Esta sed esculpida en la memoria con la risa y las letras de tu nombre. Este amor prisionero entre las manos como causa principal de un destino. Estas letras amasadas en tus ojos como olas de Neruda en  los labios de  Matilde.

 

¿Quién lo diría? Juntas,  hasta la fecha y como siempre, hacen un recuerdo con el tiempo como el pan en el horno del

hambriento.

 

 

 

 

 

 

Mis pasos

 
¡Caminos! Nos hacen la vida; son testigos de nuestros pasos,
nos navegan. Hacen de nosotros todo lo que ellos imaginan:
nombres sin apellidos, soledad, la llegada del tiempo
con las hojas del otoño y  los colores de mi corazón.   
En su alma, la intimidad del  silencio  es  fortaleza
que hace polvo las intemperancias: sin nombre ni identidad
ni rastro de lluvia, ni señal que hable ni del pasado
y ni del futuro: él mismo.  
 
Viven en las sombras con  árboles que alimentan, fraternales.
Los miman y oyen sus lágrimas cuando el viento habla
con ternura de su indiferencia: encielan los pasos, como sean,
en el polvo para vivir el barro,  como el  imán,  
en los días que marcan su destino.¡ Caminos!.
 
Y  siempre,  para hacer vida, recogen el futuro
que se diluye en el tiempo, como las palabras: lo repasamos
y volvemos y siempre lo mismo: el silencio como
hacedor del destino: seguir y siendo caminos.