PUZLE: no me importan los sufrimientos. Lo que me mata es la esperanza.

                                                                     Para Noelia, la vida y una sonrisa.

Como la vida a la sombra de las palabras, la brisa de los sueños

busca la forma de los fonemas y sus encantos, padres de los placeres, la escritura

y los garabatos del alma, su topografía. Como un silencio de niebla y de bosque

prendido en el canto de la brisa y sus miradas, imperceptibles a los sentidos,

disformes, buscamos, sin embargo, con las uñas, extrañas coincidencias

que nos construyan, como sea, el puzle que haga de nosotros un ángel

libre de cadenas y aliviado, sobrio de salivas y grillos sin verano que cantar.

Caminamos y hacemos leguas y lenguas con el deseo. Nos buscamos.

Extraño esfuerzo para casar los sinsentidos y rumores de ecos

que nos llegan sin saber ni de dónde ni cuándo son alma o arañas

del corazón. La suma de arenas que la realidad desmenuza, infinitas,

es pieza desvaída por el tiempo, el amor y tus silencios: estupideces.

Con todo, si las mates pulen mi soledad, y si, por el olvido, se rompe la memoria;

y si el esfuerzo, por tóxica melancolía, suma para multiplicar

y recomponer nuestro esqueleto cual nubes de algodón, al final

mi nombre y las dudas serán de piedra o ceniza que tendrá sentido:

las mil piezas y un puzle, con genio y figura, sin intemperancias,

serán el marco donde las miradas que caen son lámparas de cristal.