hoy para mañana  y siempre,

mientras un aliento nunca sea o distancia o muerte

contra el olvido. No patalean, no gritan, no lloran ni imploran

a quienes patalean y gritan y lloran e imploran contra el vacio

de la  nada; se dejan,  si dignos o tal vez altaneros, morir en el ocre  

y su  desamor; nunca al descuido, saben del hombre y su condición.

Hacen del día la  casa encendida; su luz  es la mía con la presencia,

y su espera es el peldaño a una esperanza,  el precio de la soledad.

Son los brazos del  alma que obligan al mimo y la ternura

que habitan mi corazón. Son los que  hacen mi nombre sufrible

por la  vida y  por la respuesta al capricho de mi desazón. Son

mis geranios, sin fisuras,  amigos como la sombra, y sin condición.

Para el hombre, paz. Para el aire, madre, paz. 

Niza.

   "Ma mère est morte dans l'attentat. Elle pratiquait un vrai islam" http://ebx.sh/2a2UBGR 

¡Cuánto dolor  rezuma  el odio de Dios!. Asombroso!. Hay días

rojos como la desolación de la quimera que descubren la nimiedad

de las amarguras de  mi corazón. Embebido en un  ego emplumado

que hace trizas los pulsos de las ganas de vivir, iba a llorar por  tu des-amor,

enquistado como el vértice donde se cruzan  los ejes del universo, como

si el mundo tuviese sólo tu nombre, onírico o patio trasero de los sueños.

¡Qué tristeza la mía ahora por entonces! Las brisas y los objetos me decían

tu nombre mientras mis ojos limpiaban las arañas del recuerdo.

Pero ya ni lo escribo!¡Qué estupidez! Encerrado en mis juguetes y  prisionero

de una obsesión, eran vedijas los arañazos aquellos  del mundo interior.

¡Sin comparanza!. ¡Vaya desastre! Un momento y las flores del mal fueron  las almas del flaneur en un nombre y en el grito de Les sanglots longs des violons de l’automne blessent mon cœur d’une langueur monotone: eran Fátima  y diez niños más de la mano de Copeland  y  los tres tunecinos y Caronte y su desconsuelo y mi dolor y la France y mis recuerdos de los mil autores que nunca leí y otro Bataclan en Niza del color de mi sangre, un nombre y la memoria y entonces y ahora,  por siempre , cuánto temor  y   padres  sin  hojas , en el sol

de julio, cuando Rachel, oro bruñido al sol, limpiaba el cielo con una  sonrisa.

DEcidme, amigos, habladme, un gesto. Sólo  un  susurro para que pueda

estrecharos  al tacto y amorosamente,  donde los justos beben la paz,  

y los besos  son palabras como espejos, carceleros del dolor: Dios.

¿Dónde estáis? Donde quiera, sólo veros con el corazón en la mano.

Ese es mi heraldo, contra el odio, por la paz y la palabra y para siempre, amén.

   

¡Cuántas veces, con  los mismos andares, hacemos el  camino que es un trazado desde tiempos inmisericordes! Pero un día, tal vez recogidos por el frío de marzo en nuestro corazón, un detalle de color o de brisa, nos detiene y obliga a encontrar en la vereda esas florecillas anónimas y delicadas pero nunca frágiles, que todos los años están en el mismo espacio en el mismo tiempo, sin importarles en absoluto el humor del dios Crono. Por el contrario, es posible que nosotros no tengamos asegurada nuestra presencia al año siguiente, cuando ellas, con toda seguridad, nos esperen  para repetir el encuentro. He ahí la diferencia por la lección que nos dan. 

Mil flores

                   Contraelegía:

                                  JE. Pacheco

                                                            Para JA. Ordoñez.

Esta lengua de fuego, el camín de Ramoniz, contra el tiempo

y la esperanza, hijos de las sombras, la humedad , la rutina y el olvido,

rompe el otoño y me lleva del corazón a la tristeza

cuando hago abstracción y los ocres son alma sin la chispa

de la primavera: echo de menos los pasos de entonces y sus flores

con fatiga de lluvias y de  invierno. Y  me llega al alma  

la  obligación del  retorno y sus contoneos pese a la quietud.

 Siempre las mismas en el tiempo y sus espacios,

 más que nombres, son chispas de la vida, la sangre

contra el temor de haber sido y  contra el terror del

no repetir,   como ellas, la seguridad  del volver.

¡Esta lengua de fuego, ¡ay!, el camín de Ramoniz!.

Un día de noviembre de 2015, un odio ancestral siega las vidas de quienes por delante tenían cientos de vidas. Fue en Bataclan.  A cientos y miles de aires diferentes, otras vidas respiraron las muertes que propiciaron estas  palabras que serán lo que todos los que murieron nunca podrán decir; el dolor de la solidaridad por ser todos los hombres, ángeles con grandes alas de cadenas: horror a manos llenas.  

Elegía en Bataclan.

                     Para Alberto González Garrido y cientos más.

Todos los colores, al amanecer, eran palabras y silencio

de brisas y cantos de hojas en el bosque de Boulogne: su amanecer.

Los cinco continentes, con sus desiertos y arenas y dátiles

de cielo y luz y hambres de amor eran  Asta Diakite y Felipe con Nohemí

y sus verdugos de metal, hermanos de mi sangre, juguetes de la ira

cuando la lluvia y la noche los hacían juntos y parejos

como tantos, con sus manos entrelazadas en la  vida y los  viajes y sueños

sin cristales rotos en su corazón:  hasta la muerte,  Nick y  Bataclan, con nombre de

brasserie y XI Distrito  de Paris, eran sombras de alegría y tiempo y amor,

los escuderos del cansancio y del mañana sin rencor, la esperanza y sus juveniles servidores

sin la memoria del Hebdo y su crucifixión.

Fue entonces la muerte y el hombre y su identidad: la máscara

de la crueldad y sus carnes vírgenes por alimento principal, la picadura

de retina entre los dientes para masticar y un aliño de mariposa, el nombre de Alá para digerir

el   horror. Nos sabemos así y lo queremos;  nos hacemos

de dios y sus profecías con el fuego de la nada, la consunción vacía

de  nombres que son y serán, por ellos,  mayúsculas en mi corazón: Djamila Houd y Michelle

con Guillaume y Mathieu con Thierry y cientos más,

conmigo vais, mi corazón os lleva cuando soplan vientos de otoño 

teñidos de rojo y negro y almas y   angustias blancas por conoceros.

                                                                           José Fernández.- 2. 015

 El invierno no es un parón de la vida; en el invierno, la vida es  sigilo en movimiento que brota como primavera del color y una esperanza en cada sonrisa que es una flor.

VULCANOLOGÍA

                    El día de Tina y Miguel:

                    18 de mayo de -016

Tanta belleza ¿de dónde? Despiadados aromas

para la vida y siempre, de repente, como el amor,

un  Hiroshima quemante, la señal y mil palabras,

soldadesca  de la admiración, de frente y firmes

 para la batalla del somos y el decir,  un duelo

entre pálpitos de vida y sueños de la razón,

contra el silencio, a muerte, por  mi  resurrección.

Qué  hostia  y  vida soterrada o sombras ,

 llenas de nubes y noches de hielo

 y tanta desazón como larga la mecha

de su esperanza: un rumor  candente

y ríos de lava, cauces al rojo, rumorosos

que abrasan, sin luz, abstemios de sol y aguas

y que buscan la paz en el reposo del mar, donde

la infinidad y las olas  de caracol apagan

la sed cuando  dormitan. Entonces y  puntual,

milagro de la primavera, es todo y  mil partos

en flor y guiños cómplices  para la alquimia

del color, la imagen y la palabra: hijas de la luz,

en el alambique son hálitos de voz , sentimientos

y  serpentinas, almas gemelas  univocas,  

prisioneras del espíritu en figura y  con fuego

 en el alma. Sino¿de dónde tanta belleza?

 Reflexionar es abrir una brecha en la luz: lo intangible de sólo pensar.

Engaño

Al andar se hace camino
y al volver la vista atrás
se ve la senda que nunca
se ha de volver a pisar. A. Machado.

Un cendal y la brisa. Tan suave y ligera  como  el aroma

de la risa, así el engaño de los sentidos para decir sin hacer,

del humo del vivir, un fuego con  su  indiferencia.

Sigilosos ellos cual tenue color  ajeno a la luz, son cabriolas

sus juegos de azar, el paso de los días, cual pasos

del lince sobre perdiz  con delicado plumaje, lleno de sabor.

La vista, el olfato y el tacto, vecinos de la  tristeza

o vestidos de renuentes gustos para las hambrunas del alma,

son trampas saduceas contra la verdad del vivir.

 El placer y  las  palabras  con aires  de   caramelo, infieles,

nos hacen distraídos al momento que no existe aunque la suma

haga el tiempo con nombres diferentes: cientos de ideas

como plumas de gallo nos llevan al chaman del silencio y  de la nada,

a los desaforados brazos  tan largos como lenguas de mar.

Cual cíclopes o molinos mordidos por el viento de la ansiedad,

a sabiendas, ignoramos que los árboles crecen solos aunque no sepan

de Dios. Olvidamos y sin embargo  nos hacemos matrioskas

 en busca del amor: no cejamos y sabemos de los hilos

que nos atan a los nombres que se repiten y nos obligan

 a  volver a empezar: el horror de ser hombre y el hambre

y los sueños y lo mismo de siempre salvo tu nombre,

Soni, que rompe las sombras para hacer realidad

del recuerdo y visos  de melancolía cuando miramos atrás.

   

Son los homúnculos que nos invaden para corroer el alma por lo propio de la condición humana. Los reflejos de Caín cuando salía de paseo para controlar quienes ocupaban el espacio que pensaba le pertenecía.  

VECINOS

Carnívoros de cuchillo y de palabra,

aves de vuelo corto, emplumadas por la cobardía

del silencio, mascullan y picotean la sangre

cuando nos dan presencia  con su mirada

y la desconfianza.

 Cuchicheos de cascabel o mascaras de algodón,

cual flechas sin aire y ausentes los objetivos,

son pasos de ocultación los síntomas

de tu vecindad, la sonrisa o los cinco mil dedos

que son cual sierpes de Gorgona, los silbos  de su

orfandad.

Mil veces y siempre que  nacieras, las intenciones

cantan extractos de banco,  y por un interés

máximo del cero por ciento,  haces sin tiempo

relación de simpatía por la conveniencia:

interminables hileras  del marfil y saliva

recogen  amarillas intenciones llenas  

de fracturas  que rompen el ritmo

del carnaval: oropel y polvo, en cobre,

mañana, son las monedas  de tu vecindad.