En un país donde la vida es apariencia y mixturas cínicas de sentimientos, el tanatorio es el   sitio ideal para el ejercicio de la hipocresía porque el finado no tiene mi nombre,  y por los intereses espurios que hay siempre detrás de una esquela.  

En el tanatorio

Aquí es la vida. Salvo las flores, que adolecen  de plástico

y de necrofilia, hasta la envidia tiene su hueco en  este desfile

de pantalón y chaqueta  simulados. Ósculos  teñidos

de colores y disentería  marcan los ritmos de las traiciones

y la hipocresía, las miradas no existen y todos los caminos

son lagrimones que riegan el silencio. Las manos son

las tenazas del dolor, y los clavos en rojo  del recuerdo

sujetan el odio con la palabra entre dientes y sus imperceptibles

sonidos de grajos en celo de mezquindad. La distancia es

avaricia que  muere según su peso en oro y sangre

en los cristales  por  la inquina de la sospecha, alma

sin fundamento y de corazón pétreo, ardua y difícil.

Con el hábito de la compasión, transitamos y  hacemos

vida con el disfraz del consuelo y la condolencia

para reciclar los  detritus que saltan de los poros

al circo y la simulación cuando sabemos que fue otro

quien alimenta la inmortalidad sin nombre

que espera en frío  para ser mortal y rosa y mañana.

 En el tanatorio, el sueño  es tránsito retenido, una pausa

y la seguridad de volver para empezar un  poema  lleno

de tiempo y los doscientos fonemas de una sonrisa.